Дети Лимба

Mike Black, 2020

Ты станешь лучше, чем был, но от этого лучше не станет. И в этом небе без звезд отразятся твои глаза. Я покажу тебе мир среди тысяч бетонных развалин. Отыщи в этом что-нибудь, хоть что-нибудь для себя. M. Black

Мешок с костями

Не приняли и не хотели подпускать,

А я растил себя на пустошах отказов,

И этим мне дышать не привыкать,

Как грызть себя не привыкать мне раз за разом.

В моих глазах утонет рваный горизонт.

И это облако рванья на полустанках

Напомнит мне, что я здесь быть не мог,

Но я здесь засыпаю постоянно.

Ведь я здесь был, и я здесь еще есть.

Ты знаешь, мам, я лишь мешок с костями.

И больше ничего. И в этом весь.

Тот самый бездарь, жрущий грязь горстями.

Я рук не опущу и не сдаюсь,

Но, знаешь, победителей не судят.

Не судят, потому что каждый пуст,

В моих сраженьях победителей не будет.

Я прокажен давно, но кто здесь виноват.

Мне кажется, у жизни нет виновных.

По нам здесь только постоянно бьет набат,

У жизни есть лишь звук его условный.