Пройдёт много лет, и когда на столе художниц появятся рисунки созвездий, и когда на столе поэтесс появятся (название ихстихов), в эту семью творческих людей вдруг ворвётся писатель, типа я, блудный сын, по нескольку раз измотавший свои нервы от стресса одиночества, и все вместе мы начнём любить и ненавидеть друг друга в одинаковой степени, ибо жизнь без несогласия – не жизнь, ибо
гороскопный храм без двоемыслия – лишь буквы на бумаге, а, собственно, в чём дело, моя любимая, Geliebte?