Смертельный полёт
Ты знаешь, все они безбожно врут,
когда кричат, что жизнь им надоела,
им не понять, что в эти пять минут
(Шесть? Восемь?) я прочувствовать успела…
Вся жизнь перед глазами — как кино,
обиды и печали — мелко, глупо,
сейчас ещё — живые все мы, но
летят на землю будущие трупы…
Спасенья нет. Мы — смертники все тут,
но — турбулентность — врут детишкам мамы,
и восемь(?) этих грёбанных минут
взываем к Богу — дружно и упрямо.
Пусть каждый — к своему и о своём,
но большинство — увы — о лёгкой смерти:
раз так уж вышло — все мы тут умрём,
то можно без мучений? Тут же дети!
Последнее желание — закон
не только для людей — для Бога даже:
Конец ознакомительного фрагмента.
