Не ангел я…

Александр Иванович Антонов, 2008

Александр Антонов ворвался в поэзию стремительно. Пройдя годы безвременья, накопив за это время эмоции, опыт, сориентировавшись в координатах художественного мира, поэт предстал перед нами настоящим носителем высокого поэтического духа, мужественным писателем и тонким лириком, ощущающим и берущим на себя всю ответственность творца за мироздание. У Александра Антонова сейчас лучшая поэтическая пора. Надеюсь, что талант мастера поэтического слова приведет его к новым духовным и художественным вершинам. Максим Замшев, секретарь Правления Союза Писателей России, главный редактор журнала «Российский колокол»

В радуге любви

Живите — сегодня.

Любите — сейчас.

А завтра?.. Наступит —

Так будете рады,

Что можно влюбиться

Еще один раз.

А большего нам

И не надо.

Что есть любовь? Чуть различимый

шорох,

Подслушанный в полночной тишине?

Легко воспламеняющийся порох

В не начатой еще тобой войне?

Откуда страсть? Из раненого сердца

Подстреленною птицей в синь небес?!

Из древнего желания согреться

Несбыточностью сказочных чудес?

И что желание, если не агония

Капризами бунтующей крови?!

Пьянящий аромат цветка твоей ладони

Мне ум застелет шорохом любви.

***

С утра природа дышит снегом,

На лапах елей — рукава.

Звучит симфония метели.

Быть может, ты была права —

И про любовь мы не допели?

Ах, Боже! Кругом голова…

К чему же лишние слова?

Звучит симфония метели.

А значит, ты была права.

***

Есть пять причин, чтоб ты гордилась

мной.

Во-первых, потому, что я — мужчина.

И пусть я не лирический герой,

Но и не трус, — еще одна причина.

Причина третья посылает весть.

Ее принять без гордости нельзя:

Я, как святыню, чту мужскую честь.

Любых наград дороже мне друзья.

Случается, бываю нелюдим.

Прости, родная, есть за мною грех:

Четвертую причину — что любим —

Старательно скрываю я от всех.

Да век — охотник. Возраст — западня.

Еще не знаю, где себя сгублю,

Но чтобы не забыла ты меня,

Есть пятая причина. Я — люблю.

***

Двенадцать месяцев ведут меня по жизни,

И каждый дружески распахивает дверь;

Раскрою окна. Ну-ка, солнце, брызни

В растаявший от радости апрель.

Апрель-каприза, твой характер тонкий

На шкуре собственной испытываю я:

Сегодня родилась моя девчонка,

Капризная, как ты, но все ж — моя.

Бесись, апрель, слепи тепла лучами,

Пугай ветрами, заливай луга…

Ты — маленькое русское цунами,

Не страшен ты мне больше ни фига.

Что толку объявлять войну стихии —

С природой спорят только дураки,

А я — влюбился! И пишу стихи ей,

Хотя и быть им рваными в куски.

Я кровью чувств бокал любви наполню

И выплесну рифмованной строкой:

Глумись, апрель, пьяней моей любовью —

Такою неумелой и слепой.

***

Радовался дождик:

В середине лета

Родился художник

Из тепла и света.

От травы зеленой

На сыром лугу

Родился влюбленный

В радугу-дугу.

И рисует листья,

Облака, людей,

Окуная кисти

В радугу дождей.

Сыплет, сыплет дождик

Капельки свои…

И живет художник

В радуге любви.

***

Жизнь прожита. Закат румянит щеки

Уже не мне, но прочему юнцу,

И чудный взгляд красотки синеокой

Лукавством льстит не старому певцу.

Но этот взгляд я украду — невежда.

И в сердце вдруг затеплится надежда.

И с сочных губ — мне, старику,

не лишний —

Твой поцелуй сорву я спелой вишней.