Память о мертвых – счастье живым

Александр Литвинов, 2023

Сборник содержит рассказы и воспоминания о моих предках, памяти которых я посвящаю данную книгу…

Памяти предков посвящаю

Когда корни глубоко,

нет смысла бояться ветра…

ПАМЯТЬ О МЕРТВЫХ — СЧАСТЬЕ ЖИВЫМ

Устав от городской суеты, я наконец приехал в родное село. Приехал, чтобы отдохнуть душой и вспомнить все события, с которыми связаны эти до боли знакомые и поэтому такие родные места.

Для меня ничто не может быть милее и дороже мест, где я родился и вырос. Это моя любимая деревня. Я совсем не обижаюсь, когда мое село называют деревней. Тут ведь дело не в названии, а в отношении к этим местам. Люди, которые говорят «дерёвня», оскорбляют этим в первую очередь себя. Мы все родом из деревни. И даже те, кто родился в городе. Ведь деревня — это корни. А, если нет корней, то, как известно, не будет и листьев. Я считаю, что оскорблять деревню, тоже самое, что и не уважать своих родителей.

Не зря ведь говорят такие выражения, как земля-матушка, земля-кормилица. Сколько любви и ласки в этих словах. Откуда растут корни этих слов? Конечно же из деревни. Ведь деревня — это мать, которая кормит и одевает, заботится и беззаветно любит. Она щедрая, она отдает всю себя на благо своим детям — землякам. Деревня воспитывает в человеке те чувства, которые никогда не воспитает город: доброту и искренность, честность и справедливость, верность и любовь к родной земле.

Как ни странно, но ведь город не может существовать без деревни. А вот деревня наоборот совершенно спокойно обходится сама. Деревня — олицетворение вольной Руси, ее силы, независимости и непоколебимости. Пока у нас будут деревни нас никто не сможет победить!

Наслаждаясь красотой и просторами родных мест, я шел по дороге и увидел на обочине дерево. Оно было полностью облеплено спелыми вишнями. И вдруг мне вспомнились строки из стихотворения о старике, который на память у дороги вишню посадил. Посадил и сделал доброе дело, даже не ожидая, что о нем вспомнят!

Не хотят — не вспоминай, не надо,

Все равно я вишню посажу!

Для меня это стихотворение — память о бабушке, память о детстве, когда добро всегда было сильнее зла. Бабушка очень любила это стихотворение и часто читала его мне. Оно было вырезано из какой-то старой газеты. Эта вырезка была потрепанной-потрепанной, но несмотря на это бабушка берегла ее, как зеницу ока.

Сорвав с ветки жменьку вишен, я было хотел пойти дальше, но ноги как-то произвольно повели меня совсем в другую сторону. А шел я по направлению к кладбищу.

Шел я медленно и, что странно, перестал замечать все, что происходит вокруг. Полностью погрузившись в воспоминания, я как будто снова вернулся в детство. И вот всплывают моменты из прошлого: мы с бабушкой на кухне, лепим пельмени или вареники; играем в карты, лото, домино; учим вместе уроки, разгадываем кроссворды; поем песни и читаем стихи; иногда спорим, но всегда приходим к единому мнению.

Войдя на кладбище, я сразу же почувствовал эту таинственную, а иногда и пугающую тишину. Кладбище — это место, где стирается грань между жизнью и смертью и человек уходит в вечность!

Место, в котором ничтожными кажутся все жизненные трудности и проблемы. Место, в котором в полной мере происходит осознание жизни, как самого ценного подарка, и смерти, как чего-то неизбежного и пугающего!

Всегда, когда бываю здесь, я как будто слышу, что чей-то голос мне постоянно что-то говорит. Нет, он не кричит, его голос еле слышен, но он напорист и тверд. Он уверено повторяет и повторяет то, что нельзя до конца понять, не побывав на грани жизни и смерти: «Люди, цените то, что имеете! Цените жизнь! Цените ее, как самый большой подарок судьбы! Не тратьте время впустую, ведь ничто не может быть лучше, чем просто жить! Дышать и чувствовать, видеть и слышать, верить и любить! Поймите это сейчас, пока еще живы, пока еще не поздно!»

Дойдя до березы, рядом с которой была могила, я замедлил шаг. Что удивительно, это все делают неосознанно, будто жизнь пытается приостановить ход времени, дать человеку почувствовать неумолимый бег минут и подумать, а может и попытаться переосмыслить правильность прожитых дней.

