Зов
Из книг, газет и радио один лишь зов.
То зов войны и пушек, гром
Гремит по Питеру и мостовой,
Скрипит цепями башен.
И кто не первый — не король.
На шанс ударит пуля
И где бывает нужно,
Там снова пуст ночлег.
Уходят, только лучше,
Чтоб больше возвращались
И в письмах восхищались,
Тем, что дано нам свыше.
И между многоточий,
Снарядов, дыма, мины,
Мерцала яркой искрой
Одна лишь цель — вернуться.