Любовь без боли

Юлия Широкова, 2010

Любовь моя – лёгкая, как весенний ветерок, была не в состоянии задуть костёр тщеславия, полыхавший в моём сердце…

Какая польза в книгах? Во всех этих романах о жизни и любви? Мне кажется, читателям они лишь помогают убить время, а авторам дают призрачную надежду на бессмертие…

Когда я скольжу взглядом по книжным полкам в своей гостиной, я знаю, что прочла все эти книги, но не помню о чём они — ни имён главных героев, ни сюжета. И есть ли польза в том, чтобы быть человеком начитанным? Я больше не уверена, что мои мысли — это мои мысли. Я боюсь, что позаимствовала их из книг — давно забытых, но затаившихся где-то в глубинах моего подсознания. И если бы только мысли! Метафоры, герои, истории… Я их придумала или только вспомнила?

— Не бывает любви без боли, — уверенно заявляю я, но при этом чувствую лёгкий укол совести, потому что не помню, кто первым изрёк эту мысль. Ну не я же? Нет, вряд ли. Мне нравится эта журналистка — кажется доброй и смышлёной, поэтому я продолжаю расчётливо раскрывать душу, чтобы интервью получилось интересным. — Одно время я даже подозревала себя в мазохизме… Почему я всегда влюбляюсь не в тех мужчин? Почему надежда, что вот наконец-то я встретила того самого — половинку, судьбу, всегда оборачивается разочарованием? И приходится снова ждать и искать счастья, не смотря на горький опыт, всё же не веря, что оно снова обернётся страданием! Но по-другому не бывает — любовь без боли невозможна. И часто мы предчувствуем эту боль, готовимся к ней тогда, когда ещё всё хорошо…

— Ваш новый роман снова о любви?

— А разве есть смысл писать о чём-то ещё?

— И когда ждать выхода вашей следующей книги?

— Когда настанет её время, — отвечаю я загадочно и уклончиво, смягчая ответ улыбкой.

Вот уже год я обманываю редакторов, друзей и всех остальных, кого интересует моя новая работа. На самом деле у меня творческий кризис. Или, если без пафоса и претензий, у меня нет сюжета, нет истории, я исписалась.

Не знаю, почему я стесняюсь в этом признаться? Что тут такого? Звучит романтично — творческий кризис… Все писатели рано или поздно через него проходят! Но я слишком самолюбива и не признаю своих слабостей.

Да — мне каждый раз разбивают сердце, не потому что я дурочка и не разбираюсь в мужчинах, а потому что по-другому и не бывает! Но, на самом деле… Господи, в кого я только не влюблялась! Я мысленно перебираю своих бывших, немного утрируя их недостатки, чтобы прийти к выводу: ни одного нормального у меня не было! И тут в моём сознании всплывает имя — Игорь.

Как странно, он — единственный, о ком я не написала ни строчки. Все остальные уже удостоились чести стать героями моего очередного романа или рассказа, а о нём я даже вскользь нигде ни разу не упомянула. А ведь он единственный, кто не причинил мне боли, с кем я рассталась легко и светло, не потому что кто-то кого-то разлюбил или обманул, а потому что наши пути разошлись. Действительно разошлись — я устремилась в Москву, покорять мир, а он остался во Владивостоке.

Он не был моей первой любовью — он был второй, а это как-то не звучит. Я редко о нём вспоминаю, но если вспоминаю, то всегда с неосознанной благодарностью… Хотя за что мне его благодарить? За то, что был добр со мной? За то, что ни разу не обидел?

