Семь дней по капле тишины. Стихотворения

Терентiй Травнiкъ

Книга «Семь дней по капле тишины» – это собрание стихотворений, созданных Терентiем Травнiком в короткие сроки: с октября 2016 по январь 2017 г. Каждая поэтическая работа в этой книге будто соткана из глубины, из множества удивительных колористических граней реальности, продолжая волновать и завораживать своей многоплановостью и законченностью ценителей поэтического слова.

Четыре девятистрофия

Первое девятистрофие

Что ни возьми — изменится,

Что ни начни — пройдёт.

Коли душа не ленится,

Значит, душа живёт.

Жизни простые правила

Ты для себя освой,

Чтобы судьба исправила

Норов неверный твой,

Чтобы хватило смелости

Преодолеть себя,

Чтоб довела б до спелости

Мякоть твою земля.

Чтобы росли не сорные

Травы в душе твоей,

И омывал бы корни им

Горной воды ручей.

Всё, что ни хочешь, сбудется,

Сбудется — не кори.

Вынесено на блюдеце

То, что жжёт изнутри.

Вывернулось из памяти…

Что будешь делать с ним?

Бросить в канаву? Править ли?

Угол не различим!

Кривенькое занятие —

Полировать словцо.

Проще лицо здесь снять, и я

Сдёргиваю лицо.

Если лицо снимается,

Значит, что не туда

Жизни телега катится,

Видимо, как всегда.

Тихо спустился с горочки —

Знать, потому и в рай.

Вот так и ты по корочке

Хлеб перемен вкушай.

Второе девятистрофие

Спать невозможно: колется

Высохшее сенцо.

Выйду-ка за околицу

Да обойду сельцо.

Летом такие тёплые

Ночи. Аж до утра

Гонят своими мётлами

Эту теплынь ветра.

Ночи до жути звёздные,

Но не перелезай

И не пиши с нахлёстами

Строки, а меру знай.

Если что и окажется

Выпавшим изнутри,

То аккуратно в кашицу

Лишнее перетри.

Не позволяй ненужному

Заполонить тебя,

Хоть бы и трижды суженым

Было оно, — всё зря!

Не позабыть, а хочется.

Прошлое не вернуть!

А на пригорке рощица —

Вот бы сейчас нырнуть

В это своё далёкое,

В эту свою мечту.

Всё, что на сердце ёкает,

Шпилит поэт к листу.

Смертью давно оправданы

Горечи и беда.

Сколочки этим прав даны;

Ржица — тем в три ряда.

Маслица капну ладного

И затеплю свечу.

Чувства краснолампадного

Снова испить хочу!

Третье девятистрофие

Так соберись же с мыслями,

Сделай бессильным яд

(Коль передёрнул, выстрели —

В правилах у ружья)!

Что тебе, дурень, зло жены,

Слава молвы дурной,

Помни: в тузах разложенных

Есть ведь и козырной.

Но не спеши отметиться

И повернуть назад.

Ждёт твою память клетица

И безвишнёвый сад.

С корнем дуб старый выдернут —

Ветру хватило рук.

Хочешь спасти извилины —

Лучше не трогай сук.

Порохом мокрым делится

Егерь, раскрыв ягдташ.

Шепчет на ушко девица

Батьке-царю: «Не наш…».

Верит старик разлучнице

И мужика казнит.

Совестью будут мучиться

Оба, сожжёт их стыд.

Я откажусь от премии

И не куплю тетрадь.

Мне бы с плацкартой времени

Ехать — не горевать.

Мне бы не трогать верхние,

В нижние не сползать.

Впрочем, мы все ведь смертные,

Значит, не мне решать.

Солнце на вечер клонится,

И по полям веков

Ветру навстречу конница

Мчится моих стихов.

Четвертое девятистрофие

Как же оно случается,

Словом бы уловить.

Вновь достаю я чайницу:

Надо бы заварить

Погорячее, крепкого,

с травами и медком,

А пригласить-то некого:

Пуст, как всегда, мой дом.

Кошка и я — два качества,

Несовместимых здесь.

В этом — одно ребячество,

В этой — сплошная спесь.

Скоро по-новогоднему

Стукнет зима в окно,

Белых-пребелых сотен мух —

Этим, другим — зерно.

Мне же снежку обычного

Кинь, декабрёк-дружок.

Что вы! Какое личное?

Просто соврать не смог.

Крутится, ну и вертится

Шарф голубой вдали.

Осень похожа на мертвеца.

Страшно? Тогда свали!

По переулкам шастают

Падшие из листвы.

Слышу, как ветер им: «Час даю,

Чтобы отсюда вы

Все убрались!» А листьям что?

