Белый танец

Александр Викторович Сауков, 2023

Письмо дяде Трампу

Привет мой друг! Спешу тебе ответить,

Возможно, ненароком огорчу.

Что для меня дороже нет на свете,

Той Родины, которую люблю!

С тобой нас разделяют километры,

Ты написал, что больше ее нет.

Что прах её разносят злые ветры,

Мне можно брать в один конец билет.

О нет, мой друг, ошибся ты вовеки!

Россия нам, живее всех живых,

Ненужно, как и прежде ей опеки,

Таких как ты, хозяев и иных…

Растит хлеба, хотя суровы зимы,

И добывает уголь, нефть и газ.

Просторы наши, для тебя незримы,

Заморские друзья нам не указ.

Надеялся, что всё давно пропили,

Но ты ошибся — это не про нас.

Себя мы ГэМэО не потравили,

И мужики, пока что высший класс.

А женщины у нас? Утрите слюни.

Красивей на планете не сыскать,

Да ладно вам, смахните свои нюни,

Москве, на ваши слёзы, наплевать.

В России Ельцин к счастью не родился,

Иуды Горбачева след простыл.

Свобода из-за моря, растворилась,

Туман их демократию прикрыл.

Земля родная знала радость, горе,

Врагам своим всегда даёт отпор.

Все знают, по колено русским море,

И нет на свете неприступных гор.

Народ мы мирный, лучше нас не трогать,

Сплотимся вместе в яростный кулак.

Великая держава, силы много,

Сломать хребет врагу — запросто так!

Нет, мой дружок, ты так не заблуждайся,

Над нами золотые купола.

Господь хранит, а ты не обольщайся,

Обнял Он нас, леса, луга, поля.

Храним любовь к России, веру в Бога,

А ты мой друг, похож на вороньё.

Покаркай на медведя, что такого,

Ты знай, что не урвёшь здесь ни чего!

07.01.2018 г. АС

Смотрите также

а б в г д е ё ж з и й к л м н о п р с т у ф х ц ч ш щ э ю я