О главном

Серафим Белкин

Данное издание является собранием избранных произведений Серафима Белкина, в него вошли циклы стихотворений «О главном», «Дорога с тобой», «ЖЗЛ», «Поэтический вечер», «Поэтический вечер для детей». Иллюстрации Е. Завидонова.Ряд стихотворений печатается впервые. Приятных поэтических вечеров!

Иллюстратор Екатерина Завидонова

© Серафим Белкин, 2019

© Екатерина Завидонова, иллюстрации, 2019

ISBN 978-5-0050-9285-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Автор книги, которую Вы держите в руках, коренной москвич, родившийся в 1961 году в роддоме N 25, где через много лет появились на свет его сын, а затем и дочь. В тот момент на дворе всеми красками играла хрущевская оттепель, а Юрий Гагарин только-только совершил свой высокий полёт. Весна и эти факты не могли не отразиться на судьбе родившегося мальчугана. Много интересного происходило в московском дворе в период детства и юношества вашего покорного слуги: землянка, патроны, взрывы, крыши, голуби, сады с незрелыми яблоками, домино, велосипед, футбол, хоккейная площадка, сирень, и ещё миллион всякой всячины, которая ныне навсегда покинула московские дворы, и которая, без всякого сомнения, повлияла на формирование мировоззрения автора.

В 1985 году Серафим закончил Московский Институт Радиотехники Электроники и Автоматики после чего начал свой трудовой путь на головном предприятии отечественной оборонной промышленности ВНИИ «Альтаир», а продолжил в одной из крупнейших телекоммуникационных корпораций мира «Bell Canada International».

Эти и другие трудовые подвиги не помешали автору совершать прорывы в футболе, хоккее и в спортивных туристических соревнованиях, которые организовывал Центральный Турклуб Москвы, таких как «Вешние воды» и др.

Огромное количество пройденных водных маршрутов, начиная с Московской области, Карелии, Кольского полуострова, Архангельской области и кончая озером Байкал, плеснули в творчество поэта романтизма и любви к природе своей Родины, а постоянное общение с друзьями и прекрасными людьми, песни у костра и трудности, которые всегда преодолевались сообща, добавили в произведения Серафима теплоты, душевности и дружеского участия.

Этим друзьям: Першиным Наташе и Алёше, Соколову Жене, Ковалёву Сергею, Богачёвой Любе, Чиркову Алексею, а также любимым Иришке, Юлечке и Танечке посвящена эта книга.

Часть 1.

О главном

Маме

Зинаиде Васильевне посвящается…

Где-то в далеком Свете, том, что зовётся «Тот»,

В вечном цветущем лете мама моя живёт,

Щурится на качелях, рядом клубочком кот.

Ей там тепло, я верю, вот уже третий год…

Ноги зажили вроде, палочка вон лежит,

Внуков своих «заводит» и нас заодно смешит,

Снова гостей встречает — братьев и старших сестёр,

Вижу шашлык на мангале, яркий живой костёр…

Вот она за огурцами бодро в парник идёт,

Цветы по пути поливает и Юльку с собой зовёт,

Им весело и прикольно брызгаться на бегу,

И если упал — не больно, а если промок — то сух…

Всё там, как было когда-то… И места хватает всем…

Ну а на Этом Свете — дом наш как будто нем.

Нет в нём души и стержня, съёжился и обмяк,

— Мама! На день рожденья ты появись в сенях!

Главное

Мне родней никого нет на свете

Дочки, мамы, сестры и жены,

Не прожить без любви на планете

И без них — тех, в кого влюблены!

Светит солнышко. Вроде бы просто

О проблемах и чувствах забыть,

Но, ступив на любой перекрёсток,

Мы свернем на дорогу «Любить»!

И спасибо за то нашим дамам,

Что за них мы готовы страдать!

А за жизнь мы поклонимся мамам!

Как же круто вас всех обожать!

Прикосновение

Несётся к смертной точке шар земной,

Но не исчезнут во вселенной ду́ши,

Способные любить, беречь и слушать

Стук сердца близкого, живущего с тобой.

