Невеста палача

Айза Блэк, 2022

– Ты должна отработать право на жизнь. Приступай! – взгляд палача приковывает сильнее, чем цепь на моей лодыжке. – Отойди! – пытаюсь оттолкнуть, упираясь руками в мощную мускулистую грудь. – Запомни, – наклоняется ко мне, опаляя горячим дыханием, – Ты дышишь, пока пробуждаешь мой интерес. – А что потом? – вонзаю ногти в его кожу, – Убьешь меня? Как прикончил моего жениха? – ему не больно. Я лишь распаляю зверя. – Постарайся, прояви фантазию, – порочная ухмылка появляется на идеально очерченных губах. – Иначе…

Глава 7

Время тянулось медленно. Палач не появлялся. Я не знала сколько времени. Ночь, день или вечер. Хочу есть до тошноты. Живот урчит. Что его так сильно разозлило? Он точно сумасшедший. Бешеный. И я полностью в его власти. В любой момент что-то опять в мозгу переклинит и порешит меня. То, что он способен — не сомневаюсь.

А я сижу на цепи, как собака. Нет. О домашнем питомце лучше заботятся. Его хотя бы кормят. Цепь достаточно длинная. Могу свободно передвигаться по комнате, но к двери мне не добраться. Снять железные кандалы с ноги — невозможно. Выходит, если он не появится, помру я тут с голоду. Медленно и мучительно.

Повернула голову, посмотрела на дырку в стене, от его кулака. Лучше бы и дальше продолжал тут все колошматить. Чем вот это безмолвие. А самое паршивое — это чувство, зародившееся в темных закоулках моей души — мне его не хватало. Могла найти тысячи оправданий, почему жду его появления. Но в первую очередь — хотела его увидеть.

Чтобы дальше терпеть его нападки? Его срывы? Смотреть, как он звереет на моих глазах? Нет, это вне всякой здравой логики. Когда меня запирал Борис, я была готова сидеть, сколько потребуется. Лишь бы не видеть мерзкой рожи. Так почему сейчас все иначе?

Замок щелкнул. Неужели! Появился, снова с голым торсом и в джинсах. Побрит. Темно-каштановый ежик на голове стал еще короче. В руках тарелка и кружка чая.

Подошел к столу. В нос ударил запах геля для душа, а под ним его аромат металла и мускуса. Один вдох и туман дурмана выключил мой мозг.

Удар посуды о полированную поверхность стола. Вздрагиваю. Отвести взгляд не могу. Разглядываю его бесстыдно. Ни капли не смущаюсь.

— Жратва подана, ваше величество, — сейчас выглядит спокойным, ухмыляется иронично. Бешенство прошло? Когда ждать следующий приступ?

— Наконец-то! — встаю с постели, сажусь за стол. Пахнет изумительно. На вид пугающе. Так проголодалась без разницы. Что угодно готова съесть.

Не уходит. Пододвигает стул к стене, садится, облокотившись грудью о спинку. Наблюдает из-под полуопущенных ресниц. Как хищник, караулит добычу. В любой момент готов напасть. Все равно. Сама как зверь голодная. Начинаю жадно есть. Как же вкусно. Ни разу в жизни не ела с таким аппетитом как в этой камере.

— А я думала, ты уже решил исполнить свою угрозу. Обрек меня на голодную и мучительную смерть, — говорю, запивая кашу чаем. Ммм, даже простой напиток у него какой-то особенный получается. Настроение сразу поднимается.

— Так и нарываешься, да? — без злости говорит. Не запугивает. Ноги расставлены по обе стороны от стула, губы изогнуты в полуулыбке. Он завораживает. Что в нем такого, что готова, вот так часами сидеть и смотреть?

— Ах, да! Я еще не отработала, как ты там говорил… воздух… которым дышу… по твоей милости, — продолжаю есть кашу. С каждой ложкой, мне все лучше и лучше. — Так, что если следовать твоей логике, время у меня еще есть.