Мне 35 лет. Я женщина с прошлым. И, наверное, поэтому только сейчас — имея возможность сравнить его со всеми теми, кто был до и после, я понимаю, что он самый особенный, самый необычный мужчина из тех, кто меня любил…

Как только мне исполнилось восемнадцать, я устроилась официанткой в один ресторан. Думала, поработаю там год, накоплю денег и поеду в Москву. Так я и сделала, не смотря на то, что за полгода до своего отъезда встретила Игоря и влюбилась в него. Я была тогда очень умной и сильной девочкой, знала, чего хочу. Жаль, но позднее я поменяла приоритеты и, что самое обидное, ради мужчины, который этого не стоил…

Но, пока мне восемнадцать и я влюблена только в саму себя и свою мечту. У меня идеальная фигурка (без каких-либо диет и упражнений), длинные (до талии) светлые волосы и я ещё не боюсь, что яркая помада добавит мне несколько лишних лет (зато благодаря ей, моя красота становится острой, как бритва!) На мне белая рубашка с короткими рукавами, узкая чёрная юбка-миди, лакированный поясок и туфельки на высоком каблуке. Я иду по залу ресторана, чувствуя себя не обслугой, а звездой!

Такой он меня впервые и увидел. А я увидела мужчину лет тридцати пяти — тридцати восьми, среднего роста, ёжик тёмных волос, мелкие черты лица, очки. Тёмно-серые рубашка и брюки, чёрный пиджак. Аккуратный и скромный. С ним была девушка лет двадцати пяти, русые короткие волосы, пухлые щёчки, свитер и джинсы — ничего особенного, впрочем, я на неё едва взглянула, а вот он почему-то привлёк моё внимание…

Их столик обслуживал другой официант, а я принимала заказ за соседним. Заметив, что он смотрит на меня, я автоматически, не задумываясь, подарила ему вежливо-профессиональную улыбку. Он не ответил на неё, но и глаз с торопливой трусливостью отводить не стал, как другие, пришедшие с дамой и пойманные с поличным за слишком откровенным изучением не меню, а хорошенькой официантки. Он продолжал внимательно и пристально смотреть на меня. Этот взгляд не был похож на другие мужские взгляды, которые я ловила на себе каждый день. В нём не было наглого призыва: “я хочу тебя!” По его глазам вообще нельзя было понять, что он обо мне думает — нравлюсь я ему или наоборот?

Этот взгляд, который я не смогла расшифровать, смутил меня. Я подошла к одному официанту, давно работавшему в ресторане, и поинтересовалась, знает ли он этого мужика?

— Летом он часто бывал здесь и кажется, вместе с этой девушкой, только волосы у неё тогда были светлые и длинные… Но, последние два месяца я его не видал. Не знаю, чем он занимается, но деньги у него есть — ездит на новеньком БМВ, оставляет хорошие чаевые, ведёт себя культурно. Не бандит. Иногда довольно сильно напивается, но даже тогда лица не теряет. А почему ты вдруг им заинтересовалась?

— Сама не знаю! Что-то в нём есть.

— Надо же! А ведь ты никогда ни кем не интересовалась, хотя здесь мужики и покруче бывали… Вас женщин фиг поймёшь — на что вы ведётесь?

— На бабки! На бабки мы ведёмся — это всем известно! — ответила я, смеясь.

— Так думают только дураки.

Я снова увидела Игоря спустя неделю, он пришёл в ресторан вместе с другом — колоритным персонажем! Из тех людей, которых сразу замечаешь и запоминаешь. Лет сорока пяти, высокий, плотный, крепкий, густые волосы с проседью, большой нос, полные губы. Голос как у Джо Кокера громкий и хриплый, жесты открытые и темпераментные. Он вёл себя с непосредственностью ребёнка, уверенного, что весь мир — это площадка для игр, которая принадлежит лично ему, но при этом выглядел очень импозантно.

Как это часто бывает в парах — любовных или дружеских, передо мной был классический пример совпадения противоположностей. На фоне яркого, шумливого товарища Игорь казался ещё более скромным и незаметным, чем прежде, но его это явно не беспокоило — он был весел, а главное не так скован, как в прошлый раз.

