Разбитые ветром

Mel RedWolf

Том стихов «Разбитые ветром» не для всех. Это том, который звучит последней нотой «Бухенвальдского набата», это скорбь, боль и тоска в чистом их исполнении. Это вены, распоротые и не зашитые. Это раны души, что звала, но не была услышана. Словом, как и тома стихов Линдемана, этот том проберет вас до дрожи. День после чтения не будет, как жизнь прежде.

Пока жив

Я устал,

Может быть и от жизни,

Дважды в день замерзать,

Замечая ухмылки,

Глупый шорох, меж плеч

Прожигающий взгляд.

Я устал,

Но какой в этом смысл?

Вспоминаю как думать,

Как дышать глубоко,

Ровно, чтобы не подумал никто.

Вспоминаю, шаг за шагом,

Как быстро бежал,

Но никак не понять,

Как вернулся.

Я устал,

Цикл в цикле крутиться,

Не юла, но когда-нибудь

Надо остановиться.

Я устал,

Словно в скороговорке,

Повторять череду новостей

В смутной головомойке.

Тишина была бы ближе, но в суете,

Словно уж, извиваюсь,

В шипящей горниле,

Задыхаюсь, по памяти выправляя

Каждый новый глоток

Из прокисшего смога городища.

Мимо люди,

Поток заглушает улыбки,

Затирает глаза,

Обличает порочные ужимки.

Кто бы знал, кто бы видел,

Но все в своих мыслях.

Нам так много дано,

Но так мало простим.

Мы бежим, забывая об этих минутах.

Когда жизнь набирает оборот,

То теряет в амплитудах.

Дальше шаг, кротче звуки,

Мгновения были.

Жаль, что наши идеи стали

Разве что — цирком.

А когда-то мечтали,

Что будем едины,

Что есть мир, что развитие

Даст нам силы,

Увидать в каждом ценность,

Распознать чувства жилку,

Но на деле смогли лишь

Атрофировать нервы,

Натянутые, как струны скрипки.

Я устал,

Шаг за шагом бегу без оглядки.

Слышу крик,

Но земля тает раньше,

Чем звон в вязкой массе.

Мы одни. В этом наша ошибка.

Остановись,

Прежде чем это сделает

Длинная — без изгиба.