— Чет ты сегодня раскудахталась, — стальные глаза искрятся. А я осознаю, какой он меня видит. Зеркала нет, но представить могу. Чучело. Почему меня заботит, как я выгляжу? Не все ли равно? Нет. Не хочу такой перед ним быть. — Молча есть не умеешь?

— Умею. Только не хочу. Ты уйдешь, а мне снова взаперти сидеть. Только и остается, что со стенкой говорить, — доедаю кашу, облизываю ложку. Тщательно. Еще бы столько же съела.

Его взгляд моментально меняется. Темнеет. Даже с довольно приличного расстояния ощущаю его жар. Замер. Неподвижный. Мышцы под кожей напряглись. Глаза лихорадочно по мне бегают.

Как его понять? Если настроение меняется каждую минуту?

Отводит взгляд в сторону. Делает глубокий вдох. С виду ничего не изменилось. А воздух как наэлектризованный. Сижу. Пью чай. Наблюдаю. Обводит взглядом стену. Вновь смотрит на меня.

— Чего свои брюлики по полу разбросала?

— А зачем они мне? — пожимаю плечами. — Подарены не с душой. Показуха. Не в них счастье.

— И в чем, по-твоему? — выгибает бровь, смотрит с издевкой. — В женишке твоем? В статусе?

— Пффф, — морщу нос, — гнилое общество и правила отвратные. А счастье в искренности, чувствах, трепетном отношении. Когда жертвуешь всем, только чтобы увидеть улыбку на родном лице, — вздыхаю. Понимаю, я сейчас выгляжу круглой и наивной дурой. — Так в идеале должно быть. Но мир жесток. И вокруг только грязь.

Вздрагивает так, словно я ему нож в спину всадила. Сжимает зубы. Ну все. Ожидается новый приступ бешенства.

— С Игорьком ты чувства искала? — смеется, да так что мороз по коже. Точно маньяк обезумевший. Металл его глаз грудную клетку вспарывает.

— Выбора у меня не было, — чувствую, как в самой злость закипает, словно от него ее перенимаю. — Вот как сейчас, сижу тут. И выбора нет. Насрать всем чего хочу. Безысходность. Что там, что тут. Клетка, какая бы она ни была, всегда останется клеткой, — бью кулаком по столу, со всей силы, так что кости заболели, — Так что, господин тюремщик, нечего говорить, то о чем ты и понятия не имеешь.

— И не жалко его? — смеется. Злость моя, палача веселит. Теперь я еще и клоун для него. — Не горюешь?

— Мне все равно, — отворачиваюсь. Сжимаю ложку в руке. Это ж надо выбесить меня так! — Пристрелил, так пристрелил. Закрыли тему.

Молчит. Долго смотрит на меня. Не вижу, чувствую обжигающий взгляд. Дыхание тяжелое, словно пробежала несколько километров. Ярость вперемешку с этим непонятным диким чувством. С ним я меняюсь, бесповоротно, безвозвратно.

Слышу, отодвигает стул. Встает. Поворачиваю голову, подходит ко мне. Наклоняется, берет мою ногу. От рук палача, перехватывает дыхание. Прикосновение грубых шершавых пальцев тут же отзывается сладкой болью внизу живота.

Снимает с меня цепь. Перекидывает через плечо, как вещь, ненужную, как мешок с мусором. Выносит меня из комнаты. Несет по лестнице наверх.

— Ты можешь меня поставить?! Или хотя бы нести по-человечески?! — мой зад на уровне его лица. Ткань платья не спасает, в местах соприкосновения наших тел все горит огнем.

— Нет…

Злюсь на себя, за свою беспомощность. На свою чудовищную реакцию на палача. Сатанею. В руках все еще сжимаю ложку. И не успев подумать, начинаю бить ею тюремщика в спину. Вкладываю в удары всю свою ярость, горечь, боль.

Он даже не вздрагивает. Хотя в местах моих ударов уже появляется кровь. Несет меня невозмутимо, как будто боль привычное для него состояние. Словно давно у него уже выработался иммунитет.

