© Эль Бруно, 2021
Пролог
— Что ты ищешь? Только честно, — спросил старик.
Точнее, пожилой человек юного возраста. Пожилой — потому что волосы его седы, а лицо исчерчено морщинами, словно линиями тонкого карандаша. Юного возраста — потому что он презирал слабость старости, ходил прямо, быстро, решительно. Потому что ещё даже не носил очки и умел ухаживать за собой.
Он задал свой вопрос сыну.
— Ты согласился работать со мной в этом городе, как послушная собачонка, но я тебя слишком хорошо знаю. И знаю — ты что-то ищешь.
— Все мы что-то ищем, — он даже не скрыл издевательской нотки в голосе, давая понять, что этим философским тезисом намеренно обесцветил его вопросы.
— Не води меня за нос, я этого не люблю.
Не отец с сыном, а враг с врагом, вынужденные делить общее дело. Протянутая между ними нить напряжения всегда осязалась физически.
— Я ничего не ищу. Просто… развлекаюсь, — он улыбнулся, и, как прежде, улыбка эта его отцу не понравилась. Никому не нравилось, когда он так улыбался, потому что изгиб его губ напоминал острие кинжала, который ещё в тебя не нацелен, но это может произойти в любой момент.
— Твои развлечения часто ведут к крови… К большой крови.
— Не переживай. Всё в рамках горячо любимого тобой закона. Ну, почти… — он усмехнулся и, не прощаясь, вышел из кабинета отца.