Они, как маяки в морской пустыне,

Манят к себе мерцающим огнём,

И ночью, и в туман, и даже днём

На них мы молимся, как молятся Богине.

А счастье — ведь оно и в том,

Что средь твоих родных, друзей и близких

Найдётся та душа без мыслей низких

И тронет чуть тебя святым лучом.

Вдруг станет всё вокруг светло и просто:

Забудутся тревоги и дела,

И ясной станет цель, и весела

Дорога до далёкого погоста…

19 ноября 2014 г.

Смысл

Мне не добраться никогда

До скрытых смыслов,

Что натаскали нам века

В дар коромыслом.

Как я хотел бы разгадать

Любви рожденье,

Внезапную лихую мощь

Садов цветенья…

От поцелуя в сердце ток,

…Ума затменье…

От мысли к формуле виток,

…Дар озаренья…

Уродлив и причудлив смысл

Седых пороков:

Предательство, враньё, цинизм,

Псалмы пророков… —

На страже верные рабы

Христа распятья,

Вершители любой судьбы,

Земли проклятье!

Но я хочу, чтоб смысл был

В словах и взглядах,

И в почитании могил,

И в листопадах,

В движении волшебных рук

Плисецкой Майи!..

Чтобы звенел поэта лук —

Строка тугая…

4 июня 2015 г.

Желание

Пролетели, размылись, промчались

Эти годы с тоской пополам,

Несчастливые в прошлом остались,

Не тревожат, как сваленный хлам…

Как же хочется, вдруг обернувшись,

Углядеть сквозь тягучий туман,

Как бранит тебя мать, улыбнувшись,

За коленки, что в крови от ран,

И услышать в той сладостной дали,

Как гудят в нетерпенье гудки,

И волшебные звуки рояля,

Постовых у «стаканов» свистки…

Вроде мощный багаж за плечами,

Есть о чём погрустить, рассказать,

Только нет ни любви, ни печали…

Значит, нечего мне завещать…

20 января 2016 г.

Почему вы не любите Русь?

— Почему Вы не любите Русь?!

Ведь она так мощна и прекрасна!

— Я ответа, представьте, страшусь,

Раз её Вы так любите страстно…

Я скажу Вам, что я не люблю:

Нашу ложь, лицемерие, хамство,

Когда совесть идёт по рублю,

А в чести лишь откаты и чванство,

Не люблю затыкающих рот

И сажающих в споре уставших,

Не люблю молчаливый народ

И вождей, свои страны продавших!

— Почему Вы не любите Русь?!

Реки, сосны, росу, перекрёстки?..

— Я про всё Вам сказать не берусь,

Рассказал это в песнях Высоцкий…

17 января 2016 г.

Русская душа

Несмотря ни на что, продолжаю

Я идти по земному пути

И в себе, как в тропе, отмечаю

Те места, что пожары прожгли.

Как же жить в этой мирной столице,

Где всегда и повсюду война

И простые, красивые лица —

Только маски цинизма и зла?

Что с людьми происходит, о Боже?

Все они из металла и льда,

Все они на людей не похожи,

Просто сейфы хранения для.

Что хранят и зачем — непонятно.

Мысли, память, веселье, дела —

В этом всём разобраться занятно,

Но ведь где-то хранится душа.

Та загадка, тот зверь неизвестный,

Что сомнёт, разорвёт, загрызёт,

Был бы повод — он сразу «не местный»,

Все сомненья и жалость сотрёт.

Он оглохнет к мольбам и стенаньям,

Он ослепнет к крови и слезам,

И хмельная улыбка к страданьям

Проскользнёт по садистским устам.

Та душа — инструмент безотказный,

Можно спрятать, сховать, схоронить,

Можно вынуть оскал безобразный,

Напугать, подавить и убить.

Да, загадка народу досталась,

Я её разгадать не берусь,

Много горя душой разливалось

И прольётся — «ВЕЛИКАЯ» Русь…

11 февраля 2009 г.

Мечта

Из каких же тончайших материй

Сконструировать душу твою?!

Дал бы Бог хоть двоих подмастерий —

Может, вышло бы то, что хочу.

