Серенада дождя. Дневник Ёлки

Lina Malinina

Это не совсем книга, скорее, личный дневник. Он создан по письмам двух людей, которым судьба подарила любовь, но не позволила быть вместе. Каждый из них, долгие годы занимаясь своим делом, точно знал, что на другой стороне планеты живет человечек, который любит, помнит и ждет.

© Lina Malinina, 2023

ISBN 978-5-0051-0604-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

К читателю

«Все, что вы прочтете в этом дневнике,

Является воспоминанием автора.

Размышления героев, фрагменты стихов и песен

Восстановлены по личной переписке и имеют своего автора.

Все имена вымышлены, все совпадения случайны.

Посвящается хореографу, режиссеру, музыканту,

обаятельному обладателю чудесного голоса»

Пролог.

Это повествование о нескольких месяцах из жизни удивительного человека. Исполнителя популярной музыки 70-х — 80-х годов.

Кто-то скажет, что эта эпоха ветошь. Но всему свое время.

И популярность таких исполнителей состоялась в свое время.

Это были по-настоящему талантливые, чистые и бескорыстные ребята. Они работали не за гонорар, а за любовь к профессии. Но! Время настоящих романтиков ушло. Осталась память.

Мы обязаны её встроить в матрицу наших дней. А музыка пусть останется алмазной классикой того времени. Но сегодня не о ней.

Недопетая песнь, словно сложенный лист…

Вдруг порвалась струна, выдав сдавленный звук.

День как день, но в конце мрачновато-горчист…

Не до игран аккорд… Сердца прерванный стук…

Серенада дождя

1

Этот год решал многое. Смогут ли они продолжить в этом составе? В коллективе давно идут разногласия, репертуар полностью контролируется. Создать что-то свежее чревато последствием. Взрослые состоявшиеся люди ни как не могли вписаться в новое время. У некоторых появились мысли рвануть за кордон. Да кто выпустит?! Заграничные перспективы туманны, а работать в захудалом кабаке и веселить эмигрантов не хотелось. Сам Стас так не думал, но убедить некоторых в чем-то было бесполезно. А теперь и выпускать перестали. Пожалуй, только Мишке повезло. Стасу хотелось поработать самостоятельно, но он осознавал реальность. С репертуаром будут проблемы. Нужно писать самому или иметь кого-то в запасе для этого. Да и воздух требуется особый. Короче сложностей уйма, а молодежь наступает на пятки. Нынешний репертуар устарел настолько, что дальше с этим работать уже нельзя. Сможет ли он сам? Стас всё чаще задавал себе этот вопрос и всё чаще уверенность таяла. Что дальше? Ребята чётко себе уяснили, что это последние гастроли. Дальше каждый пойдет своей дорогой. В итоге все разбредутся в разные стороны и мало у кого карьера сложится хорошо. Разве только у молодых. А мы просто динозавры. Некоторых будет сложно перековать, иные уже завтра станут топить талант в стакане. Эх, ребята, каждый из нас потенциальный труп. Если не поменять мир внутри себя, то максимум куда пустят — это на подпевки. Как они понять не могут, что выжить в новом времени можно только вместе и только самим. Всё поменять кардинально и сделать нечто современное. Но… у нас настоящих буйных мало.

Он взял в руки саксофон и поднёс к губам. Мелодия грусти и безнадёги полилась облаком в пустой зал, наполняя его волшебством.

Ансамбль прибыл в один из провинциальных городов. Музыкантов расселили в лучшей гостинице города. Базой стала, как и полагается, филармония. Гастрольный график принесла бойкая, миловидная Ниночка, их новый администратор. Когда Стас узнал, сколько ей лет — невольно крякнул. Оказывается, этой красивой и шустрой даме на высокой шпильке было далеко за 60. Удивительно, но на вид больше 40 не дашь. Расписание не удивило, всё как всегда. Да никто и не ждал ни чего особенного. Это был обычный гастрольный чёс. Провинциальные городки и посёлки опять замелькают в гастрольном калейдоскопе, сменяя друг друга.

