Дневник самоубийцы

Алекс Тарута

Неважно, кто ты. Что ты имеешь и что у тебя есть. Даже если ты безжалостный киллер или потерявшийся во времени и месте музыкант, либо старый алкоголик со спутанными мыслями. Но всех данных героев кое-что объединяет…

Записки старого алкоголика

С каждым мгновением ночь в этом городе становится все темнее, мрачнее, холоднее. Я устал… Я каждый день шляюсь по этим грязным улицам, увядшим в крови и пороке.

Я как бесцельный путник хожу вокруг да около, не зная, почему и зачем. Хотя может в этом городе это самая лучшая манера поведения. По крайней мере, я настоящий, я не прячусь за фальшивыми масками на этом дьявольском маскараде. Мне проще напиться и тем самым ослабить зрение, чтобы не видеть. Не видеть ангелов в плоти, с душою демона, робких и застенчивых отличниц, обладающих таким желанием, что любая звезда жанра садо-мазо покажется ярой пуританкой. Мы умираем изнутри. Например, те «маменькины сынки», которые лихо хвастаются перед родителями, о том, что спасли выпавшего из гнезда птенчика из лап кровожадного кота, чтобы получить порцию похвалы, а в мыслях: « интересно, сколько времени потребовалось бы коту разделать эту птичку, если бы он начал с ее головы»?

Фальшь… Мы верим политикам. Политикам, у которых есть всегда одна цель — деньги и одно развлечение — война.

Луна.… В ней я вижу свое худое, морщинистое лицо, изморенное старостью и алкоголем. Но внутри меня больше красоты, чем у всех «отпрысков» этого бездушного города.

Боль… Мы привыкли к боли. Боль — это способ подчинения. Эффективный способ подчинения. Так и гибнет воля. Биться в «алкогольном экстазе» быть для всей этой массы шутом и посмешищем, в этом есть что — то. Может — это мода. Может — это стиль.

Искусство.… Сейчас все может выдать за искусство. Безвкусные картины, бестолковые фильмы, аморальные выходки они ведь на виду.

В этом есть что — то новаторское.

Жизнь — это интересно. Интересно наблюдать за тем как, сначала окружают любящие люди, потом ты пытаешься найти любящих людей, после эти люди уходят от тебя. А после и ты… Интересно? И я так думаю.

Любовь — это болезнь и у каждого она проходит по-разному. Кто-то спокойно переносит все симптомы «болезни», кто-то с криком и воплем восклицает, что это конец. Да, люди всегда были чертовски индивидуальны и смешны.

А что же я? Я просто алкоголик, идущий домой после изрядной порции «счастья», направляюсь туда, где мерцают и блестят огни этого мерзкого города, как будто глаза бешеного маньяка. Я просто путник. И это мой монолог. И храни нас всех Господь!