Пророк серебра

Юрий Погорельский

Панк. Декаданс. Философская лирика. Данный сборник будет интересен философам, так как здесь раскрывается глубина философской мысли одного из представителей «Поколения пепси». «Звук растёкся по свету/И дал в голову мнимому поэту/ Чтобы он написал стишок/ Типа он пророк». Каждый найдёт что-то своё между строк…

История (вступление)

Люди не соврали — я стал поэтом,

Да и музыкантом неплохим.

Теперь не слабо разбираюсь в этом,

Пуская сигаретный дым.

История неплохо показала,

Что бабка надвое сказала:

Стихи слагать весьма непросто

Особенно рифмуя остро.

Не нужна всем социалка

Всем нужен сказки сочный мир

У бабушки сломалась прялка

И показался уже жир.

Вот взять поэтов гобелены,

Что себя проклятьем нарекли.

Допустим, вот, Верлена,

Чьи слезы речкой потекли.

Шестерых он обозначил

О каждом справку дал.

В дурмане всё перелопатил

И слов назад своих не взял.

Стихи проклятием несут,

Да и чернухи есть чуть-чуть.

Округом пальца обведут.

И всех зовут на черный путь.

То альбатрос у них убит,

То падаль жарится, гния.

То первый вечер уж открыт

В старинном доме, у огня.

Бодлер курил гашиш

Адан просто был чудак

Верлен задумчиво курил табак

Рембо показывал всем шиш.

Корбьер всех материл

И по портовым девкам сох

А Малларме нормальный был

Один от старости он сдох.

И вот поэтов представляю

Следуя по их заветам

Почет и память составляю

Французским Проклятым поэтам.

Мрачный блюз.

Через пруд старый мост

Дома загородили погост.

Даже рука во тьме не видна

Холодная ночь

Никто не может помочь

Только тишина

Увидел, как бегают мыши,

Когда свесил свои ноги с крыши,

Неожиданный конфуз

Это плохой набор,

Медленный перебор

Это мой блюз

Холод руки обжигает,

За спиной рок-н-ролл зажигает

Свои свечи

Разбег берется долго

Гремит моё соло

Последней встречи

Крики озлобленного примата

Моя пустая хата,

Слышу только голос её

Сломан магнитофон,

Звонит мой телефон

Трубку возьму исключительно из-за неё.