1943 год.
Сорок третий, начало мая,
Вся земля горит и пылает,
А я здесь, в подвале, усталый,
Вновь пишу письмо моей маме:
"Знаешь, мама, я очень скучаю,
И на поле больше не страшно:
Каждый день винтовкой стреляю
По проклятому немцу отважно.
Лишь тебя увидеть хочу я,
Дом родной, малышку сестренку.
Только жаль.., отец уже мертвый,
Смерть взяла под одну гребенку.
Я соскучился очень-очень.
Чую, завтра бой мой последний.
Знаю, сложно принять сына мертвым,
Не хочу умирать, уж поверь мне."
Слезы с глаз тихонько смахну я,
Дописав последнюю строчку,
Ведь я знаю.. летит уже по почте
Телеграмма с похоронным веночком.
28 февраля 2020