— Здравствуй, бабушка! — сказал я, глядя на портрет. И через несколько секунд я слышу ответ, который наш мозг подсознательно придумывает, но создается впечатление, что действительно происходит диалог с умершим человеком.

— Здравствуй, внучок!

— Извини, что так долго не приходил…

— Да ничего. Самое главное, что пришел. Как твои дела? Рассказывай.

— Дела мои хорошо, учусь, работаю. Стараюсь жить по совести. Стараюсь, даже добившись чего-то в жизни, оставить неизменными самые лучшие человеческие качества. Я прекрасно помню, что главное в жизни — стать человеком. Здесь профессия значения не имеет. Можно занимать высокую должность и быть редкой сволочью, а можно быть простым трактористом, либо дворником, но в тоже время замечательным человеком. К сожалению, так чаще всего и бывает: сложно при деньгах и власти оставаться человеком.

Наступила пауза и, поглядев вновь на фото, я, кажется, увидел улыбку на бабушкином лице и через нее почувствовал ответ. Он выражался в полном согласии на каждое сказанное мною слово.

Спустя некоторое время я снова заговорил, слегка дрожащим голосом:

— А я тебя очень часто вспоминаю. Особенно когда принимаю какие-то решения. Я стараюсь делать так, чтобы потом встретившись там, — я поднял голову к небу — мне не было стыдно перед тобой за свои поступки. Ведь именно вы, наши предки, задали нам ориентир и вашими делами мы меряем свои, тем самым определяя правильность совершенного действия. И хоть вы и ушли в мир иной, но вы с нами, в наших сердцах и душах. Вы живы, потому что ваша жизнь продолжается в нас, также, как и наша жизнь будет продолжаться в наших детях и внуках. И эта связь не должна обрываться, потому что род без корней слабеет и в конечном итоге неминуемо гибнет.

День клонился к вечеру и воздух наполнялся приятной июльской прохладой. Я, попрощавшись с бабушкой, собрался идти домой, но вдруг меня окликнул мужской голос. Обернувшись, я увидел деда Витю, который шел по направлению к могиле своей жены.

— Здравствуй, дед Витя, — сказал я и протянул руку.

— Здоров, здоров, — ответил он своим низким, немного хриплым голосом и крепко сжал мою руку. Повернув голову в сторону могилы, добавил:

— Что тоже пришел проведать?

— Да вот шел и решил зайти.

— Молодец, достойный поступок. Надо помнить и уважать своих предков. И передавать это своим детям, чтобы они также хранили память о тебе, когда тебя не станет.

— Да, к сожалению, сегодня мы забываем о своих корнях. И не то, что о тех далеких временах, а даже о дедах и прадедах, которые подарили миру «тот цветущий и поющий ясный май». Молодые люди не знают даже дату начала войны, а о большем и говорить нечего.

— Да, точно подметил. Помню, когда еще учился в школе, — дед Витя остановился, видимо вспоминая, как это было давно — в классе шестом или седьмом, точно тебе не скажу. И я запомнил одну фразу нашего учителя истории, Владимира Александровича. Он был фронтовиком, прошел всю войну, имел несколько ранений, дошел до Берлина. И на своих уроках он пытался нам донести то самое главное, ради чего они воевали и погибали. Очень часто он повторял одни и те же слова: «Дети! Как я рад видеть вас снова. Счастлив видеть ваши улыбки и слышать задорный смех. Каждый раз смотрю на вас и понимаю, насколько вы счастливы. Вы не голодаете, вы не стоите у заводского станка по 18-20 часов, вы не спите по несколько часов в день. Вам не надо прятаться от бомбежек и жить в постоянном страхе за себя и своих родных. И вы должны понимать, что вы и есть то ради чего мы воевали, погибали и побеждали. Ради мирного неба над головой, ради будущего нашей Великой Родины!» И неудивительно, что после этих слов мы замолкали и старались еще внимательней слушать учителя, стараясь вникнуть в каждое слово… В каждое слово человека, который наряду с миллионами других, сделал для нас самый дорогой подарок — мирную жизнь!

Мой собеседник остановился и мне показалось, что он забыл о какой фразе хотел сказать. Я хотел напомнить, но не успел.

