ПОДСОЛНУХИ

Александр Петрович Горностаев

В книге есть всё важнейшее для поэтических текстов: яркая образность, блеск метафор, оригинальность мышления. В них свет души и озарения творчества.

УЛЕТАЮЩИЙ К ЮГУ

Треплет ветер опавшую груду,

Блеклой охрой расцвеченный куст.

И зовёт, улетающий к югу,

В высь отставших сородичей гусь.

Если б в след серой птицы подняться —

Взмах за взмахом ликующих крыл,

с ощущеньем, похожим на братство,

с безысходностью желтой поры.

Взглянешь: гуси на юг улетают!

И взлетит, словно птицы с земли,

В небо, с сердца поднявшийся стаей,

Острой грусти пронзительный клин!

Улетят, улетят, растворятся,

Сгинут гуси в далекой дали;

Словно там исчезает, в пространствах

След минувшего — памяти блик.

Подниму в знак прощания руку,

Вдруг признав, что сквозь времени гул

Мне кричит улетающий к югу,

Словно близкий неузнанный друг!

*****

Интернета визжащая псарня,

Выводящая нас из себя,

Жаждет с тщетным упорством бездарных

Всё талантливое истреблять.

Маяковский не знал интернета.

Но сумел бы поэт отвести

От себя, как прицел пистолета,

Жёсткий троллинг всемирной сети?

Смог бы этот гигантище, слова

Острого дерзкий вожак

Современности злобную свору,

Как сбесившихся тварей, сдержать?

Хватит сил не простому таланту

Травли вынести гибельный гон,

Ложь выдерживать стойким атлантом,

Сохранять прометеев огонь?

*****

Нет уваженья к вещему Уменью,

И общеполитический российский фон

Не может стать средой для пополненья

Жемчужинами творчества в алмазный фонд.

Молчат словесности российской могикане,

А молодые видно просто не смогли

раскрыть в себе, как карту, древних знанье,

К сокровищам, в поэзию направить корабли!

На улицах, где жизнь в искусстве — длилась

Теперь так редки лики истинных творцов.

И только времени черты — несправедливость,

Везде, во всём я узнаю в лицо…

*****

Хорошая строчка не сгинет

В пожарах страстей и времён:

Фантомом к потомкам проникнет,

В пространстве оставит клеймо!

*****

Добро должно быт с кулаками

С. Куняев

Когда Добро приходит с кулаками,

Оно всем Божьим Замыслам дает леща,

Указывает путь кратчайшими шагами

К страдальцам ада, но не c целью —

их там навещать…

*****

Серёжа, застегни душу, это также

Неприлично, как расстёгнутая ширинка

А. Мариенгоф

Не зазорно прилюдно показывать брюхо

И бесстыдно лобка тёмной статью блистать…

Но расстёгивать душу свою, словно брюки,

Чтоб бросалась в глаза не прикрытая чувств нагота?

*****

В сознаньях масс ещё случится проблеск,

Жизнь всковырнёт искусства свежий пласт, —

Моей судьбы, стихов глубинный образ

Сверкнет в шурфах, как драгоценный сплав!

Тогда в поэзии непознанную область

Пойдёт старателей словесности толпа!

*****

Приходят медленно, садятся, тихо

Ждут очередь, чтоб вирши почитать…

Пред их упорством вышколенный стих мой

Теряется, как бренных дел тщета.

О, Боже мой! Я жажду вопросить,

На поэтические глядя посиделки:

— откуда столько старцев на Руси,

В искусстве слова проявивших дерзость?

Они обыденности вечные подростки,

Отправившие вдаль мечтаний корабли!

Их вдохновлял, наверно, Маяковский,

Позвал Есенин в искренность любви!

Их собственных лиричных описаний,

Возможно, не заметит поэтпром,

Но дорог будет свет воспоминаний

Родным и тем, кто сердцем умудрён…

Звезда моих поэз не канет в Лета,

Но, если знаменит не буду молодым,

Пока живым, непонятым поэтом

Вольюсь по возрасту в знакомые ряды!

Приду, печально согбенный судьбиной,

Забыв обид никчёмное нытьё,

Как бы последней песней лебединой

Исполнить назначение своё.

Один юнец, на вид — «избранник Бога»,

Мне скажет: «Дедушка, подвиньте костыли.

Рифмуете Вы бесподобно… плохо

Сто раз воспетый истин неолит».

Я усмехнусь, я буду даже счастлив,

Всегда от кривды ощущавший боль.

Пред тем, как стать мне к жизни не причастным,

Пусть выскажется обо мне любой.

Потом подробно обо мне напишут,

Но нынче скажет кто-нибудь ещё —

Из тех, других, из чутких, из любивших,

Моих ценителей… Пусть невелик их счёт…

По миру шёл я тропами исканий,

В словах стихов пытаясь воплотить

Души порывы, сердца восклицанья,

Тяжёлый шаг земной моей судьбы…

Пииты старшие свои находят цели —

Зачем в искусстве столько лет гореть.

Пока они стоят средь зала, в центре,

Поверится, поэзия не смеет умереть.

Они свидетели таких талантов сборищ!

Хранители общения основ!

И просто так, с усмешкой, не поспоришь

С житейской истиной их вдохновенных слов!..

Снимите лавр турниров победители,

Умерьте молодости вычурную спесь:

Как перед Богом на последней исповеди,

Внимайте, жизнь вам прочитают здесь…