Красавица и миллиардер

Агата Лав, 2022

– Запомни, ничего серьезного, – произносит высокий шатен в кожаной куртке, садясь за мой столик. – Мне не нужны отношения. Только развлечься, и то на пару встреч. – Извините, а вы кто? – Ольга? – Нет, – я качаю головой, – я Арина. – Черт. – Он теряется на мгновение, но следом усмехается и проводит ладонью по скатерти. – Кажется, я облажался и ошибся девушкой. Прости, крошка. Мужчина поднимается и уходит так же быстро, как появился. Но уже на следующий день появляется в моей жизни снова. Прямиком на пороге моей квартиры!

Глава 6

Ксюша пропадает с радаров.

Она не пишет мне три дня. И не звонит. Хотя раньше мы постоянно перебрасывались фразами и смешными картинками в чате.

Я взглянула на фотки квартиры Максима, чтобы ее сообщения не оставались непрочитанными, и даже выдавила из себя смайл в виде пальца вверх. Мое раздражение проходит, я вообще отходчивая и не могу обижаться больше пары часов. А ее молчание кажется то странным, то вызывающим, то подозрительным. Мне хочется нормально с ней поговорить, а как это сделать — непонятно.

Я смотрю на интерьеры, в которых живет Максим, и не понимаю, что после такого писать. У него холостяцкая берлога без капли домашнего уюта. Словно он вообще не знает, что такое дом. Его квартира больше напоминает музей современного дизайна. Что-то холодное, выхолощенное, идеальное…

Я заканчиваю очередную смену и познаю истину: не стоило думать о Ксюше! И о Максиме тоже. Потому что он взял и материализовался!

Он стоит на полутемной парковке рядом с моей машиной, на которую довольно по-хозяйски откинулся спиной. Его ладони засунуты в карманы, а поверх темной рубашки небрежно наброшена кожаная куртка с металлическим отливом.

Он выглядит как эталонный плохой парень.

Будь он брюнетом, стоило сразу вешать на грудь предупреждение: «Опасно!»

— Я выждал три дня, чтобы не показаться маньяком, — бросает он, ловя мой взгляд.

— Ты мнешь мою машину. — Я киваю на его наглую позу.

Он усмехается.

Но отодвигается, после чего делает шаг в моем направлении. Уличный свет причудливо падает на его лицо, заостряя без того резкие черты лица.

— Подвезешь меня? — неожиданно спрашивает он.

Наглость — второе счастье.

Я смотрю на него и пытаюсь понять, зачем он приехал.

На самом деле выжидал три дня?

Или наигрался с одной подружкой и решил вспомнить, что изначально целился на другую?

Ну а что?

Ксюша. Арина. Какая в сущности разница?

— А где твоя машина? — спрашиваю.

Я обхожу машину и поворачиваю к водительской дверце.

— На парковке, — буднично сообщает Максим. — Дома бросил.

Он остается на месте, но разворачивается вслед за мной. Глядит на мое лицо поверх крыши седана, а пальцами постукивает по металлу. Они у него длинные и крепкие, без колец и, слава богу, синего маникюра.

— Я заплачу за бензин, — произносит он, заполняя повисшую паузу. — Хочешь, по тройному тарифу?

— Я не таксую.

Я нажимаю кнопку на брелке. Машина подмигивает фарами, а замки приветственно щелкают.

— Я буду хорошо себя вести. — Максим закусывает нижнюю губу и собирает ладони в замок. — Ты, вообще, из этого города? Я могу и экскурсию провести.

— Где самые крутые ночные клубы? — язвлю.

— Да, — он с легкостью соглашается. — Где мне ломали челюсть, а где я.

— Любишь драться?

— Работа такая.

— Я думала, богатые люди не пачкают руки.

— Ну, пока наверх выберешься, всякого повидаешь.

Его голос становится другим на мгновение. Хриплым и надтреснутым, но Максим быстро сглаживает эффект своей фирменной усмешкой. Он опускает ладонь к ручке пассажирской дверцы и бросает на меня вопросительный взгляд.

— А ты расскажешь, откуда у тебя шрамы? — Я указываю подбородком на воротник его рубашки. — Как получил их?

Я пару раз вспоминала, как сбилась его футболка, пока он доставал бутылки из пакета, и открылись отметины на его теле.

— Зачем тебе?

— Обычное любопытство. — Я пожимаю плечами.

— С качелей в детстве свалился.

— А-а-а. Ну тогда желаю хорошего вечера и таксиста с классным рейтингом. Пока.

Я ныряю в салон, заканчивая разговор.

Но не тут-то было. Максим дергает дверцу и усаживается рядом, наплевав на мое «пока».

— Максим, если ты не заметил, я попрощалась.

— Я реально много дерусь… То есть дрался. С детства постоянно нарывался, мог каждый день неприятности находить. Отсюда и шрамы. — Он кривит уголки губ. — Я детдомовский. Что с меня взять?

У меня не получается скрыть удивление.

Я не понимаю, как человек может быть из богатой семьи и из детдома одновременно. Ксюша же говорила, что Максим брат какого-то местного олигарха.

Или Максим приемный?

У них с братом вроде бы разные фамилии. Я слушала Ксюшу вполуха, но что-то такое запомнилось. Она назвала фамилию брата — Арбатов, а на визитке Максима было написано Маркелов.

— Это не заразно, — подшучивает Максим, решив, что я пораженно молчу из-за того, что он вырос в казенном доме. — Я обычно никому не говорю. Тебе почему-то сказал.

Он отводит глаза, рассматривая вечернюю улицу. Он впервые кажется сбитым с толку, словно проглянуло что-то важное. Сокровенное. И он сам не понимает, чего его вдруг потянуло в эту сторону.

— Пристегнись, — произношу строго. — И надеюсь, ты живешь близко.

Я знаю, где он живет.

Ксюша кроме снимков его ванной комнаты и гостиной бросила в чат фасад с названием комплекса. Мне кажется, она у него каждый сантиметр недвижимости сфоткала. Так что я знаю, что он живет в «Доминанте», который располагается в самом центре города.