На грани

Александр Воронцов, 1996

Стихи – это как исповедь. Если пишешь прозу, то можно и приврать, и сочинить то, чего не было. А стихи – это все то, что происходит в твоей душе. Все, что произошло с тобой, все, что ты сам пережил, перечувствовал, переборол, перемешал и выплеснул на бумагу. Осколки твоей души. Поэтому здесь все честно. И очень бы хотелось, чтобы те, кто заглянул в твою душу, как минимум, вытерли бы вначале ноги…

ИДУЩИЕ ВПЕРЕДИ ДОЖДЯ

(поэтический сборник)

ВЕЛЬД

Эпиграф

Я вижу, как рвется струна моих дней

Никто никогда не сыграет на ней

Никто никогда не поймет этих нот

Никто никогда за окно не шагнет

Никто никогда не увидит Восход

Никто никогда не запомнит меня

Никто никогда не добудет огня

Никто никогда не нарушит покой

Никто никогда не простится с листвой

Никто никогда стену лбом не пробьет

НИКТО НИКОГДА НИЧЕГО НЕ ПОЙМЕТ.

Осеннее танка

Осенью падают листья

Это — закономерность

Но я отчего то скучаю

И так же, как эти листья,

Все падаю, падаю, падаю…

***

Я поднял трубку телефона

Набрал твой номер. За окном

Звучала музыка метели

И ветер в мой стучался дом.

Я ждал. Кого сейчас услышу?

Но вдруг ты подошла сама

И понял я: пришла зима

И в трубку телефона дышит.

***

Тоска восседает на троне

Я выпит тоскою до дна

Опять на моем небосклоне

Холодная светит луна

В душе моей музыка стынет

И нечем ее отогреть

Вокруг ледяная пустыня

В которой живет только смерть.

***

Настольная лампа — источник бессонниц

Меня притянула к себе, словно бездна.

И вот я, прикованный мыслью к бумаге,

Сижу, словно каторжник.

Только я счастлив,

По-своему счастлив мгновением этим

И знаю, что завтра оно повторится

И это — мое. И никто не отнимет его у меня.

Это вечное право — себя самого

каждый день создавать

Из ветра, тумана, дождя или снега

И пусть в этой жизни другого не будет

Мне, если по сути, другого не надо

В серебряных строках ночного тумана

Готов жить я вечно и что мне до жизни,

Которая где-то проносится рядом,

Когда у меня есть перо и бумага,

Настольная лампа и ночь за окном.

***

Кто я? Огонь? Или отблеск огня?

Свет дальних звезд или нового дня?

Музыка или почетный оркестр?

Актовый зал на две тысячи мест

Или уютная комната в доме?

Кто я? Иголка в колючей соломе?

Ветер, гуляющий в поле окрест?

Норд или Ост? А, быть может, Зюйд-вест?

Кто я? Внимательный шелест дождя?

Радуга в небе чуть-чуть погодя?

Или угрюмые мрачные стены?

Есть ли какие во мне перемены?

Хоть что-нибудь изменилось во мне?

Все та же тень на холодной стене

Так же стоит у меня за спиной

Кто же по жизни шел рядом со мной?

Сам я иду? Иль ведет кто меня?

Кто я?! Огонь? Или отблеск огня?!!

Поэт

Мне спокойные дни не нужны

Свыкся я со своими грехами

Я порой вижу странные сны

Их еще называют стихами

И дожди их печатают мне

Словно звонкое злое стокатто

Строчки тихо звенят в тишине,

Как бриллианты в четыре карата

И плевать, что в печати их нет!

Честь моя здесь совсем не задета

Ведь высокое званье — Поэт

Для меня выше чина поэта.

Рождение Поэта

(К.Бальмонту)

Недосказанность, неприкаянность

Непонятная и звенящая

Очарованность и загадочность

Святость хрупкая, настоящая

Это яркое и неявное,

Что присуще В Ночи Рожденному

Навсегда и вовеки славное

Станет именем Окрыленному

И придет этот Час, венчающий

Сумасшествие и Величие

И с Небес ему всепрощающе

Бог дарует свое обличие.