Воспоминания совсем выбили его из реальности. Не заметил, как вошла Рита. Интересно, сколько времени она здесь? Стаса как будто поймали на месте преступления. Он улыбнулся и выдохнул. Рита что-то возбуждённо пыталась ему рассказать.

«Черт, только не сейчас» — подумал Стас.

— Рит, давай вечером. Я вернусь, и мы все обсудим. — он спешно вышел из дома. Утро было замечательное и по-настоящему доброе. То, что в июньском небе собирались тучки нисколько не портило настроения. Наоборот было ощущение приближения чего-то невероятного и таинственного. «Наверно гроза будет» — подумал Стас и бодро зашагал в сторону дворца. Недавние воспоминания придали сил и закружили в своём омуте. На душе было необычайно радостно и свободно. Эти чувства перемешивались в душе как в огромном миксере. И он с удовольствием окунулся в этот круговорот.

2

Станислав Анатольевич уже несколько лет работал в своём городке. Ставил программы, пел, режиссировал. Работа увлекала. Он как рыба в воде был в этой атмосфере. Уважали коллеги, любил зритель. Этакая местная знаменитость. Вроде бы всё устраивало, но иногда хотелось вернуться в ту бурную, гастрольную жизнь. Концерты, перелёты. Ну зачем он всё сломал? Ведь можно было продолжать работу. И сложилось бы всё иначе.

Только он вошёл в кабинет, как за окном разразилась гроза. Небо совсем потемнело, и дождь лил как из ведра. Стас принялся разбирать на столе бумаги. Работы особо на сегодня не было. Он взял в руки открытку, которая пришла в декабре. На ней пара слов: «я помню». И вновь ураган воспоминаний накрыл его с головой. События прошлых дней упрямой реальностью вставали перед глазами. Он вспомнил Алёну.

— Милая, добрая, нежная, моя, девочка, как сложилась твоя судьба? Господи, это было так давно и недавно — он вздохнул.

— Спасибо, милая, что помнишь. Странно, штемпель отправителя местный. Ага, так это не далеко. Не зря почтальон, хитро улыбнувшись, сказала: — Рядом теперь. А он не обратил тогда на это внимания. Раз в год Стас получал открытку от Алёны, точно под новый год.

— Вот, значит, как?! Ты где-то рядом — ему очень захотелось увидеть её, обнять, провести по её белокурым волосам, вдохнуть их запах. Но… за эти годы появилось много но.

— Главное ты рядом. Надо Василию позвонить, он там живёт. Узнаю, что да как. В груди опять появилась тяжесть.

— Этого еще не хватало — Стас собирался к молодежи на празднование и болеть сегодня не входило в его планы.

Решил позвонить Рите, предупредить, что задержится. Ритка ревнует к каждому столбу, особенно к тем, что носят юбку. Вот и сегодня, долго высказывалась на этот счёт, пока Стас не бросил трубку.

— Так. Все мысли в сторону. Надо идти. Ещё цветы. Точно, надо купить цветы. Опять прижало в груди не ко времени. Ой не ко времени прихватывает. Хочется посидеть с молодежью, так, по стариковски, вдохнуть их энергии и зарядиться. А дома… Он отмахнулся и посмотрел на телефон. Стало не по себе от внезапного желания позвонить.

2

Ёлка уже пару лет работала здесь. Все было ново и все вдохновляло. Она актриса совсем необыкновенного театра.

В нём уживались разные жанры, люди, куклы. Это был какой-то вечный безумный карнавал, вечный балаган. Хотя все остальное просто и банально до безобразия. Спектакли, премьеры, банкеты, интриги, любовь. В общем, ни чего нового. Но для юной Ёлки это школа жизни. Она старалась не вмешиваться в интриги и разборки, вела себя особнячком. За это её недолюбливали некоторые персонажи и при случае стучали в дирекцию. Но девушка умела осадить моральных диссидентов. А уж в выражениях она точно не стеснялась. Сама Раневская могла удивиться. Впрочем, руководство к Ёлке относилось благосклонно.

