Когда рассеется туман. Книга 1

Стейси Кларк (2024)

Трудно перечеркнуть 20 лет брака, даже если половину из них ты думаешь только о разводе. Но именно развод приоткроет завесу тайн и породит новые интриги, в которые она невольно будет вовлечена. И чем дольше она старается начать жизнь с чистого листа, тем сильнее обволакивает её туман безысходности, лжи и предательства, из которого уже нет пути обратно…

Глава 1

Апрель 2021г.

Я быстро напяливаю спортивный костюм, буквально запрыгиваю в него, на ходу отпивая кофе, который уже успел остыть. Мысленно ругаюсь про себя. Терпеть не могу остывший кофе. Вообще, кофе по утрам — это целая церемония, которая должна, по сути, проходить в спокойной обстановке. Не спеша наслаждаться каждым глотком, чувствовать исходящий от него аромат, который бодрит и придаёт сил на весь день. Так познаётся дзен, так я настраиваю себя на работу. Это моя личная медитация.

Но сегодня понедельник, и всё идёт не по плану с самого утра. Я проспала. И это только начало. Оказалось, что нет воды, а разбираться, что с ней случилось, мне некогда. Я смотрю в зеркало на свои грязные волосы, которые обещала себе помыть этим утром, и почти плачу. Благо тому, что в чайнике осталось хоть немного воды, чтобы почистить зубы. Не то чтобы я верила во всю эту ерунду про тяжёлый день, но в такие моменты начинаешь понимать, что все эти поговорки появились не просто так. Делаю наспех последний глоток, слишком сильно задирая подбородок кверху, и кофе проливается мимо, стекая по подбородку и капая на светлую ткань спортивного худи. Смотрю на расплывающееся пятно. Чёрт! У меня уже опускаются руки, а день только начался.

— Мам, ты скоро? — слышу голос дочери из коридора. — Мы опаздываем!

— Выходи, Ева, — командую я. — И машину пока заведи!

Слышу, как хлопает входная дверь. Второпях начинаю рыться в своём гардеробе, но, как обычно бывает, именно в тот момент, когда срочно что-то нужно — его нет. Нигде! Делаю глубокий вдох, закрывая глаза, затем выдох. Слышу, как сигналит автомобиль. Ева устала ждать.

— Насрать! — говорю сама себе и, подхватив спортивную сумку, выхожу на улицу.

— Наконец-то! — Дочь закатывает глаза от недовольства.

— И тебе доброе утро! — бубню я, аккуратно выезжая за ворота.

— Я опоздала… — демонстративно вздыхает она, будто я сама не понимаю этого. Она что, хочет, чтобы я умерла в муках совести?

— Бывает, — пожимаю я плечами, пытаясь держать себя в руках, хотя нахожусь уже на грани того, чтобы разрыдаться.

Дело даже не в том, что я проспала, или потому что отключили воду, и тем более не из-за пятна на худи. Это накопилось постепенно. Это копилось не день, не неделю и даже не месяц. Всё это время я старалась держаться, правда. Даже подруга и девчонки в моём салоне удивлялись моей стойкости духа и терпению. Они просто не знали, какой ценой мне даётся улыбка и игривое настроение. Это просто маска. А внутри я постепенно сгораю. Я устала. Я измотана.

— Ма-а-ам… — тянет Ева, пока мы едем в колледж. И я подозреваю, что это не сулит ничего хорошего. Ну, давай! Добей меня! — Тимур зовёт меня жить с ним. Он хочет снять квартиру.

Сердце пропускает удар. Руки вцепляются в руль так, что белеют костяшки пальцев. Я знала, что рано или поздно это произойдёт. Моя дочь выросла. Но, как и для любой матери, дочь всегда останется для меня маленькой девочкой. С Тимуром они знакомы уже давно. Сначала просто дружили, но потом дружба переросла в нечто большее, когда он пришёл из армии. Разница в возрасте у них тоже приличная — пять лет. Ева никогда не любила общаться со сверстниками. С ними ей было не интересно. Поэтому её всегда окружали люди постарше. Сначала меня это пугало и настораживало. Но познакомившись с ребятами поближе, я успокоилась и приучила себя доверять своей дочери.

— Не рановато? — пытаюсь вразумить Еву, хотя сама была в её возрасте и понимаю, что бесполезно сейчас что-то объяснять. Она приняла решение.

