Из почти забытого детства, когда бабушка растапливала печь старыми газетами; в тишине робко звякали кастрюли и сковородки, и тонко звенела в воздухе морозная нота – раскрытая форточка, проветривающая едкий привкус сгоревшей бумаги.
А в конце такой проветривающей прогулки, я захожу попить кофе, съесть свою любимую трубочку со сливочным кремом или простой эклер, прощаю себе это упадническое настроение, лень и прочие грехи и мне становиться легче.
То ли нечего ему было глушить в обжигающей внутренности и проветривающей мозги жидкости, то ли он знал какой-то секрет, как можно оставаться трезвым в этом безумном мире.