Мыслями наружу

Александр Викторович Верстивский, 2020

Это сборник моих стихотворений, собранный за весь мой творческий путь. Здесь отобраны только те стихи, которые мне понравились. Я занимаюсь поэзией уже больше семи лет и сейчас решил собрать всё, что у меня есть в один сборник, чтобы заявить о себе.Содержит нецензурную брань.

***

Извечный холод и серость улиц,

Старая брусчатка, покошенный дом.

Улицы, полные пёстрых куриц —

Печальная картина за моим окном.

Мой старый город, помнящий многое.

Как путник, уставший в дороге.

Вновь завершив путешествие долгое,

Угрюмо стоит у моего порога.

Мне его жаль, особенно вечером.

Когда я также один с вином.

Сижу, размышляя о самом вечном,

Жалея об упущенном, дорогом.

Я здесь поселился на вечность.

Наказав себя за чужие грехи.

Наказав за свою же беспечность —

Что сгорел, другим зажигая огни.

***

Ужасный бар, пропахший сигаретами:

Дешёвый алкоголь, убитые почки.

Здесь каждый в бутылке ищет ответы —

Почему во вселенной мы одиночки?

Здесь каждый тысячный — шут.

Забавник, не принятый обществом.

Каждый, умирающий в кире — плут,

Что предпочёл всему одиночество.

Частый гость заведений подобных.

Исчерпавший себя верой в других.

Я искал людей бесподобных,

А находил безвольных, пустых.

Я давно предпочёл алкоголь человеку.

Он не меньше пьянит, но не бросит меня.

Я уверен, что с каждым веком,

Правда лишь в бокале вина.

***

Вот что скажу, во всей этой гуще —

Отнюдь не кофейной, а гуще дерьма.

С каждым днем, тем паче, тем пуще,

Я понимаю, что предпочту лишь себя.

Кто-то уходит. Спустя час уже новый.

Так называемый якобы друг.

В каждой беде помочь мне готовый,

А на деле же просто пиздюк.

Сколько криков о вере, вранья:

И о верности, честности, чести.

Но только, средь тысячи воронья,

Один лишь ворон на месте.

***

Увези меня по железной дороге,

Стуча монотонностью рельс.

Я устал обивать пороги,

Пытаясь унять свою спесь.

Я хочу просидеть в вагоне,

Целые сутки, глядя в окно.

Летний ветер куда-то гонит,

Покуда плетется веретено.

Судьбы нити сплетая едино,

Сводит вместе невидимый бес.

Чувство счастья, бесспорно, мнимо,

Но имеет свой мнимый вес.

Мнимо все, что летит за окном:

Мнимы леса, стволы деревьев.

Я могу быть уверен только в одном,

Всё пройдет, дай мне лишь время.

Правдива лишь боль от разлуки,

Что уймется спустя года.

Я хочу целовать твои руки,

Я хочу целовать лишь тебя.

***

Мой мир в бумаге, на страницах

Всех книг, которые прочел.

И каждая история мне снится,

И в каждую из них бы я ушел.

Спасать миры за разом раз,

Погибнуть не давая никому.

И излучать добро из глаз,

С улыбкой подойдя к окну.

Я предпочел бы жить не здесь,

А где-то, странствиям себя отдав.

И слушать эльфов песнь,

Осознавать, что Воланд прав.

***

Станцуем напоследок танец.

Под музыку моей души.

Станцуем, с тебя же не убудет,

Ведь, для тебя вся моя жизнь — гроши.

Закружим в танце сказочном

Под музыку оркестра сердца,

Что неустанно мне играет,

И от которой никуда не деться.

Запомни мой последний танец,

Подаренный тобою, как подругой.

Твоя улыбка, словно глянец.

Не думал я, что смерть мне станет другом.

***

Я — поэт, который не пишет.

Я потерял свой дар давно.

Мою душу никто не услышит,

Пока я молча смотрю в окно.

Я — поэт, что ищет строки.

Я ищу свой утерянный дар.

Клянусь, что извлеку уроки,

Может я слишком стар?

Быть может, исчерпан лимит,

Что дан мне свыше на слова.

Но ведь чувствую, кровь кипит,

Значит не прошла моя пора.

Я — поэт, который ищет,

Ведь совсем еще молод.

Я восстану на пепелище,

Только сожги и дай повод.

***

Певцы, поэты, музыканты, кто мы?

Мы все творцы своей мечты.

В любой момент сорваться в путь готовы,

С кем-то или даже одни.

Все говорят, что мы не к месту,

Что лучше дом-работа-дом.

Но леплены мы из другого теста,

Идём совсем другим путем.

Мы знаем, это денег нам не даст,

И, может, славы тоже не получим.

Мы ошибемся очень много раз,

Но может быть, кого-нибудь чему научим.

Быть может кто-то, канув в лету,

Бессмертие получит на бумаге,

Его величие пройдет по свету,

И это станет его благом.

***

Забытые богом твари.

А может и кем-то другим.

То, что нашли, никогда не искали,

То, что искали, никогда не нашли.

Искали пути для спасенья.

Искали дорогу на юг.

Искали себе искупления,

Год за годом делая круг.

Замкнутый круг повторяется.

Поиски истины вечно идут.

Двери назад закрываются,

Все дороги на погибель ведут.

Нашли только горе и горе.

Нашли сигареты, вино.

Нашли под луной чисто поле,

Но всегда было что-то не то.

Может, мы были не с теми.

Может, мы были не там.

Может, не те песни пели,

И пили не то до утра.

***

Темнеет небо, кричать вороны перестали;

Сменился птичий крик на крик людей.

Кого-то вновь на публике распяли,

Хваля своих безумных королей.

Земля, разодранная войнами, краснеет.

Погибнет новый урожай к зиме.

