НОЧь небессАда, жертвы, и клоунАда… (Поэзия заснеженная пирамид сфинк-сов «клеопатры»)

Phoenix Luxuria Everest

Лирические философствования, возвышающие музыкальностью своей проникновенности чувств над трагедией и отвращением… О смерти и жизни, любви и предательстве, свете и зле в спутанном времени непростого сего мира… На грани мрачноватого афоризма с изящным наветом извращённости, где даже страдания не к бездне, но открытию горизонтов, а грациозность страстей и отчаяния, перекликающегося с надеждой, не нарушает баланса низменного и вечности, и помогает посмотреть на неутешительную реальность иначе.

НЕ СВОЯ СМЕРТЬ — СВОЯ

[вслух — рассчитано на исполнение дуэтом — 1 голос и 2 голос.

(женские. 1, 2 — вместе, значит. 3-й голос — не важно. Если скобки

мешают читать — не обращайте, пожалуйста, на них внимания

(или представьте голоса)!]

«Mухи рождаются для того, чтобы их съедали пауки, а люди — для того, чтобы их глодали скорби» (Вальтер Скотт)

пролог (читает ещё один — третий человек — и уходит)

Но чем же, всё же, провинились мы — перед смертью — что отнимет — ничего не сказав — всё?

Люди смертны — возможно, оттого, что убирают — того, перед кем у самих много долгов?

Смертельнобольные, в бедствиях, на войне… отдали б всё (если бы имели..) —

За жизнь! Но.. жизнь — это уже и есть то, что и у них есть — что несёт она в себе..?

Живём… это герои — погибают (в сражениях).. А живущие с горем утраты потом —

Не герои.. они — гении.. но кто поддержит? Хуже может быть — любви — о, что!..

Любые действия — абсурд,

А слова все — бред.

«Всё в мире этом суета,

И суета сует»…

Пустые муки и пролитие крови —

Ради барахла… а время спустя —

Всё станет всего лишь историей —

Которую — и не переписать…

Которую подростки будут лениться прочитать…

А мы будто опухшие с голоду негры в подвалах

У только развлекающихся постоянно злых господ,

Но уже не важно, кто обманом, силой, отнял право,

И у кого, важно — то, что вечно здесь — никто не жрёт…

Жаль, когда слишком дорого — грошёвое — досталось…

Впрочем, обделённый умом лишь — обделённым себя одного считает?

Да и зачем всё..? хоть что-то..Рыщет смерть, только и смотрит, кого унесёт..?

Пыль — пелена попыток тленных;

Поступки — лишь тщета и крах,

Крупа — толпа тел бренных,

Народ — горох, мир — пепел, прах…

Бумага лишь — стихи и деньги,

Пот, кровь и слёзы — лишь вода,

Эго — алмаз, а труд, талант — копейки,

Жизни — гроши, идеалы — труха… Труд труда

Ради, да, как искусство искусства, потом

Смерть смерти ради самой… И ещё у одного

Уверенности не стало ни в чём, кроме того,

Что рано, поздно ли — все мы умрём…

Не спросит о наших планах, должностях, как и успели ли, и ей

Не интересно, кто не готов, есть ли деньги, и что останется здесь —

Кто не согласен — смерти всё ровно… Жизни талант — готовящей

Всю себя к этому.. — кратость лет..? слёзы — не поняты.

Но кто здесь нас полюбит?

Иди за сном вдогонку!

Кто душу не «погубит» —

Подарит встречному подонку…

Доской тлеет тоска; зола — зло,

Вечность — ветер, мук миг — мукА,

И здесь любой лучше Эдгара По

Рассказал бы что значит Никогда…

«Срывающая маски и кураж» избавляет

От мыслей о себе — всё земное прах,

Что мы назад вернём — кто этого не знает?

Но человек живой — лишь в жизненных мечтах…

Хотя — зацепки за земное — горе — он знает —

Но о преходящем — точно о вечном — переживает…

Цивилизация только разовьётся — и с лица земли стирают

Её, и человек — только.. и вот уже старость, и умирает…

И как — пережить смерть — если она — постоянна..?

(«Осознание жизни — освобождает от всего — кроме необходимости умирать»(с),

Как и смерть — (ведь) освобождает от всего, кроме необходимости умирать.?)

(1-й голос — партия размышляющей)

Люди жизни свои — трудам своим посвещают,

и за идеи — погибают…

Проходят времена… и никто их не вспоминает —

всё это даром помирает.

О как слаб, жалок и одинок беспомощный человек!

Мало величества… ни могущества, ни власти у него — нет…

Над и против стихий и сил природы… и даже самого себя..

На что рассчитывает и надеется он, чему удивляется?..

