В тот маленький дом…
В тот маленький дом, опалённый войной,
скворцы прилетят непременно.
Продолжится жизнь. Только будет иной.
Конечно же, послевоенной.
На ветках распустятся почки опять.
Растают снега, как бывает.
А память людская, текущая вспять,
блокадные жертвы считает.
Как хлебные крошки на круглом столе —
родные, солдаты, соседи —
укрылись в холодной, промёрзшей земле
без грохота траурной меди.
Гвоздики, как капельки крови в снегу.
Мой город не сломлен войною.
Здесь даже ребёнок не сдался врагу.
…Такой непомерной ценою
прорвали жестокой блокады кольцо
ни душ не жалея, ни плоти.
Вернётся солдат на родное крыльцо
и новый скворечник сколотит.
