Вороновым крылом по плечу

Ад Вороновский, 2017

Не совсем сборник стихов и очерков, скорее, некая история болезни. История о том, как менялся человек и его творчество. «я ослеп от горя и ненависти, я ослеп и не способен более видеть. мои мысли стёрлись и остались лишь моря стёртых ошибок и боли, что топят меня каждый день». История в обрывочных листах стихотворений, что-то изначально детское, а после – взрослеющее. «но я болен, и мне нельзя потеряться, мне нельзя выходить из дома в двенадцать, мне нельзя быть одному, мне нельзя быть одному с двенадцати лет». История болезни, которая зовётся «жизнь». Содержит нецензурную брань.

с л а д к а я

«Боль сладка», — говорили они, выпивая бокал вина. И я верил тому, как же сильно она сладка. Я ждал, я чувствовал — боль и ко мне придёт. И тогда даже мне, как и всем, обязательно повезёт.

И я рос в ожидании этого чувства. Я рос, отмечая на календаре. Дни потерянные, мутные, бывшие, громкие — затерялись они в этой гробовой тишине, ожидающей боль.

Ведь она сладкая.

Я жил, поминутно считая шаги. Шаги вдаль, ближе к взрослой своей будто жизни. Я шёл, спотыкаясь о капканы невидимые, еле чувствуя их на убогом пути. Но я шёл, ведь о чем мысль вечная? Боль сладка?

И однажды, в итоге, капкан среагировал. Оторвал он мне ногу, скрипя зубами железными. И не знал я, не знал я тогда, но я понял всё сразу же, падая в обморок.

Боль как горечь. На вкус — словно пепел.

И вино тоже горькое. «Старшие» только и жгут все надежды беспомощные.

Боль так горька. И вино тоже гадость полнейшая.

Хватит врать! Как же мерзко во рту теперь…

[Правда.

Не сладкая.]

июль 2016