Наперекор
От рукописей тоже можно греться,
Так не горят собранья сочинений.
Цвет пламени — цвет радости и детства,
И солнечных ободранных коленей.
И я вгрызаюсь в гибельное дело,
Чем боль сильнее — больше хлопочу,
Пока в страданьях жажда не созрела —
Плодов желанных я не получу.
Я в ярости от изощренных фурий,
Что музами в наивности зовут,
Вот, кажется, шедевр, а завтра, дурень,
Посмотришь и поймешь — напрасный труд!
Вся радость, все свершенья — всё обман,
За ширмами явлений — хохоток.
Вчера писал, вчера я не был пьян,
Но создал только глупостей венок.
К кому взывать, где суд, где сердцу милость?
Язык огня приятен небесам?
Зачем перо страдало и молилось?
Какая боль еще нужна богам?..
Я сочиняю собственную душу.
Я на стекло сажаю серебро.
Кому-нибудь да щит мой будет нужен.
Приспеет время — победит добро.
Ну, а пока — шлифую зеркала,
Надежду посадив на хлеб и воду.
Скажи, достопочтеннейший мулла,
Где тот пророк, что принесет свободу?
Чем чаще расшибаешь нос в лепешку,
Тем пристальней вниманье высших сил.
Там кто-то ставит мне подножку,
Чтоб я свой путь наперекор любил.
