Деда похоронили в восемьдесят пятом, в начале июля, это я помню, потому что мне тогда в первый раз купили костюм, слишком тёплый и коловшийся изнанкой.
Переваливаясь через дорогу, ковыляя на своих обмёрзших ногах, в грязном поношенном бельё ползла культяпка смерти, ползла туда, к дому, где слышался сухой треск коловшихся дров…