— Ну так вот, о той фразе, которую я запомнил на всю жизнь. Ею он обычно заканчивал свои уроки, в которых рассказывал о Великой Отечественной войне.

«Дети! Запомните! Как только вы забудете эту войну, так сразу же ждите новую!»

Дед Витя достал из своей сумки самогонку и закуску, чтоб помянуть ушедших. Наполнив рюмки до краев, он поднял одну из них и сказал:

— За героев, за их бессмертный подвиг!

Когда мы закусили, дед Витя заговорил первым:

— А чего далеко ходить. Вот смотри, — он указал на могилу недалеко от нас — яркий пример людей, которые забыли своих родных.

— А кто там похоронен? — спросил я.

— Пошли, — сказал мой собеседник и позвал за собой.

Мне было ни совсем понятно, почему так плохо дед Витя отзывался о родных похороненной здесь женщины. Могилка была убрана, вокруг посыпано песком. Памятника хоть и не было, но стоял железный крест, на котором была прикручена фотография с фамилией и годами жизни. Разъяснений не пришлось долго ждать.

— Здесь похоронена Васильева Галина Ивановна. Я предполагаю твое недоумение, — посмотрел на меня дед Витя, и я кивнул в знак согласия. Она жила недалеко от меня, считай, почти соседи были. Долгое время жила со своей дочкой. Про мужа очень редко вспоминала. Но известно точно, что мужик был пьющий. А она была женщина бедовая, долго терпеть не могла. И, когда дочке было два года, выгнала его из дому, сказав, что триста лет ей нужен такой муж. Кажется, он уехал к своим родителям. Что с ним стало потом она и знать не желала. Сама поднимала дочку. Всю жизнь проработала на ферме дояркой. Когда дочь выросла, уехала в город учиться. Удачно вышла замуж, за богатого и успешного человека. Счастье свое обрела, да вот про мать совсем забыла. Обещала приехать, проведать, но так и не успела. А Галина Ивановна все ждала и ждала… Более того и на похороны не приехала. Мы отправляли ей телеграмму. Она отвечала, что занята и не может приехать на похороны. Лично я не могу себе представить, что может быть важнее матери, тем более похорон.

— И кто же похоронил ее?

— Всей улицей и хоронили, с фермы были коллеги и друзья. Сложились и взяли на себя организацию похорон. Она своей жизнью заслужила, чтобы ее достойно проводили в последний путь.

— Я так понимаю, что и за могилой ухаживаете тоже вы?

— Да, дочка ее так и не объявилась, ни через год, ни через пять…

— А может быть с ней что-то случилось?

— Ты думаешь, мы не узнавали. Писали ей не один раз. Специально отправляли заказное письмо, чтобы точно было вручено в руки адресату. В ответ ничего… Видимо, стыдно стало. Да даже, если по какой причине нету возможности приехать, то можно кого-то нанять. Заплатить, и чтобы они убирали. Ладно, Бог ей судья.

— В литературе и кино часто такое встречал, но не думал, что бывает так в жизни.

— Так все ж оно из жизни. Жизнь — самая лучшая книга.

— Как думаете, в чем причина такого отношения дочери и матери?

— Я думаю, что это деньги. Нет, ни так. Большие деньги. Они убивают все человеческие качества. Конечно, есть исключения, но их, к сожалению, очень мало. Я почти уверен, что дочь настигнет кара. Возможно, не конкретно ее, а семью, либо потомков. Потому что, как известно, дети расплачиваются за грехи своих родителей. Помню, где-то читал, что нужно живым рассказывать о мертвых. Нет, не нужно жить постоянно думая о них. Нужно жить для живых, но в сердце должна жить память об ушедших. Это и есть та сила, которая будет тебя двигать вперед. Нужно сохранять преемственность поколений, чтобы не порвалась нить родовой памяти. И тогда род подарит здоровье и счастье тебе и твоей семье. Иначе говоря, память о мертвых — счастье живым!

И уже идя домой, я вдруг понял, что насколько же прост рецепт счастья. Всего лишь четыре простых слова, но в них кроется весь смысл человеческой жизни. И хотелось бы, чтобы для всех людей это стало девизом в жизни: ПАМЯТЬ О МЕРТВЫХ — СЧАСТЬЕ ЖИВЫМ!

2019-2020, г. Ростов-на-Дону