Лист он, что человек.

Значит, всегда оно есть за что…

…ожей то в грязь, то в снег.

К образу человечности

Не подберёшь писца…

Точка отсчёта вечности

В точке её конца!

21 октября 2016

Изнаитончайшее

Самим собою оставаться —

Проснуться рано, не спешить,

Окно пошире приоткрыть

И тишиною наслаждаться,

Не нарушать привычный ход

Шагов природы… Пробужденье —

Оно чуть более мгновенья,

А всё равно как промелькнёт.

Самим собою оставаться —

Не упускать рассветный час,

Когда решается для нас,

Кому уйти, кому остаться…

В край кипарисовой доски

Зари непойманной мазки

Нежнейшего ложатся цвета —

Отдохновение поэтов…

Как всё же необыкновенно

Оно — дыхание Вселенной!

Попробуй, полюби, расслышь

Вневременную эту тишь!

«Почувствуй, — говорю себе я, —

К невидимому прикоснись,

Едва заметно улыбнись

Тому, во что так сердце верит,

На что надеется оно,

Во что оно так влюблено!»

25 октября 2016

Иные ценности

Ты только замечай, оно всё так,

Ты только присмотрись, и так и будет:

Простая радость в этих самых людях,

И всё, что ни захочешь, — за пятак!

Ты только разреши себе — случится:

Придёт любовь, появятся друзья!

Рим разрешил, и встретилась волчица,

Бог разрешил — и вертится Земля!

И если ты захочешь, отзовётся,

Откликнется оно на позывной…

И радость обязательно найдётся,

И ты вернёшься непременно в строй.

Да, я осенним завершаю тему,

Что есть, то есть, иного не ищу.

Чтобы сложить малюсенькую стену,

Достаточно взять всем по кирпичу!

Куда ни глянешь, всюду листопад.

Всё более чем необыкновенно!

К чему мне золото? Я сказочно богат:

Мои сокровища — из кладовых Вселенной!

25 октября 2016

Ну разве это не любовь?

Лист одинокий, лист последний —

Нетитулованный наследник.

Иная явь, чужая кровь…

Ну разве это не любовь?

Ну разве не любовь те строки

Из поэтических страстей,

Которые, как на уроке,

Он искренне читает ей,

Читает так непринуждённо,

Как водружённые знамёна

Волною по ветру бегут?

Благословен поэтов труд!

Ну разве не любовь тот случай,

Когда из претемнейшей тучи

Наибелейший снег летит…

И в церкви до утра горит

Лампадка всей беззвёздной ночью?

А эти — вечные! — три точки

В конце письма моей души —

Ну разве не любовь, скажи?

Ну разве не любовь — расслышать,

Как травы вечерами дышат,

Как молчалив рассветный час

И тихо-тихо осень пишет

Своё особое письмо?

Ну разве не любовь — в окно

Смотреть, и ни о чём не думать,

И выдохом остаток сдунуть

Теперь уже вчерашних дел?

Как сразу это не сумел

Ты разглядеть? Оно повсюду —

Любви непреходящей чудо!

И даже то, что ветер с юга

Сменили с севера ветра,

И даже то, что слёзы с другом

Всю ночь делили до утра…

И то, что с нею жить поэтам

Разрешено здесь вновь и вновь…

Ну разве не она всё это?

Ну, разве это не любовь?!

26 октября 2016

Почти неуловимое

Пришла пора обычных истин…

Был дождь, струился дождь по стёклам;

Ты шла в плаще, в берете мокром,

Держа букет опавших листьев.

Вошла, смущенно улыбнулась.

Букет был красным — жёлто-красным! —

Был отстранённо-безучастным…

Заметив это, прикоснулась

Ладонью к листьям и сказала:

«Прости, я этого не знала…

Я просто мимо проходила.

Вдруг дождь, а я свой зонт забыла

И вот решила… ненадолго…

Смотри какой… Тебе оставить

Букет? Тогда дай вазу с полки.

Поставлю… Только вот подправить

Его совсем немного надо,

И будет… будет хорошо…»

А дождь всё шёл, и шёл, и шёл…

Пора дождей и листопадов

Всё накрывала с головой:

И парк, и синюю палатку,

И в клеточку мою тетрадку,

И вязаный беретик твой,

И чай остывший накрывала,

И скрип уставших половиц,

И то, что силы не хватало

Закончить парочку страниц…

Пора обыкновенных истин —

Подвально-погребковых вин…

Когда писцы меняют кисти

Свои на жёсткий мастихин,

И плачет брошенная скрипка,

И на душе почти не цвет,

Мне так нужна твоя улыбка,

Твоя обычная улыбка

И принесенный с ней букет!

