Моя весна

Александр Викторович Сауков, 2023

Про поэтов.

Ты из слов сплетаешь кружева,

И туда добавишь свои чувства.

Проходя сквозь рифмы жернова,

Так стихи возводишь в ранг искусства.

Смысл заложил, кроишь полотно,

Став поэтом, приобрёл лекала.

Кажется, что всё предрешено,

Но на самом деле — очень мало.

Пустоту скрывает трафарет,

Нет эмоций, скудная палитра.

Да ещё тот нимб, что ты поэт,

Смотрят на тебя с улыбкой, хитро.

Стихоплётов много, пруд пруди,

Можно подобрать слова и рифму.

Вынуть душу, чувства из груди,

Сможет только — это переживший.

Голым нервом, молвить на весь мир,

Все осколки пережитой жизни.

Зачитают все слова до дыр;

Чтоб найти причины укоризны.

В дифирамбах польза или вред?

Как аванс, поможет для начала.

Чтоб поверил ты: стихи — не бред,

И зажгли тебе фитиль запала.

А потом заставит Вас дерзать,

Думать, отвечать за все ошибки.

Будет на виске седая прядь,

Нужно доказать, что ум твой гибкий.

Иногда, слова твои игра,

И душа горит в огне сомнений.

— Перца дураку и топора!

Через двести лет, вдруг скажут:"Гений!"

На слова и мысли, новый взгляд,

Пустота отступит, прочь бессильно.

Раньше был ты всеми клят и мят,

А теперь, закрыт плитой могильной.

21.07.2019 г. АС

Смотрите также

а б в г д е ё ж з и й к л м н о п р с т у ф х ц ч ш щ э ю я