Тест на отцовство

Эмилия Грант, 2021

Я всегда мечтала стать учителем. Отличница, староста, активистка… И все бы ничего, но меня вышвырнули из института и общежития, и теперь я готова взяться за любую работу, лишь бы не оказаться на улице. Даже если придется стать няней двух буйных и совершенно избалованных двойняшек и поселиться в доме угрюмого и своенравного автогонщика, который понятия не имеет, что делать с детьми. Интересно, кого из них будет сложнее перевоспитать?..

Глава 5

Моя решимость растаяла вместе со всеми педагогическими принципами уже через пару часов. Слова «не хочу» и «не буду» звучали так часто, что мне захотелось заклеить эти упрямые детские рты скотчем.

Нет, конечно, я понимала, что перевоспитать мальцов так быстро у меня и не выйдет. И задачу себе такую не ставила. Помочь им освоиться, сгладить адаптацию, — вот, что я собиралась сделать. Но всякому терпению приходит конец.

— Я хочу есть! — вопил Марк. — Подайте мне ужин в комнату!

«Подайте» было обращено не ко мне, а в воздух. Словно кто-то должен по щелчку пальцев материализоваться из пустоты с подносом всяких вкусностей.

— Давай посмотрим, что у нас тут, — я заглянула в холодильник, пряча раздраженное лицо.

Казалось, кроме меня и детей в доме никого нет. Кузнецов как ушел, так больше и не появлялся. А я не могла ни на секунду оставить этих бандитов, чтобы его отыскать и уточнить хоть что-то. Мне было страшно даже отлучиться в туалет! В последний раз, когда я отвернулась, чтобы вымыть блендер после фруктового смузи, Марк стянул пакет кетчупа и провел эксперимент: положил оный на пол и как следует прыгнул сверху. Пока я оттирала брызги со стен, Софи с ножницами уже подошла к шторам, и я едва успела перехватить орудие преступления.

Я так и не поняла, есть ли в доме работники. Ведь вряд ли Кузнецов сам убирается, готовит и стрижет лужайку. Тогда где все люди, которые делают это за него?! И, насколько я понимала, готовка не входила в обязанности няни. Но ведь дети голодны! И что я должна была делать?!

— Кто хочет поиграть в кулинарное шоу? — с наигранной бодростью воскликнула я, пытаясь скрыть отчаяние.

Обычные дети давно бы запрыгали, поднимая руки, но Марк и Софии обычными явно не были.

— Мама говорит, что кулинарное шоу для куриц, — сообщила мне девочка снисходительно.

— А папа говорит, что дети должны есть у себя в комнате, — добавил Марк.

— Папа?! — переспросила я.

— Ну… Старый папа, — пояснил мальчик. — Мама сказала, что папа Витя был нашим старым папой. А папа Кирилл — новый.

У этой женщины вообще есть что-то святое?! С такой легкостью разрушить основы их мирка, словно это был домик из кубиков! Поборов волну презрения, я выложила на стол две миски и кусок сыра.

— Вы, наверное, скучаете по маме? — осторожно поинтересовалась я.

— Не-а, — на удивление равнодушно ответила Софи. — Она все равно почти не приходила к нам.

— Я скучаю по няне Лизе, — Марк встал коленями на стул, чтобы лучше видеть мои манипуляции. — Но мама говорит, к персоналу не стоит привязываться. Им просто платят деньги. И они должны знать свое место. Ну, всякое такое… А зачем тебе такая большая кастрюля.

— Я буду варить макароны.

— А мама говорит, что от макарон толстеют, — тут же вмешалась Софии и, как и брат, залезла на стул.

Еще одно упоминание этой женщины, и я лично ее разыщу!

— А мама рассказывала, что макароны изобрели в Италии?

— Нет. Но мы там отдыхали с папой Витей и няней Лизой.

Как бы Марк ни пытался изобразить скуку и неприязнь, в его больших глазах уже вспыхнул интерес.

— Как здорово! — ахнула я. — Наверное, вы видели кучу интересного.

— Вообще-то нет, — сказала Софи и покосилась на брата. — Детская комната в отеле была скучная.

Кто эти люди?! Папа Витя, няня Лиза, мама… Как там ее. У них нет ничего святого?! Я всегда думала, что неблагополучные семьи — только у алкашей и наркоманов. Но это… Превзошло все мои ожидания.

— Когда-то у людей не было холодильников, — начала я тоном заправской сказочницы. — И все продукты портились.

