По следам барона

Сергей Казакевич

Любовь и эротика, счастливые моменты детства и рассказ-мультик, игры со Временем и вероятность появления на свет каждого из нас.А также отрывок из приключенческого научно-фантастического романа «Барон ВВВ» и несколько историй из жизни прототипа главного героя.Скучать некогда!

Граничные условия

С широко распахнутыми глазами и победной улыбкой я шагала по городу. Навстречу новой взрослой жизни. Меня взяли на работу!

Да, знакома с отделом кадров. И начальником отдела. И взяли! Так и должно быть.

А что там за мальчики-девочки?

Пришла, как дура, раньше всех, стою у запертой двери. Подходит какой-то клерк, или кто он тут. Глянул на меня. Стал открывать дверь отдела. Ага, свой!

— Здравствуйте, — говорю. И представляюсь: — Анна!

— Ну… — Это он в ответ.

Странный товарищ. Здороваюсь, называю свое имя, а в ответ… Ботаник хренов.

…День прошел классно. Шеф сам ввел в курс дела. С девчонками бегали курить, раз пять пили чай. Я не курю, но надо быть в курсе. Мне рассказали про всех ребят, про себя, про население из других отделов. Ребята есть симпатичные, есть с мохнатыми лапами.

На следующий день я пришла минут на десять позже начала работы, и все равно первая из девчонок. Поздоровалась с мужчинами. Вежливые приветствия в ответ.

Решила сразу выйти в туалетную комнату и столкнулась в дверях с ботаником.

— Здравствуйте, — говорю. И внимательно смотрю на Кирилла.

— Ну.

Мы немного стоим, пару секунд, напротив друг друга и расходимся.

По пути в туалет у меня начинает болеть голова. Что за чёрт? Куда убежали мысли? Почему голова пустая?

Через пару часов, сидя за компьютером, неожиданно выдаю:

— У, ё!

Тут же прихожу в себя и осторожно оглядываюсь по сторонам. Большинство с любопытством смотрит в мою сторону.

— Придумала, — играю на публику и втыкаюсь в монитор.

А в голове… В голове…

Этот уверенный, изучающий взгляд. Не ботанический. Взгляд мужчины.

А девчонки им не интересуются, но и не подтрунивают. Просто не видят. А он так вроде и ничего. Но мог бы и поздороваться нормально!

Ещё через полчаса я о нём забываю.

— Ну, — услышав за спиной это слово, я невольно вздрагиваю. — Ну, как дела? Помощь требуется?

Шеф. Фу-у, слава Богу.

— Спасибо. Всё понятно. Завтра сделаю.

— Уже завтра?

— А чего тянуть?

Я улыбаюсь.

— Хорошо, — шеф тоже улыбается, касается ладонью моего плеча и отходит.

Прошло три дня. Уже вечер, темнеет. После славного трудового дня сажусь в автобус. Буду выходить — вообще темно станет. До дома по дворам топать. А вот и моя остановка. Открывается дверь. Я примеряюсь к ступенькам внизу, шпильки друзья. Коварные. Падать не хочется.

— Прошу! — протянутая ко мне рука заканчивается Кириллом.

Я автоматически хватаю его руку и, только выйдя из автобуса, начинаю удивляться. И тому, что он стоит тут, на моей остановке, и что умеет говорить.

— Что ты сказал? — спрашиваю.

— Ну, — начинает он, а я, распахнув глаза, смеюсь. Он меня не раздражает.

— Понимаешь, моя тематика — граничные условия.

Я слушаю внятную речь и продолжаю вглядываться.

— Ты была в автобусе, а я снаружи. Это один из частных случаев граничных условий.

— Граничные условия двух сред, — стараюсь показать свои знания и делаю шаг в направлении, нужном мне. Он идёт рядом.

— Ну, — продолжает он, — двух сред. А можно и по пятницам!

И мы смеёмся.

До дома минут пять. Но если постараться, — полчаса. Мы идём, непринуждённо общаясь. Он иногда поворачивается ко мне. Я же свернула голову влево, шлёпаю по лужам, вглядываюсь в его профиль в темноте.