27 октября 2016

Песенка проказника

У взрослости есть странная черта —

Смотреть на жизнь сквозь стёкла рассужденья,

И пусть сквозь них не видно ни черта,

Но всё равно сложить о жизни мненье.

У взрослости есть свойство не искать

Полутонов, не слышать полузвуков,

Примерным видеть взглядом, средним ухом

Расслышивать и где-то как-то знать.

У взрослости есть принцип, где «всё есть».

Есть в «принципе» и время, и удача.

Есть, в принципе, машина, деньги, дача.

Работа есть; и, в принципе, есть честь.

Ещё у взрослости есть умный вид.

С ним говорит и делает работу,

Куда-то вечно вместе с ним спешит

И делится о планах и заботах.

Привычки есть, уставы и права,

Законы есть, есть планы и решенья,

А на дворе с полметра трын-трава:

Похоже, что у зайцев воскресенье.

Тогда присяду, лягу на траву,

На трын-траву непрерванного детства,

И никуда мне от него не деться —

От сна, что встретил как-то наяву.

И никуда мне от него не надо

Бежать, спешить, напялив умный вид.

Уж лучше пусть жжёт бедолагу стыд

За стыренную плитку шоколада.

И снова получается мечтать

И видеть в небе для фантазий место.

Ещё немного и начнёшь летать,

Как это было… было это в детстве.

29 октября 2016

Многообразие единого

Ну что ты злишься? Каждый, как умеет,

И понимает, и благодарит.

И каждый, как умеет, зёрна сеет

И, как умеет, землю боронит.

И видит так, как может он лишь видеть,

И слышит так, как здесь ему дано,

По-своему прощает, ненавидит,

Как истинно ему предрешено.

Ну что ты злишься? Каждый, как способен

Понять, так непременно и поймёт.

И каждый (но по-своему!) свободен,

И плод по-своему здесь каждый с древа рвёт.

По-своему закон воспринимает

И мир по-своему трактует каждый здесь,

По-своему не помнит и не знает…

Для каждого свои и честь, и спесь.

По-своему здесь каждый обещает

И держит слово, как считает сам,

По-своему и плачет, и страдает,

И по ночам уносится во снах

По-своему. И старится, и чает,

И проживает дни, но сам, свои!

По-своему здесь каждый умирает

К Единой Всеобъемлющей Любви!

Как облака в своем многообразье

Едины в Небе с хладной синевой;

Как пламя, что изменчивости красят,

Едино с пеплом серым и золой;

Как шум дождя и капли водопада

Едины в первообразе воды;

Как росы и благоуханья сада

Едины в предвкушении мечты;

Как все морщинки, что за боль в ответе,

Едины в начертаниях лица,

Так мы, такие разные на свете,

Едины в образе Предвечного отца!

28 октября 2016

Таинство жить

Жить так, как всё в последний раз.

Не в этом ли премудрость жизни?

Сегодня складываю мысли

В любви особенный рассказ.

Жить так, чтоб видимое видеть,

Чтоб чувствовать и замечать…

И ни секунды не обидеть

Собою жизнь. Не развенчать

Обыкновенным невниманьем

Любви простую красоту

И помнить всякое названье

Её. И мерить высоту

Любви естественною мерой

(Принятием иных слогов),

Своею собственною верой

Друзьями делая врагов.

Жить так, как всё в последний раз:

Сосредоточенно, спокойно,

С благодарением, достойно

Препровождать здесь каждый час.

И будет так, что жизнь позволит

Её воздухами дышать,

И наше сердце сонастроит

С покоем мира благодать.

И в каждом незвуке вчерашнем,

Подобно зёрнышку на пашне,

И прорастёт, и зазвучит

Простое таинство любви!

27 октября 2016

Предрассветное

Ещё недавно зеленели

Леса и грелись воды рек,

Потом дождей пришли недели,

И листопад… А вот и снег!

А вот и снег — холодный, мокрый,

Совсем не зимний первый снег,

Бездомный, жалкий и голодный —

Идёт… Почти как человек,

Вчера уволенный с работы,

Не сдавший времени зачёт,

Идёт. Точней скажу: не кто-то,

А снегочеловек идёт…

Я у окна, я наблюдаю,

Я кое-что о снеге знаю,

Но всякий раз, приятель мой,

Пускай немного, но другой.

Другой он, снег, и мне заметно,

Что всё немножечко не так:

Не так ложится он на ветки,

На крыши, лавки — всё не так.

Но всё равно не поправляю,

Наоборот, и в такт, и в тон

Все измененья принимаю,

С которыми приходит он.