Бушевала шикарная золотая осень. За оком всё чаще поливал дождь. Ёлка обожала это время года и тяготилась работой. Хотелось бродить по опавшей листве, мечтать и ни чего не делать. Кто-то назовёт это хандрой, девушка же называла это — «Ум в отпуске». Только вот полноценный отпуск мозгам не получался. Шли интенсивные репетиции с утра до глубокой ночи. Труппа готовилась к сдаче спектакля и времени на слабости не оставалось. Ёлка испытывала особое чувство ответственности. Ей наконец-то дали одну из главных ролей и девушка очень старалась, работала до изнеможения. Боялась коллег подвести и не оправдать доверие худсовета. По правде сказать, хотелось наработать опыт, потом рвануть куда-нибудь из этого городка. Сил не было смотреть на пустое сонное царство. Хотелось чего-то нового, нестандартного.

Пьеса была с грузинским колоритом. Традиции, язык, музыка, танцы — все интересно и не обычно. Вот только роль ни как не шла. Одну и ту же сцену повторяли раз за разом. Злился режиссёр, злилась Ёлка. Перепалка между ними приобрела свою обычность. Девушке с бешеным темпераментом досталась голубая героиня. Этакая глупая, ванильная грузинская барышня. В характере Ёлки ванилью не пахло, скорее перцем. Да и злило появление на репетиции какого-то чужого мужика. Сегодня он всю репетицию смотрел на неё из темноты зала.

«Странный господин» — подумала девушка, уходя в очередной раз со сцены. Она взглянула на мужчину, споткнулась о какую-то конструкцию, чертыхнулась и влетела в кулисы. Сергей Иванович, так звали режиссёра, понял, что на сегодня тупик и грустно произнес:

— Ладно. Умерла, так умерла. На сегодня всё.

Ёлка вздохнула с облегчением и уставилась в зеркало. На нее глянуло тонкое, замученное существо с азиатскими глазами. Белое, шелковое платье плотно облегало фигуру и только оно сейчас имело приличный вид. А лицо… Господи, надо выспаться. На себя совсем не похожа.

«Что с тобой не так? Ты что, не можешь справиться с этой грузинкой?» — спросила она у своего отражения. Оно усмехнулось. Ещё очень ныло плечо и руки, ей весь день пришлось таскать на себе странную металлическую штуку, изображающую одновременно и гору и бурку. Нужно срочно расслабиться иначе домой идти будет сложно. Она глянула на мягкое покрытие сцены. Ёлка только сейчас поняла, что давно одна. Актёры уже разбежались по домам. Она глубоко вздохнула, вышла в центр и рухнула на подмостки. Закрыв глаза, она замерла. Мысли о репетиции старалась отодвинуть в сторону. Лежа вдыхала полной грудью запах кулис и тишины. Представляла себя пылинкой, плывущей в лучах рампы. Она медитировала. Это часто помогало быстро расслабиться и отдохнуть, но сегодня получалось как-то не очень. Мысли о роли вновь и вновь скидывали ее на грешную землю. Девушка решила не сопротивляться и подумать.

— Ну и? Почему я не могу понять это юное грузинское создание? Всего-то надо играть любовь. Ан, нет, не получается. И Сергей Иванович красный то ли от коньяка, то ли от злости орал: « Это не для тебя! Ты не умеешь. Или влюбись или работай. Всё! Иначе то, что я вижу — бред!»

«Бред, бред, бред…» — неслось у неё в голове.

— Да сам ты бред — раздражённо рявкнула Ёлка в колосники и легко вскочила на ноги. И чуть не заорала.

Конец ознакомительного фрагмента.