***

Да! Я страдаю манией величия!

Я строю Космос по ночам из строчек

Я звезды разбиваю, словно лампочки

И перекрасил в черное Зарю.

Так я хочу! И что мне до того,

Что вы другое лицезреть хотите

Я, кажется, слугой не нанимался

И денег за работу не беру.

Пускай все будет так. Мне это мило.

А если кто-то хочет по-другому,

Вот вам луна и небо.

Вот вам краски,

Дерзайте и творите. Бог вам в помощь!

Стихи

Непричесанный ветер гуляет окрест

Непричесанна утром моя голова

Непричесанной стаей с насиженных мест

В мои строки слетаются птицы-слова

Я кормлю их с ладони и глажу рукой

Шелест чистых страниц, словно крыльев, вокруг

И прозрачная музыка льется рекой,

Замыкая во мне заколдованный круг

И рождается в этой священной реке

Как напиток из солнца, сомнений и снов

Лихорадочным пульсом на хрупком виске

Ощущение новорожденных стихов.

***

Не все на свете можно объяснить

Не все, что в мире есть, дано измерить

Когда течет ручей, ты хочешь пить

Когда надежда есть, ты хочешь верить

Но нужен ли очередной вопрос?

И что с того, что ты ответ узнаешь?

Ты думал, что во сне опять летаешь,

А оказалось, что ты просто рос.

Воспринимай все так, как видишь сам

И ты откроешь многое впервые

Стремиться к неизведанным мирам

Почетнее, чем знать, что есть такие.

И музыка — гармоний тонких нить

В иное лишь тебе откроет двери

Не все на свете можно объяснить,

Не все, что в мире есть, дано измерить!

***

В водовороте черных дней

Порой сверкнет полоска света

Но это — верная примета

Что следом дни еще черней.

И черно-белыми штрихами

Раскрашен, словно зебра я

Судьба, как черная змея,

Удавкой давит (суть — грехами)

Смеется, злобы не тая

Развернут серый день, как знамя

И с ним в строю — судьба моя

Ночная фиалка

А. Блоку

Все проходит, и мысли полет

Очень часто для многих как праздник

Красота неприступных высот

Лишь достойных по-прежнему дразнит

Блекнут яркие в прошлом цвета

К ним желания нет возвращаться

Жизнь все так же скучна и пуста

И Земля продолжает вращаться

Но когда умирает листва,

То от боли никто не заплачет.

Наступившая осень мертва

И уже невозможно иначе…

Обреченные жить без весны

Мы тускнеем. И все же мне жалко

Королевну забытой страны,

Что зовется Ночная Фиалка.

Посвящение

Украсьте собою любую мечту,

Дарите себя сумасшедшей надежде,

Ловите любую звезду на лету

Не будьте, как раньше,

Не будьте, как прежде.

Дерзайте! Творите!

К ногам Вашим свет склонится

И все будет в нем вам подвластно

Восход на плече Вашем лентой атласной

Сверкнет. И любые слова здесь напрасны,

Когда есть всего одно слово: Поэт!

***

Как хотел бы я быть носорогом!

У него очень толстая кожа.

И к нему не пристанут с вопросом:

"Почему не похож ты на птицу?"

Я хотел бы стать маленькой льдинкой

У нее очень легкая смерть,

Если кто-то ее отогреет…

Я хотел бы жить в облике облака

И всегда быть воистину белым

А еще больше я бы хотел

Быть стремительным северным ветром

И взрывать небо яркой метелью…

Но не дай бог мне быть светофором!

Знать и помнить всего лишь три цвета:

Красный, желтый, зеленый…

***

Достаточно тонкого стона —

И все равновесие — к черту!

Хрусталь не выносит движенья

Покой очень хрупок и нежен.

И вроде бы видимость формы,

Конец ознакомительного фрагмента.