— Угомонись, — резко ставит меня на ноги. Не удержала равновесия, голова закружилась. Облокотилась о стену. Мы в коридоре. Все обито деревом. Нет этого ядовитого розового цвета. Вполне себе простая и адекватная обстановка. Подходит ближе, кладет руки на плечи, сжимает их так, что круги черные расплываются перед глазами. Еще чуть больше нажима и мои кости не выдержат. Превратятся в пыль. Разотрет их в муку и не заметит. — Еще одна выходка, — сталь глаз прожигает во мне дыру, — И ты пожалеешь, что не размазал твои мозги по асфальту.

Смотрю на каменное лицо. На сжатые челюсти. Вдыхаю его ярость. Понимаю — не шутит. Он способен на все. Тормоза у палача сорвало давно и с концами.

И даже сейчас мне нравится его близость. Боль в плечах смешивается со странными импульсами, разливающимися по телу. Хочу что-то сказать. Возразить. А оказывается, он украл у меня весь кислород. Киваю головой.

Долго смотрит. Как-то нехотя отпускает. Делает шаг назад. Плечи горят. Хранят прикосновения стальных пальцев.

— У тебя пять минут, — открывает дверь рядом со мной.

Туалет. Неужели смилостивился. Вау. Мои брови ползут вверх. Никогда не думала, что буду радоваться простому унитазу. Жизнь реально непредсказуемая штука. Иду медленно, поглядывая на него с опаской. Палач не двигается. Зверь замер в ожидании.

Закрываю дверь. Не делает попыток мне помешать. Оглядываюсь по сторонам. Уборная масенькая. Встроенный в стену шкаф. Ну и сам белый друг посередине. Все. Тут чисто. Запах приятный свежий. Он тут живет? Я в его доме в подвале? В логове у зверя.

Интересно он сам тут убирает? Невольно улыбаюсь, представив палача со шваброй. Мне интересно все, что касается его персоны. Он как закрытая таинственная дверь манит. Хочется взглянуть одним глазком. Даже если впоследствии лишишься головы. Любопытство оно такое, зачастую губительное.

Делаю свои дела. Как хорошо. Реально. Глубокий вдох. Выдох. Открываю дверь. Стоит в той же позе. Мой бешеный надзиратель. Улыбаюсь ему. Не планировала, а губы сами растянулись в предательской улыбке.

— Спасибо…

Короткий кивок. Грубо берет меня за локоть, ведет дальше по коридору. Снова открывает дверь, вталкивает в ванную комнату. Ого. У меня сегодня день подарков! Тут помещение больше. Черная плитка. Раковина. Стиральная машина. Полочки. На них чисто мужские принадлежности. Женщиной тут даже и не пахнет. По телу расплываются волна удовлетворения. Ее сменяет злость. Какое мне дело до личной жизни палача?

Сама ванна довольно большая. Сверкает белизной. Нигде не пылинки. Он реально чистюля.

Бросаю взгляд в зеркало. Округляю глаза. Трубочиста вызывали? На кого я похожа?! Чучело на огород и то краше ставят. На меня вороны бы взглянули, сразу бы замертво упали. Лицо все перепачкано тушью. Все в потеках, разводах, глаза страшнючие, с кругами коричневых теней, нос и тот черный. И как последний штрих издевательства — по всей мордахе блестки сверкают, которые мне визажист тщательно на веки накладывала.

Волосы. Это уже не волосы. Так слипшаяся пакля. Присыпанная розовой штукатуркой. Как его еще не стошнило от меня? Я бы сама себя пристрелила, на такое убожество без содрогания не взглянешь.

Вот отчего и его щедрость. Невмоготу смотреть стало. Хотя… оно и к лучшему.

— Раздевайся. Можешь принять душ, — хриплый голос вырывает меня из раздумий.

— А ты… ты так и будешь… — пытаюсь подобрать слова и не могу. Сейчас нельзя его злить. А то моя ванна превратится в корыто. Вернет назад в ту мразотную комнату. — Тут стоять?