Что бедный фермер здесь весной посеет,

То осенью сгорит в огне.

Отстроят новый замок — тут же рухнет,

Под мощью катапульт, у стен врага.

Ещё один огонь в домах потухнет.

По швам давно трещит земля.

Разодранная в клочья глупой ссорой

За право править ей, земля,

Три короля на битву едут снова,

След крови за собой влача.

Не повезло родиться здесь простолюдином.

Да и вообще, в век этих королей,

Неважно, кем родился, но умрешь скотиной,

Во славу этих глупых трех свиней.

Кому-то надоели эти войны, смута.

И, бросивши оружие, бежал в леса.

Его нашли на следующее утро,

Волкам не влезла только голова.

И плаха вот уже давно для виду,

Для палача давно работы нет.

Умрёт от скуки, скоро, видно,

Уйдёт он мирно, покинув этот свет.

***

Я забыл свои старые сказки,

Забросил тетрадь и перо.

Скажу, как есть, без окраски,

Я плакал вчера, меня прорвало.

Я юный, с нелепой мечтой,

Мечтой о вершине рок славы.

Я хотел оставаться собой,

Даже будучи очень старым.

Я учился у лучших легенд,

Вдохновлявших собой поколения.

Я верил, настанет тот день,

И стану другим наставлением.

Я знаю, что эта мечта жива,

Просто давно её потерял.

Взрослая жизнь меня сожрала,

И приземлённей я стал.

Доставая свою тетрадь,

Я пустил скупую слезу.

Родная моя! Тебе я рад!

От пыли тебя отряхну.

Стихи мои, прошлых лет,

Читал всю ночь, до утра:

И в них я нашел ответ,

И в них я нашёл себя.

Вспомнил, с кем я себя ровнял,

Вспомнил, кем стать хотел.

Но увы, я никем не стал,

И к мечте своей охладел.

Но сегодня решил я вот, что:

Даже если не стану никем.

Если смогу изменить кого-то,

Значит достиг того, что хотел.

***

Горечь потерянных дней

Вызывает мрачные ассоциации.

И даже не знаю, что предпочту скорей:

Смерть или жизнь с душевной мутацией.

Холод ушедших ночей,

И перманентно в бреду метаться.

С каждой ночью всё холодней,

И даже не хочется просыпаться.

Грусть и пачка красного лаки —

Вот мои спутники последней недели.

Гнев и вечно лающие собаки

Своим лаем мне мозг проели.

Я не жалуюсь, что устал,

Хотя устал я просто безумно.

Просто хочу сказать, что я бы упал

И не проснулся даже на утро.

***

Потому, что жизнь не сказка —

Потому в ней нет героев.

Не скрываются за маской,

Личности чужих историй.

Здесь нет царевичей Иванов,

Зато Иванов-дураков полно.

Что отсидели жопы на диванах,

Лишь изредка смотря в окно.

Премудрых и прекрасных девиц нет,

Зато ассортимент кикимор полон.

И на невиданных дорожках не оставляют след,

Дорожек нет, там нынче город.

Наш мир не принимает сказки,

И чуду места больше нет.

Поэтому нам можно без опаски,

Духовно умирать и тлеть.

***

Хочу видеть море вновь и вновь,

Каждый день просыпаясь с утра.

Каждый раз засыпать у его берегов

Видеть, что ему нет конца.

Помнишь, как над ним зажигают огни?

Эти звёзды, без которых никак.

Когда на берегу мы с тобой одни

И лишь вино у тебя в руках.

Ты помнишь этот закат?

Который всегда пропускали,

Розовых облаков парад?

И волн манящие дали?

Бросим же все к чертям,

Уедем поближе к морю.

Откроем маленький бар

И забудем дорогу к горю.

***

Из ярких окон льется свет.

А я все задаюсь вопросом:

Осень несёт жизнь или смерть?

Каждый год все это не просто.

Трепет от этого самого слова,

Заглушает звук мчащих машин.

Мне бы собраться с силами снова,

Чтобы написать несколько картин.

Кто я: художник, творец,

Многих знаний хранитель?

Нет, и отнюдь не мудрец,

Нашедший свою обитель.

Глупец, заблудившийся на дороге,

Которой даже не существует.

Я иду, пока несут меня ноги,

Холодный ветер в лицо мне дует.

Я определённо забыл дорогу,

Даже ту, по которой пришёл.

Мне бы посидеть на пороге,

Пока ветер листьями не замёл.

***

Чёртовы птицы кричат над городом,

А я снова сижу в порту.

Эта бутылка виски стоит дорого,

Но, чёрт возьми, я её осушу.

Этот порт, как опушка леса —

Где-то вдали, около деревень.

Когда-то давно там было мое место,

Но отцвела моя белая сирень.

Хризантемой уже не пахнет,

Да и нечему пахнуть здесь.

По нам скоро ракетой жахнут,

А пока нас убивает адская смесь.

Запах города состоит из дерьма

Разного сорта и разных расценок.

Дешевая шлюха не пьет дорогого вина,

Ведь клиент зажал лишний пенни.

Тот, кто вверху, сильнее воняет.

Сливая все больше дерьма,

На тех, кого постоянно имеет,

На тех, кто смотрит со дна.

Где-то там, среди них, и я затерялся,

Со своей последней бутылкой.

Ради нее я долго старался,

А в ботинках моих уже дырки.

Я не стал покупать ботинки,

Лучше уж эту бутылку допью.

И потом с лёгкой ухмылкой

И спокойной душой усну.

***

Серый, мрачно-унылый город.

Хотел бы я знать, кому это надо?

Дождь и запах свежего пороха.

Не пойму, ему всё ещё мало?

Хочется вырваться и сбежать,

Из череды безумных событий.

Конец ознакомительного фрагмента.