Санёчек, или Приключения в Лисьей бухте

Александр Лебедев, 2023

Перед вами книга с заметками человека, приобщённого к легендарному, необычному, с дурной славой месту в Крыму, написанные по-журналистски детально, местами ярко и смачно, о Лисьей бухте и её, мягко говоря, очень своеобразных, выбившихся из обыденной жизни обитателях. Автор не щадит ни себя, ни своих знакомцев, рисуя всё, как есть. Читателю придётся самому разобраться, где свобода, раскрепощение души и тела, где разнузданность, плен порока, и можно ли преодолеть все обстоятельства и вырваться из порабощения этой «землёй обетованной» и убивающими тебя страстями и привычками.

У Беляла

Шалманы и ларьки на «Пикадили» закрылись. Точнее — их просто разобрали. Продавцы пропали. Поэтому надо было искать источник спиртного и еды. На следующий день с Фугасом решились на поход в Щебетовку через горы. Отправились во второй половине дня. Из одежды на мне были только шорты и флисовая кофта. На «Зелёнке» кусты и деревья прекрасно защищали от ветра, который просто сдувал с ног, стоило только выйти из их укрытия. А на вершине горы его порывы были просто безжалостны. От холода спасался только движением. Грузный и рыхлый Фугас тяжело дышал у меня за спиной:

— Никогда не ходил здесь в такую погоду. Обычно идёшь, потом от жары обливаешься. Сейчас, того и гляди, на смерть замёрзнешь.

Поднялись до родника, попили очень вкусной воды и даже уверили себя, что на обратном пути наберём несколько баклажек с собой. Эх, как же мы ошибались. Путь для полупьяных, утомлённых, как говорится, «нарзаном» ребят оказался сродни опасному приключению.

То и дело один из нас грозил сорваться с крутой, узкой, изъеденной трещинами тропы. Потом оказалось, что Фугас перепутал дороги и вместо того, чтобы идти по более легкой туристической тропе, мы пошли по давно заброшенной, на которую боятся ступать даже отпетые экстремалы.

В общем, в Щебетовку пришли уже под вечер, усталые и измотанные, страдающие от похмелья. Естественно, направили свои стопы в ближайшее кафе. Там за пивом и борщом Фугас рассказывал мне «страшные» истории Лисьей бухты:

— Пришёл я с одной бабой на родник. Воды набрали, на поляне рядом с родником расположились. Чачи выпили. Короче, она мне минет делает, а я ей п. ду брею. И так нам хорошо, — он отпил полбокала пива. — И тут группа туристов идёт. Одна женщина отвернулась, возмущаться стала, другая на нас смотрит, улыбается так весело. Я и ляпни, мол, мадам, присоединяйтесь… — тут Фугас задумался и замер с не донесенной ко рту рюмкой чачи.

— Ну, так как, присоединилась? — прервал я его размышления.

— А-а, что? — вышел из оцепенения Фугас.

— Туристка к вам с бабой твоей присоединилась?

— А-а, туристка… Нет, её подруга утащила, — Фугас опять впал в забытье на некоторое время, выпил чачу, смачно крякнул и закончил фразу с мечтательным выражением лица. — Но очень хотела…

Завершив трапезу, мы вышли из кафе в приподнятом настроении и сразу отправились за покупками. Все взятые рюкзаки и баулы набили бухлом и едой. Значительно отяжелевшие вышли на улицу, где уже практически стемнело.

— Пиз. ц! — оценил ситуацию Фугас.

— Пиз. ц! — подтвердил я его догадку.

— Ты, Саня, как хочешь, но я с сумками и ночью на перевал не пойду.

— Полностью согласен, какие будут предложения, коллега?

— Только такси. Пойдём на вокзал.

Еле переставляя ноги под тяжестью сумок, поплелись в указанном Фугасом направлении.

На вокзале подошли к компании подростков, явно местных и явно татар. Фугас завёл с ними беседу. Сыпал татарскими именами, просил связаться с дядей таким-то, с дедушкой таким-то и так далее. Ребята набирали на телефоне номера, с кем-то беседовали, передавали телефон Фугасу, он с кем-то говорил, разочарованно нажимал кнопку отбоя.

