Теперь, когда он стоял почти вплоть ко мне, я видел, что он в тяжком похмелье. Красные бугры над глазами его
поросли едва заметным желтым пухом, и весь он странно напоминал огромного, уродливого цыпленка.
Но мне все чаще думалось, что, любя доброе, как дети сказку, удивляясь его красоте и редкости, ожидая как праздника, — почти все люди не верят в его силу и редкие заботятся о том, чтоб оберечь и охранить его рост. Все какие-то невспаханные души: густо и обильно
поросли они сорной травою, а занесет случайно ветер пшеничное зерно — росток его хиреет, пропадает.