Сделала паузу, чтобы подогреть интерес, и, будто забыв, что я начала рассказ, стала наливать воду в кастрюлю.

— И что они сделали? — не выдержал Марк.

— И они придумали такую еду, которая хранится очень-очень долго. Макароны. Если из специального теста сделать вот такие фигурки, оно высохнет и станет твердым, — я открыла пачку и протянула ребятам. — Хотите потрогать?

Никогда не думала, что обыкновенные сырые макароны вызовут такой интерес.

— Если хотите, как-нибудь можем сделать свои собственные! — добавила я и получила в награду сразу два восторженных взгляда.

— Правда? — недоверчиво переспросила Софи.

— Ага! А еще из сухих макарон можно делать самые настоящие картины. Бывают рожки, похожие на волны. Из них получится море. Из толстых и прямых — бревна для плота… Что нам еще понадобится?

— Остров! — воскликнул Марк. — И парус! И… веслы!

— Весла? — улыбнулась я.

— Ага! Еще можно пальму. И сундук с золотом.

— И принцессу, — подала голос Софи.

— Кому нужны твои принцессы?! — возмутился ее брат. — Пираты! Пираты с крюками, палками, чтобы и меч там был, и нож…

— Тогда не буду ничего делать!

— Ну и дура!

— Тише, тише! Если мы будем ругаться, то никакая картина не получится, верно? Во-первых, можно сделать сразу две. А во-вторых, разве не могут пираты похитить принцессу? Например, им нужен выкуп. И кто же тогда спасет принцессу?

— Принц, — девочка, кажется, забыла про ссору и мечтательно подперла лицо руками.

Я вздохнула. Наверное, это беда всех женщин. С самых пеленок. Ждем, ждем принца-спасителя… А получаем пирата с крюками и палками.

— Я бы поискала клей, чтобы сделать картину из макарон, — расстроено сказала я. — Но тогда не успею приготовить ужин. Вот если бы мне кто-нибудь помог… Но вы говорите, что не любите кулинарные шоу…

— А что надо делать?..

Кирилл

Подготовка к всероссийскому заезду сжирала все мое время и нервы. И сказать, что дети рухнули на меня некстати, — ничего не сказать. Наглые, невоспитанные, шумные… Словом, моя бывшая. Плоть от плоти. И если она хоть иногда умела заткнуться, у ее потомства рот не закрывался в принципе.

Будь на моем месте любой здравомыслящий человек, он бы и не подумал наживать себе такой геморрой. И юрист об этом сказал четко и ясно. Трижды. И вот я забаррикадировался в кабинете в собственном доме, пока первый этаж напоминает фронтовую линию на Курской дуге. Может, пока не поздно, позвонить в органы опеки? Или хотя бы найти круглосуточное частное учреждение вроде садика или лагеря, куда бы их приняли, пока все не выяснится?

Я сжал зубы и выругался. Эта дрянь попала в точку. Знала, что я никуда не сдам детей. Знала, что у меня не хватит духу выставить мелких… Твою ж мать! Во что же я вляпался?! И что самое ужасное — если они действительно мои?!

Ира всегда была лживой тварью. Пила противозачаточные, пока ее муж мечтал о наследниках. Скакала на мне, стоная и извиваясь, пока он пропадал в командировках. Я бы не стал с ней связываться ни при каких обстоятельствах, но… Устоять не смог.

Мне было двадцать пять, когда я всерьез решил заняться гонками. Спорт давал адреналин — но не деньги. Наоборот, нужно было бесконечно вкладывать в себя, в занятия, в будущее. Устроился шофером в богатую семью. На нормальные отношения из-за работы и заездов времени не оставалось, а организм требовал. И тут — она. Элитная, протюнингованная, умелая… Феррари в кружевных стрингах. Сейчас я бы не стал связываться с этой стервой, но тогда… Но тогда… Тогда я не мог отказать хозяйке с фантастическим телом и уверенными пальчиками. И даже потом, когда я уволился, по инерции виделся с ней время от времени. Уж слишком соблазнительным мне казалось иметь жену бывшего шефа, который всегда убеждал меня в том, что мои идеи не выгорят, что я не смогу заработать на гонках стартовый капитал. Ха.

Последняя встреча была короткой, но бурной. Случайно пересеклись в Монте-Карло, вспомнили, как говорится, прошлое. Шесть лет назад. И теперь поверить что она залетела по ошибке? От бывшего водителя? Это выше моих сил. И все-таки… Если она сказала правду?