— Да, — оперся на стенку, руки на груди сложил, смотрит выжидающе.

— Я же не сбегу… помоюсь и выйду, — делаю еще одну попытку.

— Или так, или никак, — ухмыляется зараза.

Отворачиваюсь. Замираю в нерешительности. Это что сейчас перед ним разденусь? Первый раз перед мужчиной. Вот так предстану, в чем мать родила? Неловко. Стыдно. А выход есть? Нет.

Стягиваю с себя платье. Руки дрожат. Спиной ощущаю его взгляд. Как он проходится по спине. Обжигает, только что оголенные участки тела. Слышу его дыхание. Рваное. Звериное.

Пальцы онемели. Не слушаются. Пытаюсь расстегнуть пояс от чулок. Дергаю нервно. Он поддается. Стягиваю с ног дырявый капрон. С каждым движением воздух в ванной комнате накаляется. Уже у самой дыхание становится тяжелым. Комната наполнена его запахам. Он пропитывает меня насквозь. И еще этот стыд. Краска приливает к щекам. Даже смотреть не надо, знаю — они пунцовые.

Остались трусы и лифчик. Самое интимное. Стою в нерешительности. Хочется залезть под ванную, забиться в дальний угол. Только бы не ощущать этот пробирающий до костей взгляд.

Нет, надо отвлечься. Подумать о чем-то другом. Вот она вода. Долгожданная. Желанная. Один шаг и я там. Закрываю глаза, сжимаюсь вся, и одним движением стягиваю с себя лифчик. Не дав себе опомниться, стягиваю трусы. Все силы кончились. Стыд забрал их до капли.

Держусь за стеночку, переставляю ногу, чтобы залезть в ванную. И пошатываюсь. Не могу держать равновесия. В тот же миг горячая рука обвивается вокруг талии. Вздрагиваю от неожиданного прикосновения. Он не ласкает. Не причиняет боли. Просто поддерживает. А я не могу ни о чем думать, кроме его руки на талии.

— Что ты как деревянная, — хриплый голос раздается над ухом. Громкий вздох. Поднимает и ставит меня в ванную.

Смотрю, как плавится олово, как из центра его глаз поднимается жар. Огромные глаза оставляют ожоги на теле. Палач бесстыдно исследует меня взглядом. Разглядывает как под микроскопом. Мои соски — предатели! Набухли, скрутились в маленькие комочки, заныли и потянулись к нему. Между ног образовалась лужа. Ох, срамота. Я красная как помидор. Дрожу.

Он вновь отходит к стене. Пытаюсь не обращать внимания. Взять себя в руки. Едва передвигаясь, подхожу к крану. Журчание воды отдается где-то в глубине. Бьет по нервам.

Выдавливаю мыло себе на руки. Намыливаю лицо. Тру так, словно хочу смыть все. Стыд, краску, кожу. Вода горячая. Обжигает. Но по сравнению с его взглядом все равно ледяная.

— Дурында, воду разбавить надо, — говорит приглушенно, хрипота в голосе усиливается. Подходит, крутит краны. А я медленно сползаю в ванную. Сижу скрутившись. Не в силах даже голову поднять. — Так нормально? — поливает на меня сверху из душа.

Мычу невразумительно.

На голову сверху льется что-то прохладное. До затуманенного мозга доходит — шампунь. Подношу руки к голове. Нехитрые движения немного приводят в чувство. Вода набирается в ванную. Становится легче. Хочется поскорее смыть с себя всю грязь.

Подумаешь голая. Что он никогда голую бабу не видел? Все как у всех. Пытаюсь настроить себя на нужную волну. Надо использовать предоставленный шанс. Неизвестно, когда еще дождусь от палача подобной милости. И дождусь ли?

Промыв волосы. Встаю и беру мочалку. Выливаю на нее мужской гель для душа. Начинаю усердно намыливаться. Кайф. Вода действительно смывает многое, очищает.

