Богу всё равно

Тори Грасс, 2023

"Небрежный плод моих забав, бессонниц, лёгких вдохновений…" – спасибо, любезный Александр Сергеич! Но, кроме шуток, то, что вы прочтёте в этой книге, своего рода дневник, плоды раздумий, которые не вошли ни в один из романов. Такие, знаете ли, каракули на заборе истории, сделанные под влиянием момента, глубоких раздумий или мимолётных впечатлений. Отзвуки современности, бесед с друзьями, обретений и утрат. Пока мы не утратили способность улыбаться – мы живы!

ЙО-ХО-ХО, И БУТЫЛКА РОМУ!

У меня зацвела пальма. Чего ей вздумалось цвести, не знаю: другие широты, другой климат, разве что решила сделать мне приятное. Цветы, правда, те ещё: две жидкие метёлки, покрытые желтоватой пыльцой. Редкую возможность получить свой букет, хотя бы официальный, я упустила, потому что профессиональный праздник пришёлся на больничный, так что не будем гневить Бога, сойдёт и пальма, какая баба — такие и цветы! Даже маленькой я была немаленькой, а подросла — так и вовсе превратилась в источник мужских комплексов. Только и остаётся, что избы тушить да взбесившихся коней останавливать, не станешь же каждому объяснять, что я не пожарный и не амазонка, даже если именно так и выгляжу…

Был отпуск, не было отпуска — в первых числах сентября по умолчанию запускается режим «препод»: боевая раскраска, уверенная походка, Весёлый Роджер на мачте. «Пятнадцать человек на сундук мертвеца, Йо-хо-хо, и бутылка рому!..» Иногда ещё удаётся оседлать волну, поймать ветер латаным парусом, заложить красивый галс — но всё больше хочется тишины, тишины, тишины… И чем дольше за неё уплачено, тем большим раем она предстаёт в мечтах. Замираю на полуслове, посреди лекции, на самом гребне увлекательного рассказа, и уношусь туда, где никто не ждёт.

Прошло не больше трёх секунд, а я уже успела простоять около часа на сквозном ветру той неведомой улицы, путь к которой мне заказан, в бесполезном ожидании чуда: я опоздала на целую жизнь, моя судьба потопталась на углу, выкурила несколько сигарет и ушла другими путями. За другими. Которым не подошла, потому что она — моя судьба. Но я всё ещё прихожу сюда в надежде, что однажды она вернётся. Просто будет идти мимо, а что? И мы узнаем друг друга, и попробуем начать сначала. Господи, пожалуйста! Да, я всё понимаю, тебе некогда, но где-то в твоих архивах точно лежит тонюсенькая папка с единственным листиком, ты её найдёшь по чистой, неистрепавшейся и незасаленной ленточке — это моя… Возвращаюсь к прерванному рассказу — никто ничего не заметил, это было как вздох.

Однажды становится понятно, что сердце — это таймер, и никому не известно, какое на нём установлено время. Мелькают цифры, но это ни о чём, пока не взглянешь на круглый циферблат: время измеряется не минутами и не годами, а прожитым. Времени нет, если в нём ничего не происходит. Только движение, только перемены способны его уловить.

Только бегущая стрелка вопиёт об упущенном — такова уж власть воображения!