У камина. Выпуск 2

Коллектив авторов, 2016

Коллективный сборник стихов и малой прозы «У камина. Выпуск 2» – второй в серии из трёх книг. В него вошли произведения авторов из разных городов России. Сонеты и баллады, катрены и элегии, истории о любви и фантастические рассказы, байки и новеллы – жанровое разнообразие сборника позволит каждому читателю найти что-то себе по душе. Хороша книга, горячая кружка и тёплый плед – неизменные атрибуты холодных вечеров. Серия книг «У камина» придётся здесь как нельзя более кстати и будет отличным спутником всем любителям чтения.

Иллара

Родилась в Севастополе 6 июля 1981 г., в 17 лет уехала учиться в Санкт-Петербург (биолого-почвенный факультет СПбГУ), где и провела несколько лет. Кандидат биологических наук. В университете начала писать стихи. Сохранностью произведений и осознанием себя как творческой личности обязана лучшей подруге, которая буквально ходила по пятам и подбирала отброшенные записи. В начале 2016 года уехала работать в Новосибирский Академгородок (старший научный сотрудник ИМКБ СО РАН), где счастливо живу в настоящее время. Сибирь подарила новый виток вдохновения. Так что одновременно представляю Новосибирск и Санкт-Петербург.

Ссылки на творческие страницы и страницы в соцсетях:

https://www.stihi.ru/avtor/illaira — Стихи. ру

http://illaira.diary.ru/ — дайри. ру, блог, в том числе и творческий

https://vk.com/illaira — ВКонтакте, иногда что-то публикую и там

Песня путеводного ветра

…Разгулялся ветер в поле ковылями,

На пути забытом поднимая пыль.

Здесь ходила часто — днями и ночами —

Может, просто сказка, может, даже быль.

От судьбы подарок — дальняя дорога.

От тебя на память — руна-амулет.

Если вдруг устану — отдохну немного.

Может быть, вернусь, а может быть, и нет.

Звёзды буду падать за моей спиною,

Серебро вливая в еле видный след.

А тебе он станет белой сединою.

Может, позабудешь, может быть, и нет.

Ветер, ветер вольный! Я — твоя сестрица!

Я теперь — святая, всё и ничего.

Может, канет втуне, может быть — случится.

А хотеть осталось только одного.

На скале высокой, над водой широкой

Встав, раскинуть руки — на рассвет лицом.

Посмотри мне в душу, огненное око!

Раскалённым стану плавленым свинцом.

…В ветре — тихий шёпот: «Подожди немного.

Может быть — вернёшься, может быть — и нет…

Колеёю станет лишь одна дорога…»

…Что к тебе приводит, сохранив от бед…

Дети парадоксов

Нас соткали из парадоксов

И украсили алой лентой,

Подарили мешок вопросов

И пустили бродить по свету.

Нас пустили по той дороге,

Что идёт меж землёй и небом,

Пыль которой — твои тревоги,

Цель которой — твоя победа.

Позабыть повелели «просто»,

Приказали не знать покоя…

…Мы шагнули на перекрёсток

И опять говорим с судьбою.

Спеть бы песню в пути. Быть может,

Кто-то вдруг невзначай услышит,

На бумагу стихи положит

И легенду о нас напишет.

О войне и любви расскажет,

На вопросов мешок ответит…

Что ж, любимый, а путь наш ляжет

Всё туда же — где солнце светит.

С ним столкнуться опять — нос к носу,

И рожать сыновей-поэтов…

…Нас соткали из парадоксов

И пустили бродить по свету…

Истории о…

Было как-то, не было —

Всё равно.

Правду ложь поведала —

Так давно.

Долгим и пронзительным

Был рассказ.

Просто удивительно,

Что о нас.

Тонким нежным волосом

И смешком,

Тихим нежным голосом —

На ушко.

А война — неверная,

Как не раз.

И наврут, наверное,

Всё про нас.

Тяжело заклятьице —

Как тиски.

Падал снег не на сердце —

На виски.

Слёзы с неба капали —

Не из глаз.

Ангел с чёртом плакали —

Не о нас.

…А под снегопадами

Января

Звёзды с неба падали

Втихаря…

Я — не Сольвейг…

Я — не Сольвейг. Я песен не пою.

Простуды слуха с голосом лишили.

Лишь эхо позабытого «Люблю»

Осталось за спиною, как в могиле.

Я — не Сольвейг. Ни чистотой души,

Ни красотой лица, увы, не вышла.

Пуста, бедна. Ни пафоса, ни лжи

В моих словах не видно и не слышно.

Я — не Сольвейг, не проливаю слёз.

Но выбирать себе не запрещаю.

Полжизни — в дар лишь для безумных грёз,

Вторые пол — реальности прощаю.

Я — не Сольвейг, и ждать — не мой удел,

И, может, это к лучшему, поверь мне.

Я расстреляю насмерть сотни стрел.

Раскаюсь ли? Ну, может, на мгновенье.

Мой друг, я не прошу идти за мной,

Но, коль решишься — буду благодарна.

Я буду знать — не пусто за спиной,

И даже окровавлена — шикарна.

Мой собеседник, говоря «Люблю»,

Ты душу, а не слово преподносишь.

Я — не Сольвейг. Я песен не пою.

Ну, разве только, если ты попросишь…

Ты молился не обо мне…

Ты молился не обо мне,

Не меня у судьбы просил.

Не на том алтаре в огне

Жертвы, видимо, приносил.

Не на той стороне, видать,

Поклонялся не тем богам,

Им не то обещал отдать,

Да кресты возводил не там.

Ты, наверно, не тех чудес

Ожидал посреди зимы…

…Звал святую семи небес —

Получил королеву тьмы.

И влюбился — какой чудак! —

В мои сказки в цветных стихах

О любви меж кровавых драк,

О святых и об их грехах.

И за песню, что звонче рек,

Ту, что тысячи звёзд светлей,

Чтобы лишь о тебе — навек,

Отдал душу, и сердце — с ней.

И, может, однажды я дьяволом стану твоим…

…И — новый урок. Слишком ярко и слишком сурово.

Давай обниму — и немножечко поговорим.

Я много смеялась — не плакать же, честное слово.

Не знала: однажды ты дьяволом станешь моим.

Поверишь иль нет, но игра началась не сегодня,

И розданы карты, и живы лишь блефом одним.

Пред Вечностью встали стыдливо в одном лишь исподнем.

Быть может, однажды я ангелом стану твоим.

Не яблоко — то ли гранат, то ли гроздь винограда

Сгубило меня и тебя поманило вослед.

Нет хуже, больней, холодней и безрадостней ада,

Чем плыть по теченью, не зная ни счастья, ни бед.

Прости моё сердце. Оно не узнает покоя.

Оно любопытно, но сковано, словно в сети.

Безумное, странное, вечное, слишком живое.

Прости, если сможешь: а вдруг пригодится в пути?

А мы не заметим — друг другу подарим седины,

Конец ознакомительного фрагмента.