Несимметричные стихи

Сергей Степанов-Прошельцев

В книге собраны стихи последних лет, которые не вошли в предыдущие сборники. Раздумья о времени, о том, что нас ожидает в грядущем.

© Сергей Степанов-Прошельцев, 2019

ISBN 978-5-0050-5528-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Не кончена война, покуда зло в почёте и в фаворе…

* * *

Эти горы растрескало эхо,

хаос гальки и каменных глыб…

Я сюда не напрасно приехал —

я приехал туда, где погиб.

Я не знал, что сумею родиться

ещё раз, даже с пулей в боку.

Я погиб здесь тогда, когда фрицы

совершали свой марш на Баку.

Упрекнуть себя вовсе мне не в чем,

я уверен был только в одном.

Я отдал свою жизнь, чтобы нечисть

выжечь праведным белым огнём.

Я не верил тогда, погибая,

в то, что мы понимаем без слов,

чтобы Русь отступила святая

от своих православных основ.

ЧТО-ТО ВРОДЕ СОНЕТА

Её сжигали на кострах

и сторожил дозор,

но, пересиливая страх,

шли люди на костёр.

Кто на морозе был раздет

за ту благую весть,

и вроде нет её, но есть

она — во всём, везде.

Её ничем не запятнать,

в ней смысл и глубина,

и изменить ей — это грех;

та истина — одна,

а коль она одна на всех,

она не может лгать.

* * *

Архаичный напев,

анфилады, колонны, аркады.

Храм античных богов.

Свет неоновый, свет автогена.

И звучание арф,

и узорчатый след звездопада —

вот, что я вспоминаю,

что я унаследовал в генах.

Кто те звуки обрёк

на вселенскую муку такую?..

Нет, грехи искупить я не смог,

смог лишь только прибавить.

Я устал тосковать.

Я уже машинально тоскую.

Ты мне, арфа, скажи,

кто бы смог ампутировать память?

Мне тому эскулапу

не жалко отдать, что имею…

Замолчите, сирены!

Вы мне совершенно не любы.

И рассвет, что свернулся

клубком ядовитого змея,

вновь открыл свою пасть,

и видны ядовитые зубы…

* * *

Лишь тогда, когда обманом

побеждали силы зла,

ели сладко, пили пьяно —

воля вольная была.

Но тогда, нетрезвый в стельку,

в грех введя честной народ,

атаман казачий Стенька

вешал пачками господ.

Да, вождям всегда зазорно

защищать всех от беды.

Оттого и зреют зёрна,

зёрна мести и вражды.

И, что ты теперь не делай,

та же самая туфта:

не была Россия белой —

побеждает краснота.

Каждый лезет вон из кожи

доказать, чья тут вина.

И все так, увы, похожи,

что не кончилась война…

Упаси от крови, Отче,

Ты — в туманном далеке,

а у нас тут бой не кончен,

неизвестно между кем.