Интересный, с юмором.

У подъезда берёт мою руку в свою. Я перестаю щебетать:

— Всё! Граничные условия!

Осторожно возвращаю себе руку. Направляюсь к подъезду. И оглядываюсь у двери.

— И что? — спрашивает он с вызовом, но не грубо, нет. С надеждой.

— Как что? Ты же у нас специалист по граничным условиям!

Открываю дверь.

— Ну! — слышу, вбегая по ступенькам к лифту. Доводчик закрывает границу на замок, дверь мягко стучит по железной коробке.

«Что с ним, целоваться сразу, что ли? С первого раза нельзя», — вертится в голове.

Следующий день начинается с разочарования. Не вижу Кирилла.

Да что он мне?!!

Работаю, выбегаю с девчонками. Спросить прямо стесняюсь. Зайдёт случайно разговор — другое дело. После обеда в курилке кто-то вскользь бросает: «так Кирюха в командировке на неделю».

На неделю!

Бли-и-ин…

Вечером слоняюсь по моросящему сумрачному городу. Взгляд выхватывает афишу. Цирк — это чересчур, но иду. Надо отвлечься.

Выходные, затем ещё несколько дурацких дней. Вечерами — выставки, кинотеатры. Представляю, что с ним хожу.

Противная болезнь! Вот пристала…

В пятницу перерождаюсь. В самом деле, что он мне? Дел нет, что ли? Сопли распустила.

Приосанившись, гордо выхожу на улицу. На работе он так и не появился, да мне-то что? Приеду домой, что-нибудь важное сделаю. Вон дел сколько!

Стою на остановке, жду свой автобус, дела придумываю.

— Аня!

Я вздрагиваю. Рядом стоит Кирилл. В руке баул.

— Аня! Я только что с рейса. Вон — такси взял. Думал, не успею, уедешь. Поедем, вещи заброшу, потом тебя провожу.

Я стою, молчу. Корпусом слева направо совершаю медленные повороты. Да ещё то на носки приподнимусь, то шпильками в асфальт упрусь, опять приподнимусь.

— У меня дел важных невпроворот, — говорю, опуская глаза.

— Так вместе провернём!

Он хватает меня за руку, и вот я уже в такси.

Мгновение — я у него дома. От кофе разве откажешься? Мотнула согласно головой, согласилась зайти.

А к кофе коньяк. Шоколад, сыр. Поставил мясо с брокколи в горшочках в духовку. Стрекочет, не умолкая. Уши ловят что-то про звёзды, их кратность, цветовую температуру.

— Ну, — завожусь, — ну… чёрные дыры? Затягивают? Ну же!

Да он и не останавливается, шпарит, будто у меня за спиной на стене телесуфлёр висит.

Мясо под звезды!

Мясо! Под! Звёзды!

Фантастика!

Это не они дыры, а я — дура!

Обнаруживаю себя в гостиной на диване.

Сидим, разглядываем фотки. Мама, папа, сестра. «А это мы все вместе в Крыму. Мне пять лет». А я опять свернула голову влево, на него смотрю, у самой глаза с поволо-окой…

И обнаруживаю, что его губы уже в сантиметре от моих… И касаются моих губ… Голова работает как банкомат, только вместо купюр неохотно выдаёт по одной мысли. По-очереди.

«…В эту ночь решили самураи перейти границу у реки…»

«…Наш котёнок тоже сначала боялся пылесоса, а потом ничего, втянулся…»

«…С первого раза нельзя, а со второго…»

«…Я же его совсем не знаю…»

«Дура! Целую неделю болталась с ним по выставкам, — и не знаю?»

…Калейдоскоп мыслей незаметно перерастает в бурю чувств и эмоций…

…Блузку на плечики не повесила…

Выскакивают три семерки:

«По пятницам можно!»

…Я просыпаюсь и чувствую, что улыбаюсь. Это его рука коснулась под одеялом моей.

Суббота.

К чёрту границы и условия!