Дневники странника. Играя, мы идем

DelicateWind

Путешествие из Ниоткуда в Никуда по Дороге из желтого кирпича… Записки Странника по пути в Вечность. (Записано никогда)… Книга содержит нецензурную брань.

© DelicateWind, 2021

ISBN 978-5-0053-1239-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Странник всегда знал, что он будет одинок в этом мире, и причиной этому была старая, запрятанная глубоко в сознание мысль о том, что он чужой на Земле и должен вернуться назад! Там его ждали и помнили, но, сколько надо было пройти, прежде чем он получил шанс на возвращение, страдая ежеминутно в этом теле! Да, Миры всегда зовут нас, даже когда не помним, всегда, и этот зов и есть то тонкое неуловимое неудовлетворение нашей так называемой земной жизнью, а всему причиной являются полустертые воспоминания о высших Мирах!

Как немного нас, таких? Кто с горящими глазами ищет? Как немного тех, кто, услышав звон ветра, вздрагивает сердцем, ощущая красоту и трепетно всматривается в горизонт, ища там неведомое ДАЛЕКО. Мы все забыли, мы все помним! Мы все хотим обратно! И поиск наш так тяжел и труден и наталкивается на непонимание людей, которые не были там! Наверху, в свободе полета и восторга души свободной от тела! Обрывки высшего Мы находим в странных песнях и стихах Земли, погружаясь в них полностью, выискивая и выпытывая там себя, но не обретаем там выхода из тюрьмы настоящего, и это часто становится началом конца!

И Странник один из них и нас, таких же ищущих Дверь с надписью «ВЫХОД» и весь этот опыт, путь назад, и боль, и много еще за кадром, и тишина, и вечность, и любовь, и помолчим, ведь все не опишешь словами! Но выход есть! И все здесь об этом! Все в Пути Странника»!

«Вершина мира»

Уйти и разбиться. Стереть себя из мира, или нет? «Жизнь сюжет немного грустный, но с этим пока ничего не сделаешь»! Надпись кровью на моем сердце.

Он встретил Ее в далеких грезах снов, видел ее чудесную тень среди облаков, чувствовал каждую Ее потаенную и такую грустную Мысль, но она не была с ним, как Странник надеялся, и это добавило оттенок грусти к его глазам. — Почему? — спросил он, почему, напрасно ожидая ответа у своего уставшего ждать Сердца. Скиталец видел ее следующую мысль, когда Он целовал ее прозрачные губы — ощущал ее дикую боль, и знал ей причину, и тогда он решил создать этот сюжет, который, он знал, поймет только Она. Знающая то, что останется за кадром этого жизненного рассказа.

Она не решилась сказать это… Она… Формо-За?

Поэт во мне стоит на горе, где нет стен. Ветер качает, колышет волосы, теребит полы черного плаща. Луна фиолетового цвета заглядывает в грустные карие глаза — и зачем он сюда забрался? Но пути назад нет, он снова ушел от мира, прейдя к нему на время с Ее помощью, он стал видеть необыкновенные вещи в нем, показала их ему она, — Ангел в женском обличье. Творец понял красоту уродливого мира, но когда Он Ему это сказал, как и Ей, о ПУТИ к большей красоте, что ведет от этого понимания — к вершине, мир не понял, как поэт видит все его угловатости-плоскости, мешающие свободе, все отражения масок-кривых-зеркал, что на людях…

Он видел взаимодействие этих масок друг с другом, понял, как люди их на себя примеряют в глупом опьянении миром, но сам он не мог заставить себя надеть ложную личину, что людям естественно и не понятно и смешно, потому Поэт и страдал, открытый всем на сто процентов, наивность, это называли глупой наивностью? Быть без маски? Настоящим?

И что теперь делать со Свободой?

Он-то надеялся, что ОНА пойдет с ним вместе к ней — но она ушла. Таинственная как всегда, И вот Вершина — начало пути сквозь земное одиночество к не-одиночеству звезд. Ну, почему она не пошла за ним? Истеричный вопль в ночи! Или только показалось? Неужели, только в открытии ему нового видения мира заключалась ее миссия? Больно… Но, надо идти.

Он ступает по упругому воздуху — выше — Выше — широко распахнутые руки обнимают ледяной простор бездн, и идет и плачет. Слезы это метеориты на землю. Но иногда он робко оглядывается назад, вдруг ОНА пойдет за ним? Мучающийся, улыбается, — а надежда все же есть. И с этой мыслью под мышкой выше — к Луне — к Серебряным духам — парящим в свободе от тела…

Взгляд вниз, испуганный, нога замерла, — а может упасть, разбиться? НЕТ!! Не хочу. ТАМ еще ужаснее — в спутанных снах материй. Глаза — приказ наверх, слеза бедная дрожит, улыбка счастья иль печали? Он знает, что путь нелегок и пустынен, это иллюзия, что можно идти по нему не одному. КАК ОН Думал раньше, совсем недавно, живя во снах Земли. Звездная тропа вьется тонким белым канатиком меж равнодушных созвездий… «ОО-оо. Он один, так что же»? Может ТАМ, освобождение? Но там и полно опасностей и непонимания как внизу.. И….Как громко он рассмеялся!

Поднимается решительно по невидимым ступеням Лестницы, которая — он увидел — никогда не кончается. Его Путь восстанавливает ее разрушенные ступени, возникающие под его усталым шагом. Стопы, обнаженные, ранят раскиданные меж атомов воздуха колючки. Кровь летит вниз, разбивается об невидимую отсюда землю — застывает, превращается в смеющихся от тоски людей, у которых в мозгу, по каналам-извилинам не плавают как у всех гондолы со злобными бородатыми мужчинами, нет, каналы не осквернены этим, вода глубока, чиста, спокойна… А ОН-ПОЭТ-Я, смеется, превозмогая усталость и боль подъема.

СИЛУ-Эт Его тает, теряется вдали, но еще медитирует в воздухе его смех.

Исчезает. Тишина… Луна светит строго и сурово… Звезды подмигивают с неба. Мир шумит как всегда в это время. Может выпить яда? Нет, я встаю с пыточного ложа и иду за ним. Или за НЕЙ.

Я хочу понять кто я?