Как же мелки и глупы проблемы и заботы суетные бренного его! Да: о,

Всё в мире — тленном тлен из тлена; праху из праха — в прах, иного не дано…

Что — зависит..? Жизнь — это много, или мало? Песком становится постылый песок…

Смертному смерть. Чтоб..всё с начала… да… что царь что раб, всех ждёт одно…

(2-й голос — О, как на нас похожа…) (1-й) Между «ещё нет» и «уже нет» — так мало лет…

(2…смерть.. она отнимает…) Один пропущенный мяч, один пропущеный звонок…

(…у нас.. тех, кого нам нет дороже…) Изгоняют тьмою свет… И либо дышишь, либо ешь..

(…вместе с нами..но..сама — не умирает) И когда б ни канун конца..да: всегда — не в срок..

Деньги есть..? должность, почёт…«философия», хитрости… а у смерти — жало.

И всё. Один железный аргумент против тысяч «шмоток» и бла-бла…И от

Болезни с инвалидностью — как от войны — «дипломом отмахивайся»(с)? Все боятся…

Да: пылинка во вселенной — в жизни жалкая тварь — и уходит как ничтожный прах.

(2-й голос — партия страдалицы)

Подобное, с кем в общей беде по отдельности, не сердцебиение в ком —

Бомбы часы,.. — видела, и — спасти и друг друга друг друга ради… мы не смогли —

Полюбить — любим лишь тех, кого нет… и лишь как сорвали бинт рывком с в ком

Сжавшейся горящей чёрным пламенем вместо сердца ледяной пустоты внутри…

Вот полз паучок — хлоп, и не ползёт….стою — как памятник на кладбище,

Онемев — на крыше… стремительно проносится мимо жизнь букашечья…

А чтобы уйти — лишь необходимо — чтобы случилось с телом что-то… (мне

Зачем оно теперь?): жаль, не погаснуть от самого горя согбенной свече…

(1 — Как-то жить…) «Художники, рисовавшие Иисуса на кресте, страдание —

(1 — Как жить?) Своё хотели отразить таким образом»… — наверно — да — потому,

Что «не найти в оказавшихся лжедрузьями соучастие», даже понимание…

Ну что вы, да всё хорошо!. Просто один ангел в раю — всего лишь всё — в аду…

Поняла: ангел… нежный, добрый, умный, особенный мой милый,

Общительный, спокойный, самый лучший друг и незаменимый —

Навсегда отнят беспощадной жестокой и неумолимой —

В обмен на вечный траура яд — безслёзной могилой!

Проклятье! до сих пор в этом против нас..преступлении

Даже не очень-то понятно что, кто виною… и — как бы злость во мне —

На тебя… — говорит — мне за меня:..«моя вина… лучше бы мне на этом месте

Было быть!"…О, но в чём вина — твоя?! Не бывает столько боли… нет…

Всё — не закончено, но кончено, всё в прошлое ушло…

(1, 2) Всё это навсегда, и никогда не станет уже лучше потом.

Непередаваемо… Беда, одно сердце — не бьётся; моё — навечно разбито…

Хочется время вспять повернуть, тоска, да: у кого когда, «может как —

Прощание скорбь устранить?».. Виноватых — всюду уж видно, сил злиться

Нет, как и как бы «простить»…Печаль моя, что, можно ли было иначе, как??..

(1, 2 — [на мотив припева — этого кусочка в песне уже нет])

Кажется, ты… это тень… и снова… лишь сон… рядом лежишь? показалось…

Я знаю, ты нечаянно! но почему-то злюсь на тебя… мне — всегда — так страшно…

Сердце — выдержит ли? а зачем? Широк «ассортимент» страданий…

А для счастья — всем нужно — примерно одно… и оно так коротко…

Ты знаешь боль, ты знаешь страх… как тебе там? Чтобы печали

Не было — как знаем уже — нужно не иметь, и не желать ничего…

(1, 2) Смерть, старуха — я в зеркале… Наши мечты, наши планы…

Вот и всё…

(2) Перечёркнуто… как же всё это напрасно было и глупо!

Узел мыслей… Отношений выяснения, смешные обиды…

В моём сознаньи все изъяны твои стёрлись почему-то….

Лишь боль… и ненависть..к себе..за то, что.. оба мы плохо ценили…

Умение любить, ценить… В одну точку с дряхлой..пустотой внутри..

Смотрю, через секунду вскакиваю, криком переполнившись,

И снова обмякаю… Есть где новое строить, разрушено всё если..? —

Что за бред, да что они понимают!? Не стало!… Я слышу шаги..

Прошли… словно десятилетия, и будто бы и меньше года… душа моя —

Прошла — вся она… (1, 2)…может, мы с тобой снова — сможем улыбаться..?.

(1,2 [припев — он есть в песне — которая сокращённый вариант])

Среди могил одиноких покой мой потерялся…

Лучше бы ты хоть поссориться пришёл… и не уходил.

Всё нормально…Просто человек банально скончался —

Ничего не случилось… Всего лишь. Рухнул. Целый. Мир.

