Хроники ковидного госпиталя

Татьяна Крайнева

Некоторые отзывы первых читателей:«Прочитала на одном дыхании… Ты мастер слова!»«Эту книжку надо опубликовать обязательно. На фоне публикаций на эту тему – она луч света…»«О ковиде и ковидных больницах рассказывают столько ужасных историй, а тут сплошной позитив и вера в лучшее. Может, автору просто повезло?»«Веселая история. Даже не ожидала…»«Лежу в больнице. Вспоминаю твою книжку. Смеюсь. Настолько все узнаваемо: трусы, беруши, храпящие и слишком разговорчивые соседки».

Город. — Соседи по палате. — Больничная «карьера». — Больничные изобретения. — Ночная жизнь

Смотрю в окно. Многоэтажка, чуть подальше торговый центр, сквер. Приезжала в эти места в командировку лет десять назад. Знаю, что здесь работает градообразующее предприятие, где трудится шесть тысяч человек.

***

Опытные в палате говорят, что средний срок интенсивного лечения — одна неделя. Это радует! Больничная «карьера» выглядит как перемещение по этажам. Новички попадают на второй, затем — на четвертый. Оттуда — домой. Сегодня на нашем этаже с утра идут пополнения, а скорые уже везут очередную партию заболевших.

На третьем этаже — реанимационные палаты. В нашей палате есть старенькая бабушка, ей под восемьдесят. О ней заботятся все: и соседки по палате, и медперсонал. Соседки включают кислород, персонал переодевает, кормит — все это доброжелательно и мило.

***

От непонятных процессов в организме тело сначала потеет, потом остывает. Одежда становится мокрой и холодной. У нас есть два обогревателя. Один включен, второй используем в качестве вешалки для футболок и кофт. Обогреватель-вешалку периодически поворачиваем вокруг теплого. Очень эффективно — все сохнет быстро.

3 ноября 02:00

У соседки справа, подключенной к аппарату, который о-о-о-о-очень медленно внедряет в организм лекарство для разжижения крови, аппарат прекратил работу и начал весело мигать лампочками и издавать резкие звуки. Как самая резвая, а главное — желающая поспать, помчалась на сестринский пост. Аппарат отключен. Спим.

05:00

Свистящий мужской шепот:

— Это ты виновата! Разъездилась по экскурсиям, заразила меня, теперь я болею… Дай срочно таблетку от поноса…

— Петенька (имя изменено), я ведь тоже болею… К тому же у меня прививка, и я единственная была постоянно в маске…

— Это из-за тебя все! — злобится Петя.

Обоим под семьдесят. Муж выздоравливает в соседней палате. До этого приходил за таблеткой от запора…

05:30

Открывается дверь, включается свет.

— Как фамилия? — слышу над головой.

Говорю фамилию и решаю, что срочно нужен чистый лист бумаги А4, яркий черный маркер и скотч, чтобы закрепить над изголовьем табличку с ФИО. Спойлер: не помогло. Возможно, так проводится проверка состояния пациента. Если фамилию называет, значит, в сознании.

— Укол в живот!

— Ага…

Укол почти неощутимый: игла очень тонкая.

06:00

— Кто (звучит моя фамилия)?

С закрытыми глазами протягиваю руку, чтобы медсестре удобно было надеть на палец датчик для измерения сатурации, дать градусник или палетку с тридцатью таблетками.

— Лекарства на сегодня…

— Спасибо!

Что ж, теперь можно и поспать… Ага, щаз!

Соседки начали общение с родственниками, друг с другом. Одна записывает аудиосообщение с полными данными о своем состоянии, приеме лекарств, температуре, сатурации. Рассылает. Прослушивает каждое. Обзванивает тех, кому отправила, пересказывает, поясняет каждый показатель.

***

Почему же я не взяла с собой беруши?

09:00

Завтрак: рисовая каша, вареное яйцо, кофе с молоком, батон. Пара ложек каши — моя порция на сегодня.

10:00

Сатурация — 84.

Побежали за кислородной маской.

***

В палату заглянул Петечка.

— Хватит болеть, поехали домой, дел много!

Покомандовал еще и удалился.

Жена еле языком ворочает… Но поясняет нам:

— Это ему кислородом дали подышать полчаса, вот и взбодрился… Дома лежал, «умирал» и требовал то супчик, то омлетик. И шла, делала, в постель приносила. Хотя состояние одинаковое с ним было…

12:00

Пришел веселый врач — жгучий брюнет.

— Ну что, кому плохо? — жизнерадостно поинтересовался доктор.

— Вас увидели, сразу хорошо стало.

— Фамилия?

Показываю на табличку над кроватью. Там фамилия печатными буквами черным маркером, обведенным желтым. Доктор прочитал, посмотрел выжидательно. Пришлось называть. То, что я в сознании, — очевидно. Значит, фамилия нужна, потому что нужна. Померил сатурацию.

— 85. Кислородом дыши!

— Дышу…

Подошел к нашей старенькой бабуле.

— Ну что, принцесса моя, как себя чувствуешь, красавица?

— Хорошо себя чувствую, спасибо, — радостно отвечает бабусечка.

— Аппетит есть? Обедать будете?

— Да, буду.

Пришла медсестра помочь бабушке с обедом:

— Ой, молодец, красавица, вот умница… Все правильно делаешь! Булочку хочешь!?

— Хочу! — радостно кивает бабуля.

Обед: рассольник, капуста с тушенкой большими кусками + компот. Два вида хлеба.

Мои планы на «после обеда»: кислородная маска на сутки плюс на десять часов аппарат, который подает лекарство в вену и, закончив работу, устраивает нам дискотеку. Кто этой ночью побежит на сестринский пост в конце коридора, если агрегат снова засигналит о том, что лекарство закончилось, определит второго самого резвого в нашей команде.

***

Классно, когда информационный детокс. Неизвестны никакие новости, аналитика, мнения. Ни одного байта чьих-то свершений и достижений.

Какое счастье!

Конец ознакомительного фрагмента.