Медведь для Зайки

Юлия Ильская (2024)

Изменил муж? Не беда! Я стану фермершей и найду свое счастье! Кто знал, что вместе с отцовской фермой я унаследую и долги. Только я не брошу ее, ведь это моя земля! А муж еще пожалеет и проползет на коленях, только вот прощу ли я его? Ведь я попала в плен к Медведю!

Глава 4

Матвей

В домике оказывается вполне прилично и чисто. Имеются полотенца, шампунь, мыло и халат. Всё, что мне сейчас нужно!

Согревшись под душем, я заваливаюсь в удобную кровать, намереваясь вздремнуть, и только я прикрываю глаза, мой желудок дает о себе знать мощным урчанием. Смотрю на часы — ну, всё правильно, время обедать. Я тщательно соблюдаю режим приёма пищи, считаю это залогом здоровья, но сейчас мне так лень вылезать из кровати и искать кафе или столовую, или что у них тут есть.

Решаю не обращать внимания на требования желудка и снова закрываю глаза, пытаясь отвлечься. Но не тут-то было! Аппетит разыгрывается ещё сильнее, перед глазами появляется тарелка с сочным стейком и чашка ароматного кофе. Мне кажется, я даже запах чувствую. Я смотрю в окно: дождь уже прекратился, и небо снова синее, как будто и не было этого жуткого ливня.

Делать нечего, выползаю из постели и набираю номер деревенской нимфы — Сони.

— Алё, — мелодично отвечает она.

— Можно мне обед? — спрашиваю я.

— Да, конечно, у нас сегодня борщ и толченка с мясом, — тараторит девочка.

— Толченка? — удивленно переспрашиваю.

— То есть картофельное пюре, — поправляется она.

«Толченка», — ну надо же. Давно забытое слово всколыхнуло воспоминания. Я, мелкий, прибегаю со школы, швыряю портфель в угол. В квартире витают вкусные запахи.

— Бабуль, что поесть? — залетаю на кухню.

— Иди руки помой, шалопай, — по-доброму смеется бабушка, — толченка твоя любимая и котлета.

Я уминаю нежное, удивительно вкусное картофельное пюре. Только бабушка могла такое готовить — воздушное, совсем без комков, просто тающее во рту.

— Бабуль, а завтра пирожки будут? — спрашиваю я.

— Ну, если картошка останется, то будут, — улыбается она.

Я знаю, что останется: бабушка всегда делала много картошки. Сейчас, конечно, я стараюсь есть поменьше пирожков, да и не найти такого вкуса, как в детстве у бабушки. Тогда всё было вкуснее.

— Алё?! — слышу в ухе, моя собеседница потеряла меня и тщетно взывает.

— Да-да, я здесь, — откликаюсь. Давайте борщ и толченку, а также, стакан свежевыжатого апельсинового сока и чашку кофе.

— А сока нет, — грустно отвечает Соня, — но есть компот.

— Ну что ж, пусть будет компот, — вздыхаю я, надеясь, хоть кофе есть.

— Обижаете! У нас современная кофемашина, — говорит она с такой гордостью, будто сама её смастерила.

— Вам в хату принести? То есть в номер? — интересуется она, — или в беседке покушаете?

Вспоминаю, что возле каждого домика видел аккуратные беседки. Тут пару шагов всего.

— Да, давайте в беседку, — отвечаю я.

В ожидании обеда меряю шагами комнату, щелкаю пультом от телевизора. Как назло, на всех каналах, как сговорились, показывают кулинарные шоу. Наконец слышу робкий стук в дверь.

— Матвей Михайлович, я вам накрыла в беседке, — потупив глазки, говорит Соня, — вы если по территории гулять пойдете, главное к Яшке не лезьте, он чужих не очень любит.

— Хорошо, спасибо, — я достаю из бумажника купюру.

— Нет-нет, не надо, — отшатывается она и как-то сердито заявляет, — мне зарплату платят.

Она задирает нос и гордо уходит, как будто я обидел ее чем-то.

Я так и стою, как дурак, раззявив рот. Первый раз вижу, чтобы от чаевых отказывались!

Брезгливо морщась, я сую ноги в свои мокрые туфли и выхожу на улицу. Поразительно! Солнце светит во всю, а на деревьях, кустах и траве ещё не высохли капли воды, и такое ощущение, словно всё вокруг усыпано мелкими бриллиантами. Красиво!

Прикрыв глаза, я смотрю в небо, по которому плывут белые пушистые облака. Какая-то большая птица, раскинув крылья, парит в синеве. Хоть картину пиши!

Я иду в беседку по каменной дорожке. На деревянном столе, на полотенце, вышитом цветами и узорами, красуется глиняный горшочек с борщом, а в глубокой тарелке — щедрая порция картофельного пюре с гуляшом. Компот налит в большую стеклянную кружку, а кофе не в картонном стаканчике, а в маленькой симпатичной чашке. Тут же и свежий хлеб в плетеной корзинке, и зелёный лучок, и чесночок, тут же нарезанное аккуратными пластами соленое сало, с прослоечкой, с перчиком.

Всё это так благоухает, что мой рот моментально наполняется слюной. Не теряя ни минуты, я сажусь за стол и приступаю к обеду. Первая же ложка борща заставляет меня жмуриться от удовольствия. Наваристый, густой, прямо как у бабушки. Плевать на запах — я с аппетитом хрущу луком и чесноком, закусываю всё это дело салом и чувствую себя самым счастливым человеком. Картофельное пюре тоже оказывается нереально вкусным, а мясо просто тает во рту. Эх, этого бы повара да в столичный ресторан!