Заложница миллиардера

Агата Лав, 2020

Я не видела его лица, не знаю, какого Он роста и телосложения. Я слышала только металлический щелчок зажигалки и его холодный приказ: – Девушка останется в доме. Меня заперли в его богатом доме, но я не понимаю, чего он хочет. И чего хочу я на самом деле? Вырваться на свободу? Или узнать, кто он и почему живет затворником?

Агата Лав

* * *

Глава 1

— Эй! Есть кто-нибудь?

Никогда не думала, что буду претендовать на чужую собственность. Но сломанная машина и севший телефон сделали выбор за меня.

— Простите?! — кричу громче и обхватываю ручку калитки, которая тут же противно скрипит. — Я не нашла звонка, а…

Вот с кем я сейчас разговариваю?

Со своей совестью?

Но у меня действительно безвыходное положение. Я застряла в самом неудачном месте, вокруг только вечерняя трасса, много природы и вот этот дом. Я с трудом разглядела его, потому что его ловко вписали в пейзаж и как будто специально спрятали от посторонних глаз.

Дом красивый и современный. Неприлично богатый.

Я все же открываю калитку и шагаю по каменной дорожке навстречу коттеджу с огромными панорамными окнами. Свет горит только над верандой, которая выкрашена в темно-серый мрачноватый цвет. Рядом с ней припаркован массивный внедорожник со стальными порогами. Он выглядит агрессивным и тоже нарочито мужским, как и веранда.

— Это хорошо, — я успокаиваю себя логическими умозаключениями. — Мужики разбираются в машинах, а у меня как раз проблема с моей.

Я захлопываю кремовый пиджак на груди и снова проверяю телефон. Чуда не происходит, он мертв. Я едва не роняю его из рук, когда рядом зажигается фонарь с электрическим щелчком. Автоматика срабатывает по цепочке, и через секунду вся дорожка до дома оказывается освещена.

— Прелестно, — цежу.

Я поднимаюсь по ступенькам веранды и коротко оглядываюсь по сторонам. Джинсовая потертая куртка с нашивкой, похожей на герб байкерского клуба, валяется прямо на полу, рядом брошена забитая окурками пепельница и бильярдный шар с цифрой 6.

Всё по-прежнему прелестно.

Я не нахожу звонок и стучу в деревянную дверь. В ней есть вставки из стекла, но с той стороны на меня смотрит непроглядная тьма. Это нервирует, создавая впечатление, что дома никого нет.

А внедорожник?

Да и калитка открыта.

— Кто ты?

Короткий вопрос вышибает весь воздух из моих легких. Грубый стальной голос почти заставляет меня отступить от двери, я в последний момент ловлю шаг и сжимаю кулаки, справляясь с напряжением. Я по-прежнему никого не вижу, дверь приоткрылась всего на пару сантиметров, и силуэт незнакомца не разглядеть. Но у меня сразу складывается впечатление, что он очень высокий и сильный.

— Я… я… — черт, я начинаю путаться, как школьница. — Простите, что вот так вломилась, но у меня сломалась машина.

Я замолкаю, переводя дыхание. Мужчина молчит, и я вспоминаю, что сказала сотню слов, но не ответила на его вопрос.

— Я Саша… Александра.

Я смелею и заглядываю в щель. Замечаю холодный блеск прямоугольного медальона и, кажется, бородку. И густой аромат мужского одеколона. С кофейными крепкими нотами.

— Жди здесь, — приказывает он.

Раздается непонятный звук, стук чего-то металлического со звонким эхом, после чего дверь захлопывается прямо перед моим носом. У меня немного округляются глаза от уровня гостеприимства, но делать нечего. Я отступаю в сторону и остаюсь ждать на веранде, как велел хозяин.

Он, кстати, не представился.

И он точно огромный дремучий мужик.

Байкерская куртка, дизельный внедорожник, сигареты и бильярд. Весь набор стереотипов собрал и деньги не забыл. Я раньше такие дома только в журналах и сериалах видела. Странно, что здесь нет охраны и прислуги в униформе.

— Александра? — меня окликает женский голос, что раздается справа. — Я Марина, я помогу вам.

А вот и прислуга.

Женщина, которой на вид около пятидесяти, подходит ко мне и воспитанно улыбается. На ней простое черное платье, которому отчаянно не хватает бейджика с именем и должностью.

— Мне сказали, что у вас сломалась машина. Где-то здесь рядом?

— Прямо на повороте. Я могу показать.

— Лучше завтра утром, сейчас уже темно. Я вызову механиков, и они посмотрят, что там да как.

— Эм… А сейчас нельзя? Мне страшно оставлять машину без присмотра…

— Я уже позвонила, они ее дотащат до гаража.

Она указывает рукой направление, и я понимаю, что меня приглашают в дом. Правда, не в ту дверь, через которую я немного поболтала с угрюмым хозяином, а в другую.

— Там у нас кухня, — подсказывает она. — Может, выпьем чая, пока парни будут разбираться с машиной? Они позвонят мне, если им понадобятся ключи или еще что.

— А можно мне зарядить телефон?

— Да, конечно. Пойдемте.

Кухня оказывается огромной столовой. Она сделана с ресторанным размахом, тут и техника на все случаи гастрономического безумия, и зеркальные поверхности, и стильная мебель. Мне даже становится жалко Марину, как представлю, сколько сил надо, чтобы держать всё богатство в чистоте. И в блеске.

— Что вы пьете? — спрашивает она, как официант.

— Если можно, черный чай. Без сахара.

Марина кивает и проходит к столешнице, где стоит термопот. Я же осматриваюсь, как в музее. На ум приходит, что это нормальная часть дома, где как раз принимают гостей. Здесь нет пепельниц и не пахнет табаком, да и вся атмосфера легкая и светская, трудно тут представить хозяина, который начинает знакомство с фразы: “Кто ты?”

— Розетки справа, — подсказывает Марина, вспомнив о моей просьбе. — У вас яблоко?

— Да, — киваю.

Старенький, но любимый.

— Я сейчас найду зарядку. — Она бросает взгляд на мой телефон, чтобы проверить модель, и отлучается.

Она задерживается, и я сама разливаю чай по чашкам. Приятный терпкий аромат успокаивает, и внутренняя пружинка чуть разжимается. Я впервые попадаю в столь неприятную ситуацию, я была уверена, что мой седан справится с переездом в другой город, но он решил сломаться четко между островками цивилизации.

— Вот, — Марина возвращается с зарядкой, — должна подойти.

— Спасибо большое. Я вам тоже налила, сахар не бросала.

Я включаю зарядку и медитирую над телефоном, отсчитывая секунды. Хочется побыстрее включить и позвонить брату. Или хоть кому-то, просто поставить в известность и рассказать, что со мной случилось.

— Вы здесь живете? — Я оборачиваюсь к Марине, пока телефон оживает. — Место нелюдимое, мне повезло, что я заметила забор…

— Я здесь работаю, но можно сказать, что и живу.

— А тот мужчина?

— Я не разговариваю о нем, — отрезает она, впервые выпуская строгие нотки.

Эм.

Это правило такое?

О нем нельзя говорить?

— А имя у него есть?

— Хозяин, — отвечает Марина.