— Мне двадцать лет, мам, — разводит она руками.

— А мне тридцать восемь, — вздыхаю я. И от этих цифр становится как-то трудно дышать. — А когда я тебя родила, мне было восемнадцать.

— Это намёк на то, что я припозднилась? — говорит она с ухмылкой.

— Это намёк на то, что не стоит торопить события, — отрезаю я.

— Ты жалеешь о том, что родила меня так рано? — хмурится она, надувая свои и без того пухлые губы ещё сильнее.

— Конечно, нет, Ева. Как можно об этом жалеть?

— Тогда почему ты мне говоришь об этом сейчас?

— Просто подумай хорошенько, ладно? — Пытаюсь выдавить хоть какую-то улыбку.

— Я не виновата в том, что вы с папой разводитесь, мам. И мне тоже нелегко сейчас, как и тебе.

Она поняла всё правильно, моя взрослая дочь. Когда-то и я была молодой и наивной. Влюбилась, забеременела, поспешно вышла замуж. Двадцать лет совместной жизни — коту под хвост. Сложилась бы моя жизнь иначе, если бы я тогда приняла другое решение? Возможно. Но это лишь догадки. Всё случилось так, как случилось, и нужно жить дальше.

— Я знаю, Ева. — Опускаю свою руку ей на колено. Зря я начала этот разговор. Она действительно ни в чём не виновата. Просто я боюсь остаться совсем одна в большом доме. Я свихнусь в одиночестве. — Не могу поверить, что ты уже большая. Я желаю тебе только счастья. Не подумай, что я против всего этого, против Тимура. Он хороший парень. Я буду скучать без тебя.

— Ты так говоришь, будто я ухожу навсегда и больше не вернусь, — говорит Ева, отворачиваясь лицом к окну. — Я буду навещать тебя.

— Конечно, будешь. Куда ты денешься, — смеюсь я.

— Ты точно решила? — говорит она, снова повернувшись ко мне лицом. И даже краем взгляда я вижу, что в глазах у неё тоска и печаль. Он, безусловно, хороший отец. Это всегда было единственной ниточкой, за которую я цеплялась, как за спасательный круг, когда думала о разводе. А думала я о нём очень часто. Но решилась только сейчас.

— Ты думаешь, твоей матери поздно что-то менять в своей жизни?

— Я думаю, что ты у меня в самом соку, мам, и дашь фору любой молодой девушке. Но в твоём взгляде столько сомнения в последнее время, и мне тяжело видеть тебя такой.

— Твой отец почему-то думает по-другому. Насчёт форы молодой девушке, — печально вздыхаю я. Я знаю, что это не та тема, которую нужно обсуждать со своей дочерью. Но она сама всё прекрасно знает.

— Он просто кобель! — вспыхивает она.

— Он — твой отец!

— Я на твоей стороне, ты знаешь. Я вообще не понимаю, как можно было это терпеть столько лет. И почему сейчас?

— Кризис среднего возраста, — фыркаю я. — Буду петь оду о потерянном времени.

— Есть два выхода из сложившейся ситуации. Отпустить и перестать заниматься самобичеванием. Либо простить и закрыть на это глаза. Многие семьи так живут. А ты застряла где-то на пол пути.

— Я устала…

— Найди тоже себе любовника, — бубнит она, скрещивая на груди руки. Мои брови ползут вверх от удивления. Никогда бы не подумала, что дочь будет раздавать мне советы такого плана. — Может, тогда папочка задумается, что делает тебе больно.

— Не думаю. Есть такой тип людей. Трясут своим барахлом до самой старости.

Ева начинает хихикать.

— Не такое уж барахло, раз молодые бабы на него заглядываются.

— У него есть бабки и связи. И вообще, давай закончим эту тему. Не думаю, что это хорошая идея — обсуждать с тобой такие интимные вещи.

— Брось, мам. Мне уже двадцать лет!

— Но ты моя дочь, а не подруга. Прости. Это грубо, но факт. Когда родишь свою дочь и она вырастет, можешь обсуждать с ней всё что угодно. А я — пас.

— Хорошо, как хочешь.

Всю остальную дорогу мы молчим. Только, когда я высаживаю её у колледжа, поцеловав на прощание, и она скрывается за поворотом, уже не могу сдерживать поток нахлынувших на глаза слёз. Мне это нужно.