С ними были две девушки: с Игорем та, которую я уже видела, а с его другом, скорее всего её приятельница — очень привлекательная шатенка. Как только компания уселась за столик, я сразу же поняла, что это смотрины и посмотреть мужчины пришли на меня. Пока дамы обсуждали меню, их спутники разглядывали меня с нескрываемым восхищением.

— Хочешь обслуживать их столик? — спросил коллега, у которого я наводила справки об Игоре.

— Нет — боюсь. Они глазеют на меня так, будто я инопланетянка какая-то!

— Правильно, лучше не рискуй. Девчонки это вскоре заметят и начнут придираться к тебе.

В тот вечер ресторан был переполнен и мне было не до флирта — голова шла кругом от шума и суеты, поэтому, когда друг Игоря остановил меня, пробиравшуюся с подносом в руках сквозь пьяную танцующую толпу, и всучил свою визитку, я на это никак не отреагировала, даже не улыбнулась. Он представился Иннокентием и сообщил мне то, о чём я и так уже догадалась — его товарищ рассказал ему, что в этом ресторане работает самая красивая девушка города Владивостока и не обманул!

К визитке прилагалась денежная купюра раз в пять превышающая обычные чаевые и мою зарплату.

За год до описываемых здесь событий случился мой первый роман (я намеренно не хочу употреблять слово любовь). После окончания школы я бездельничала: сидела дома, присматривая за младшими братиками, читала книжки, ходила с подругой в ночной клуб потанцевать. Там я и встретила его — высокого, голубоглазого красавца-блондина, юриста, москвича. Он мне сразу же понравился — полтора месяца пролетели, как в сказке, а потом его командировка закончилась. Я была уверена, что он предложит мне поехать вместе с ним в Москву, но он не предложил, оказалось, что дома у него жена и двое детей.

Переживала я страшно. Потом посмотрела на ситуацию со стороны — он там со своей семьёй живёт себе припеваючи, а я тут страдаю без него в одиночестве! После этого я почти каждый день ходила на свидания — кино, рестораны, клубы… Обычно больше двух-трёх раз ни с кем не встречалась — как только очередной кавалер начинал приставать с поцелуями и прочим, я отправляла его в отставку.

Секс меня не интересовал. И снова влюбляться, я не собиралась.

Иннокентий сразу же попросил называть его просто Кеша (я подумала, что никогда не смогу обратиться так к этому солидному дяденьке, но я ошиблась). Он пригласил меня в ресторан — более дорогой и пафосный чем тот, в котором я работала. Не смотря на большую разницу в возрасте, общаться с ним было легко — легче, чем с некоторыми ровесниками.

Он не стал скрывать, что женат и живёт в Питере, но часто приезжает во Владивосток по делу.

— А твой друг он тоже из Питера? — спросила я, как бы случайно, лишь для того, чтобы поддержать беседу.

— Нет — он живёт здесь. У нас общий бизнес.

— И что вы делаете?

— Покупаем и продаём рыбу.

— Наверное, не на рынке?

Он оценил мою шутку громким хохотом.

— Так значит, вы не друзья, а просто работаете вместе?

— Мы друзья. Уже 15 лет. Он мне, как младший брат.

— А сколько ему лет?

— Тридцать восемь.

— Я думала меньше…

Он смотрел на меня умным, проницательным взглядом, ласково улыбаясь, но я всё же почувствовала, что если сейчас поинтересуюсь, а не женат ли его друг, это будет уже перебор.

— Хочешь, расскажу о себе? — спросила я, меняя тему.

— Конечно! — ответил он.

— Я работаю в ресторане временно, чтобы накопить денег на поездку в Москву, хочу стать моделью и актрисой.

— Здорово! У тебя может получиться — ты красавица.

— Да — знаю, только с дикцией у меня не очень — говорю слишком быстро и невнятно…

— По-моему, у тебя очень приятный голос, правильная речь, а главное нет провинциального говорка. Я думаю, ты зря беспокоишься.

Конец ознакомительного фрагмента.