Белый свет

Хайдар Бедретдинов (2012)

«Белый свет», третья книга члена Союза писателей России, поэта Хайдара Бедретдинова, открывает читателю автора не только как патриота, глубоко привязанного к своей Родине, но и тонко чувствующего лирика, философа. Сочетание гражданской и лирической тем, переход от военных стихотворений-воспоминаний к размышлениям о судьбе народа, красоте простой русской жизни будут близки всем, кто любит свою страну и гордится ее историей. Книга издана в авторской редакции

Сказ о тульском самоваре

Дышит кузница — калёное жерло,

На округу высыпая весело

Звон булата, пламя, искры, жаркий пар…

Здесь когда-то сочинили самовар.

Обнаженные до пояса, в поту

Мастера черны, как грешники в аду.

От огня у них прищурены глаза.

И прихвачены бечёвкой волоса.

Поколения сменялись у печей.

Много было тут отковано мечей.

Тем оружьем перебита тьма врагов —

В дни победы чтут и скромных мастеров.

В наковальном звоне — будущего песнь:

Плуг, подкова и коса рождались здесь.

Мыслей смелость, а затем упорный труд

Людям пользу, славу мастеру дают.

На рождение его ушли года.

Много сметки было вложено, труда.

Полюбили на Руси и мал, и стар

Чудодейный медный тульский самовар.

Покорил затем заморскую он даль.

Каждый царь цеплял на грудь ему медаль.

Он пузатым и таким важнецким стал,

Словно самый настоящий генерал.

Вот — стоит он меднолоб и крутобок,

С толстой шеей да, пожалуй, кривоног.

Закипает, будто в пляс сейчас пойдет,

Зазывая чашки в звонкий хоровод.

Пофырчит, потом присвистнет, пустит пар —

Ну, ей-богу, раззадоренный гусар.

Самовара дружелюбное тепло

Будит в сердце доброту, смягчает зло.

Гордо выставив вперед свой краник-нос,

Наш туляк встает на жостовский поднос

И, воркуя изнутри, лосня свой бок,

Льет крутой и ароматный кипяток.

Тяжким потом и смекалкой удалось

Сочинить затем и первый паровоз.

И ракете, что готовится на старт,

Самовар — известно — тоже старший брат.

Этой строчкой немудреной дань воздам

Всем известным и безвестным мастерам,

Тем, кто терем променяв на неуют,

День наш завтрашний без устали куют.