Девочка была слишком похожа на меня, это трудно отрицать. Но кто знает, сколько еще любовников заводила Ирина? Темные волосы и серые глаза — не такое уж редкое сочетание. Вызнала, что я разбогател, встал на ноги, и решила стрясти с меня денег?..

Да нет же. Она дрянь, но не идиотка. И отлично знает, что я первым делом закажу ДНК-экспертизу. Не стала бы так рисковать. И что мне делать?

Дети никогда не входили в мои планы. Точнее… Я думал, что однажды найду себе тихую послушную женушку. Скромной внешности, чтобы не повадно было трахаться на сторону. Девиц с накачанными дыньками я повидал предостаточно, и если понадобится, всегда смогу найти на ночь-другую. А вот для наследников подыскал бы мать поприличнее. Добрую, хозяйственную. Простушку, не избалованную столичной жизнью. Которая бы рожала моих детей, вскармливала их грудью, читала им сказки и стихи Барто. И что там еще положено. Чтобы они знали: к отцу надо относиться уважительно. Мыть руки, не чавкать за едой. И выросли бы людьми, а не золотым избалованным дерьмом, которое превращается в конченных наркоманов, еще даже не дойдя до института. Да, так я видел свою жизнь. Но уж точно не сейчас. Лет через пять. Сорок — не возраст для мужчины. И для брака надо созреть, но Ира… Эта тварь порушила все мои планы.

Я пялился в монитор, пытаясь вернуться к работе, но в голове по-прежнему все кипело и бурлило. Я чувствовал себя заложником! Бессильным! Боялся, черт подери, спуститься вниз, чтобы не столкнуться лицом к лицу к своей неприглядной новой реальностью.

Что с тобой, Кузнецов? Ты никогда не совершал столько глупостей подряд! Я встал и плеснул себе вискаря. Обычно не увлекался выпивкой — профессиональное. Но тут сделал исключение, в надежде, что полегчает. Ничего подобного.

А еще эта рыжая девчонка! Баженова! Кой черт я ее нанял? Дети настолько вынесли мозг, что я был готов сдать их первой попавшейся студенточке из пединститута. Что я о ней знал? Ничего, по сути. Скорее всего, она говорила правду. Для человека, который лжет и ворует, слишком много краснела. Даже розовела, если быть точным. Эдакая праведная комсомолка. Тьфу! Сразу напомнила мне вожатую из пионерлагеря, где я проводил каждое лето. Таню. Тоже рыженькая, с веснушками и белой кожей, которая не поддается загару. Она была ничего… Первые поцелуи, первые неопытные ласки, неловкое и суетливое шебуршание в подсобке за столовой. Я толком ничего не разглядел. Но до сих пор помнил ее запах и тихие стыдливые стоны. Ландыши. Она пахла ландышами…

Я глотнул обжигающего пойла и тряхнул головой, прогоняя неуместные картинки.

Баженова. Сама еще совсем ребенок. Ни опыта, ни терпения. Может, уволить? Или пусть вернется в офис и заменит эту ходячую бомбу с младенцем внутри?..

Взгляд упал на часы, и я с ужасом вспомнил, что отпустил на сегодня Тамару Ивановну. Дети, наверное, голодные? Ведь эта девчонка, скорее всего, понятия не имеет, с какой стороны подходить к плите… Вот черт… Папаша хренов.

Опрокинув остатки виски, я решительно покинул укрытие. Спустился вниз, ожидая увидеть полный развал и улюлюкающих монстров в его эпицентре, но неожиданно ощутил аппетитный запах. Что-то такое знакомое, из детства… Заглянул на кухню и замер: за столом сидели дети с няней и молча уплетали макароны с сыром.

Тамара Ивановна готовила божественно. Посещала кулинарные курсы и знала толк в гастрономических изысках. Но я вдруг понял, что уже сто лет не ел обыкновенных макарон. И теперь, глядя, как дети с аппетитом уплетают свои порции, почувствовал, как жалостливо заурчал желудок.

— Хотите с нами? — бодро поинтересовалась Лена.

— Садись, — великодушно добавил Марк. — Мы сами готовили.

— Сами?! — я с трудом верил своим ушам.

— Ну… Я только немножко помогала, — подмигнула няня, протягивая мне пустую тарелку. — У нас сегодня самообслуживание.

Я посмотрел на нее, на детей, которые еще совсем недавно готовы были по кирпичику разнести мне дом, и отвернулся, чтобы положить себе макарон. Побольше. С горкой.

По крайней мере, с няней я не ошибся.