Говорят, страдание — источник сил, и в отчаянии — вдохновение…

Но… и чем больше таких «сил» — тем хуже…«Много есть смерти страшнее»..

Смерть — не своя — своя.. Хочется уйти — от страха уйти.. молю — оттого,

Что слишком хочется быть.. и никак… ты — единственное всё..

Ни жива ни мертва под гипнозом точно в забытье… надеюсь —

Жду — что из грязного кафеля битого вырастут чистые орхидеи…

(1-й голос)

(Кто ушёл — тот не предаст зато?.. О, память ушла о

прошлой жизни, но не об в этой жизни прошлом…)

Каков выбор — между погибелью и смертью — держась

на «честном слове»? Кто умер — не умрёт.. больно терять..

Вянут и гниют растения, всё живое — умирает —

Обычно — тают облака и лёд, и испаряется вода,

Крошится камень, стекло бьётся, ткань и дерево — сгорает…

О, да: есть ли в этом мире хоть что-нибудь, что навсегда?

Падают звёзды и кометы, и целые галактики — исчезают,

Любовь проходит… так, день вчерашний — не вернётся никогда.

Всё портится, металл ржавеет, даже муки уходят… Всё так банально.

И возникает вопрос: а так ли в самом деле вечны вселенная, душа?..

Песни — немеют.. Откуда оно, и куда уходит то, что уходит навсегда??..

Зачем столько горя и зла? И так… Зачем быть, и есть ли — небытие??

Тупо… Кто мы и для чего? Зачем всё, и хоть что-то?? И хоть что-то от нас —

Зависит ли? Что будет после? и что было, когда ничего не было вообще?

(2-й голос) Пожалуй.. да: «можно изменить — всё — кроме этого одного»…

Не могу смотреть… на фотографии… не хочу не могу думать…

На твоей половине кровати пепельница, плеер, блокнот и стакан —

Поругай меня! зачем молчишь?.. Души тьму белый шум из телека

Рвёт… Мрак… Кто тебя создал… Что за мучитель тебя, о, ты.., сочинил?!..

От такой..грусти….не согрела б и собственная смерть… кто же разбил

Амфору с отдушин камфарой?.. А музыка… подвижна — идти вперёд

И меняться — движение; только вибрация — в пространстве,

Словно, музыка, и лишь во времени — движение её… а я — стих — мёртв-

Ый, распятый на бумаге обескровленно-бледными строками…

Каждая буква — крупная капля крови, строчка — неизгладимый шрам…

Вечность, верни! Внутри теперь ад, но я ухожу в него целиком, мира мгла

Злосчастней… под пытками тихо с ума сходить, пытаться сравнить

Жизнь с чужой лишь, задыхаться… не есть, но ухитриться запить…

Пью, но не могу напиться, пытаюсь есть, но во рту еда в песок

Превращается… не могу лечь, страшно, усну — кошмар начинается,

Проснусь — кошмар… не хватает в мире слов… что толку от слов?!

Смотрим новости — и по…-отчего ж самим — беда (своя) — так страшна?

Не своя.. себе: «заткнись! где-то война, голод и мор — тысячи

Погибнут там, а тебе, понимаешь, в пустом доме грустно».. И

Его же осколки в остатке; болебный истошник.. — крик

Сердца… Не поверю глазам.. слышу… да: это твои шаги…

Твои. Как покинутый ребёнок я, темнота моя вечная ужасная няня

Другая, которая крадёт украдкой лучшее из ларца сердца… Сотни

Раз — не раздражаясь — говорю горю: «Отпусти, окаянное, меня»,

Но оно отвечает: «Опять не поняло, ты повтори, объясни».. Придиии…

А так ведь уже было! — назвали твоё имя — перепутали — и в чувствах я была

Смешенных: с одной стороны — счастье, но с другой — в тех, что я минуту назад

Чувствах — теперь другая — у которой он — погиб… ошибки иногда случаются…

Я всё ровно жду.. ведь в невечные свои дома — иногда, да, возвращаются..??

(2 [на мотив припева.])

(1 покажи — вечное..?) Всё слишком скоропостижно и неправильно решается

(1 любая тема — стала больной…) 2… Но за что это нам! почему именно я?

Чужие… лица… по памяти, машинально… их жизнь — продолжается….

(1 все темы — связаны с тобой..) 2 Но не наша — не твоя — нет, только не моя…

(1,2) Она.. это всё она! навсегда «увела» тебя у меня… О, как похожа

На нас смерть: она у нас отнимает — тех, кого нам нет дороже!.

(2,1) Не хочу знать ничто, ни себя… Осталось лишь столько важных слов

Несказанных… но столько сказано зря… для чего все мы живём?

Одинокие в этом жестоком мире покинутых… Он — высоко где-то там..?

Конец ознакомительного фрагмента.