Сегодня первый, значит, завтра

Второй и третий подойдут

И всё, что в жизни безвозвратно,

Покоем белым занесут…

29 октября 2016

Игра с огнём

Здесь барабанов дробь и флаги

Лишь мило украшают дом…

Войн не бывает на бумаге,

Как нет и в спорах за столом.

Нет их ни в ругани, ни в ссорах,

В тылах за каменной стеной,

Где, что ни бой, всё разговоры,

Где всякий спорящий — герой;

Где бомбы, выстрелы и пушки

В истошной злобе не страшны,

Но есть чаёк горячий в кружках

И есть паёк из тишины.

Войн не бывает на бумаге!

Теоретизма чертежи

Нельзя сравнить с тем, кто в овраге

Израненный в крови лежит,

Кто цедит из пробитой фляги

Один глоток на пятерых…

Войн не бывает на бумаге!

Ни пулевых, ни ножевых

Нет ран в расчетливой бумаге,

Осколочного тоже нет.

Смешны скрестившиеся шпаги

Бумажных войн и вкус побед!

Войн не бывает в рассужденьях

Самозабвенных крикунов,

Словцом рисующих сраженья,

Плененье стран и городов.

Простого свиста пули глупой,

Той дуры, что не зрит вину,

Достаточно, чтобы не спутать —

Чтоб никогда ни с чем не спутал! —

Ты настоящую войну.

Вертлявой, беспощадной пули,

Вмиг просвистевшей у виска,

Хватает, чтобы пафос сдули

С тебя и страхи, и тоска…

Войн не бывает на бумаге!

На то она, друг, и война,

Чтоб выжить хмель из всякой браги

Изгнать веселье из вина;

Чтоб гиблой, мерзкою природой

Жизнь навсегда переломить

И государства, и народы

С лица земли нещадно смыть.

Так что, преславные вояки,

Делители наград чужих,

Не путайте с войною драки

От неустроев бытовых.

Верните истину отваге,

Отдайте смелость удальцам.

И как бы ни хотелось вам,

Но не бывает на бумаге

Ни войн, ни подвигов, ни слёз!

Война… она всегда всерьёз,

Как в крышу встроенные лаги,

Как встреченный оскал собаки

И как в глухой степи мороз.

Но разве кто из вас не знает,

А, зная, почему молчит

О том, что хорошо горит?

Как хорошо она горит —

Бумага самая простая,

А с нею совесть, честь и стыд

В пучине глупости сгорают,

В пожар войны перерастая…

3 ноября 2016

Иная грусть, иные слёзы

Печаль, желанен мне твой свет,

В любви оправу помещённый.

Твой неразгаданный секрет

Во мне, любовью окрылённый!

И радость, и скупое горе

Как две руки любви одной.

Я слышал тысячи историй

О зимах, спасшихся весной.

Я видел, как менялись тени,

Как исчезали прочь они,

Когда вставали на колени

Разъединённые в любви.

Тогда их воссоединяли

Разлука их же и печаль.

И ничего те не теряли,

Что было бы терять им жаль.

Но снова, снова с сонных веток

Струится маями нектар,

Так с перевоплощённым цветом

Любовь несёт свой вечный дар.

Но только муки обретает

Душа, презрев желаний цвет.

Тогда и плачет, и стенает

Она, а с нею и поэт.

И всё же, как печаль сладка!

Разлуки вкус ты не забудешь —

Вкус грусти той, когда ты любишь,

Любви отдавшись на века!

6 ноября 2016

Осеннее время

Осеннее время… Какое оно?

Какие в нём краски, трезвучья какие?

Дождливый предвестник бездонной стихии

Глядит молчаливо сегодня в окно.

Глядит время в душу каждому слову.

Так долго, так пристально смотрит оно,

Так, будто иного ему не дано,

Так, словно к иному оно не готово.

Осеннее время… Какое оно?

Старинное платье? Да, чем-то похоже…

Ещё так стекает по матовой коже

Густое (со вкусом густого!) вино.

Какое оно, это время прощаний,

Таинственных слов время? Это когда

Ты вдруг понимаешь: оно навсегда

Уходит, без всяких на то обещаний.

Уходит, уходит… и снова уходит.

Глагол несговорчив, глагол не с тобой,

Лишь пальцем минутную стрелку подводит

Он в старых часах, заводя их на бой.

Осеннее время… Последняя стая

Ещё перелётных, пока ещё птиц.

Я знаю: оно никогда не считает,

Осеннее время, ни вёрст, ни страниц…

Ещё знаю я, что о нём невозможно

Не думать: оно за собою ведёт.

О, как восхитительно дивно, как сложно

Конец ознакомительного фрагмента.