Бросаю на него мимолетный взгляд. Стоит и смотрит. Мышцы играют при свете, мерцают, манят. Зовут прикоснуться к ним. Какая же у него красивая кожа.

— Спинку потереть, — бросает с ухмылкой.

— Н… н… нет… спасибо, — выдавливаю жалобный писк.

Видимо, он услышал «да». Подходит. Забирает у меня из рук мочалку. Поворачивает к себе спиной. Проводит по коже. Он моет, несильно трет. А я улетаю. Закусываю губу, чтобы не издать постыдных звуков. Улет. Мало. Хочу, чтобы вместо мочалки по спине бегали его руки. Желание поднимается из глубины, порочное, мрачное. Я тону. И нет сил, вынырнуть на поверхность. Падаю в пропасть. Прямо в его хищные лапы.

Поворачивает к себе лицом. Медленно проводит мочалкой по груди. Туда, назад. Задевает соски. Удары тока сотрясают тело. Кладет руку мне на грудь. Она идеально помещается в грубой ладони.

В жестах нет ласки. Он исследует. Рассматривает. Сосок сладко ноет, колет. Мало. Он пробудился от спячки, расцвел, и требует внимания к себе. Его внимания.

Дышу ртом. Точнее, судорожно хватаю воздух. Мне мало. Сосок превратился в камень. Требует, чтобы его потерли. Приласкали.

Палач убирает руку. Грудь предательски начинает саднить. Выливает гель себе на руку, смотрит мне в глаза. Там мелькает нечто новое, пугающее и опьяняющее одновременно. Проводит пальцами по животу, скользит вниз. Вздрагиваю и инстинктивно прижимаюсь к холодному черному кафелю. Он ни на один градус не способен погасить жар. Пальцы орудуют уже там. Такого удовольствия не бывает. Это немыслимо.

Смотрю на палача удивленно. Не верю, что это происходит наяву. Что-то во мне нарастает. Неведомое, опасное.

— Ты чего дергаешься, — шепот проходится по моей коже, еще больше заводит. Будоражит кровь. — Реально, как целка себя ведешь.

Киваю головой. Стыдливо прячу взгляд.

— Что реально? Никто тебя не распечатал, — издает что-то подобное на рык.

— Я ни с кем… не… — договорить не могу. Горло пересохло. Дар речи пропал.

— Раздвинь ноги, — еще сильнее вжимаюсь в стену. Напуганная до предела своей реакцией.

Палач двигается ко входу. Плавно. Осторожно. Без ласк. А там все отзывается на каждое прикосновение. Горит. Ноет. Сладко покалывает. Набухает. Входит в меня пальцем. Делает какие-то манипуляции, ахаю, выгибаюсь.

Раздается звонок. Резкий. Оглушающий. Вздрагиваю. Палач убирает руки. Вытирает их полотенцем. Выключает воду. А я уже ненавижу звонившего. Без его рук так пусто. Тело бунтует. Протестует. Требует продолжения.

В ванной слышимость неплохая. Из динамика раздается недовольный мужской голос:

— Только не говори мне, что Савельева у тебя! — зверь, молча выходит. Оставляет меня одну.

Мысли путаются. Кто ему звонил? Разговор касается меня. А я все еще дрожу. Еще чувствую грубые руки, исследовавшие меня. Анализировать, думать, нет сил.

Ополаскиваюсь. Смываю с себя мыло. Продолжая дрожать. Даже не вытираюсь. Бросаю взгляд на зеленую футболку, лежащую на стиральной машинке. Натягиваю ее и выхожу в коридор. Тихо. Ничего не слышу. По всей видимости, уже закончил разговор. Иду наугад. На запах. Не знаю, что меня ведет.

Открываю первую попавшуюся дверь. Палач стоит, лбом уткнувшись в стену. В руке сжимает член. Держит так, что костяшки пальцев побелели. Так и замер, без единого движения.

— Тебе помочь? — сказала, и только потом сообразила, что ляпнула.