— Так вам в Лисью бухту надо? — вдруг спросил один из парней, который выглядел старше остальных.

— Да.

— Не получится сегодня, — усмехнулся парень. — Все, кто туда решается ездить, отмечают закрытие сезона. Все пьяные уже. Завтра если только.

— Пиз. ц! — констатировал Фугас.

— Пиз. ц! — подтвердил я его вывод.

Мы сели на лавочку и отпили из бутылки по глотку водки. Ветерок нещадно дул, мне в шортиках и кофточке становилось холодно.

— Придумал, — вдруг выкрикнул Фугас, — у меня здесь друг живёт, Белял. Он хоть и татарин, но хороший. Можем у него в чайхане переночевать.

Выбора больше не было, поэтому я поплёлся за Фугасом. Подойдя к небольшому одноэтажному дому, остановились.

— Подожди здесь. Я сам с ним сначала поговорю. Кто его знает, что у него на уме, — сказал Фугас, ставя баулы на землю.

Я остался ждать и, чтобы снять нарастающее волнение, отхлебнул водки. Спустя некоторое время Фугас показался у калитки:

— Все нормально, пойдём.

Мы оказались на типичном деревенском дворе. Сарай, в котором блеяли овцы или козы, сбитый из досок нужник, какие-то хозпостройки. На открытой веранде с застеленным одеялами большом лежаке сидел пожилой татарин лет пятидесяти.

— Здравствуйте! Саша, — представился я.

— Белял. Приветствую, — ответил мужчина, пожимая мне руку. — Фугас рассказал, что вы в ситуацию попали. Располагайтесь.

— Спасибо! — мы с Фугасом начали доставать водку и закуску и выставлять на маленький столик.

— Белял, выпьешь с нами? — обратился к хозяину дома Фугас.

— Конечно, выпью. Сейчас все пьют, конец сезона отмечают. А у вас, смотрю, сезон не заканчивается. Вот товарищ твой всё в шортах ходит, — он сочувственно посмотрел на меня, — завтра посмотрю штаны какие-нибудь.

— Буду благодарен, — и мы выпили.

— А может, и правильно сделали, что остались, — продолжил разговор Белял. — На пароме сейчас очередь несколько километров, а переправа из-за шторма не работает. Дней пять, а то и неделю люди торчать там будут. Вот керченские ребята озолотятся, небось ценники, на всё в несколько раз подняли.

— Я слышал, что во время шторма в Керчи тысяч по пять за койкоместо просят, — поддержал разговор Фугас. — Не представляю, что с ними будет, когда мост построят.

— Да-а, — подтвердил Белял, — керчинцы единственные в Крыму, кто против строительства моста. Но с другой стороны, когда этот мост построят и построят ли вообще.

Фугас и Белял вели неспешную беседу о своих давних делах. Я в их диалог не вмешивался, думал о перспективах ночёвки на открытой всем ветрам веранде и время от времени выпивал с ними водки.

Из их разговора понял, что Белял раньше держал шалманы в Лисьей бухте, но в 2014 году после уменьшения потока туристов свернул бизнес и сейчас работает на стройке каменщиком и зарабатывает неплохие по местным меркам деньги.

Закончив беседу, Белял пожелал нам спокойной ночи и пошёл в дом, мы начали располагаться на ночлег. Я сначала вытряхнул одеяла и матрас, потом только улёгся. Несмотря на выпитую водку, сон был беспокойный. Холодно. Ворочался и Фугас. Ветер завывал под крышей чайханы.

Утром Белял принёс мне поношенные, но чистые камуфляжные штаны:

— Держи. Потом Ване — Чик-Чирику отдашь.

— Спасибо.

— Не за что. Можете идти. На вокзале вас Измаил будет ждать. Отвезет домой.

В общем, возвращение в Лисью бухту было абсолютно спокойным и непримечательным.