Напогляд вроде много не надо:

Чтоб любила меня допьяна,

Чтоб была солнца лучику рада

И была мне навеки верна.

Чтоб мне сына и дочку родила,

Чтоб за стол всегда дружной семьёй,

И из всех женщин этого мира

Я мечтал бы жить

только с тобой…

30 августа 2015 г.

Душа

Звезда сорвётся и погаснет —

Как краток нашей жизни путь.

Немногим выпадает счастье

Познать существованья суть…

Душа бессмертна, бесконечна…

Твои дела, твои слова

Она несёт курьером в вечность,

Приумножая фонд Добра…

15 ноября 2014 г.

Молодым

Сыновьям Александру и Сергею

Вокруг твердят, что только в сорок лет

Жизнь в полной мере расцветает, начинается,

Я вам скажу, что этот полный бред

Испугом страусиным называется.

Быть может, кто-то в жизни стал крутым,

Другому не везёт — бездельем мается,

Но каждый помнит: был он молодым,

И таковым остаться он старается.

Вдыхайте полной грудью этот дым,

Пусть он наивным, глупым, горьким кажется,

Не оставайтесь к юности глухим,

Ведь самым лучшим это всё окажется.

Любовь, страданья, слёзы, радость, боль —

Всё суждено, и пусть вам всё достанется,

Но на губах той молодости соль

Пусть не растает, привкусом останется.

11 февраля 2009 г.

Темпы

Я писал ей высоким стилем,

Долго, трудно ища строку,

Уколола, как небо шпилем:

«Это слушать я не могу!

Напиши мне хоть что-нибудь рэпом,

Чтоб читать, катясь с ветерком,

По асфальту, весной согретом, —

Только байк, только мы вдвоём…»

Сотни лайков и разных комментов,

Строчки, сотканные мечтой…

Этих ярких цветных моментов

Не испить ещё раз с тобой…

Мы живём эстакадной столицей,

Светом фар и горящих домов,

Ход за ходом быстрей, словно в блице,

Ускоряются темпы веков…

19 марта 2015 г.

«Мгновения, минуты, годы…»

Мгновения, минуты, годы…

Она всё так же у окна.

Нерезкий промельк эпизодный

Желанья утолил сполна.

Но всё же где-то в женском сердце

Надежда слабая живёт,

Что скрипнет вдруг в светёлку дверца

И Он, как солнца луч, войдёт…

Высокой грусти взгляд печальный…

Сверкает бликами вода…

Звон с одиночеством венчальный…

Она всё так же у окна.

4 сентября 2016 г.

Элизабет

Весенний луч лица коснулся ласково,

Раскрылись чувства солнечному дню

И отдались волшебному огню,

Любовь в сердцах зажечь всегда согласного.

Но всплыли мысли быстро и нечаянно,

И злобой вдруг сжимается кулак,

И дым от сигареты… Все не так!

И как-то вновь все глупо, неприкаянно…

Текут надежды струйками печальными:

Разлуки боль в груди Элизабет,

Руины клятв, туман прошедших лет —

С тоской теперь помощники венчальные…

25 апреля 2016

Мой старый двор

Мой старый двор, в тебя я возвращался

От моря синего или высоких гор,

И в зелени твоей души купался,

Судьбы не отвергая приговор.

Ты мне не просто место на планете:

Сюда на скорой помощи карете,

Когда родился я, доставлен был.

Впервые здесь увидел этот мир,

Который мне красивым показался.

Весна бразды правления брала

И жить, творить, участвовать звала,

И я навек, должно быть, оставался,

Чтоб здесь и радости, и горя песни петь,

Чтоб, здесь родившись, здесь же помереть.

В тебе мой плач, мой смех и шаг мой первый,

Во мне вишневый сад твой и забор,

На теле у тебя мой след велосипедный,

А у меня — отметки драк и ссор.

Я помню клумбу круглую, большую,

Цветами полную, где я кричу, ликую,

В «Царя горы» играя в сотый раз,

Но нет её, и нет игры сейчас,

Каштаны только мудрые стоят

И свечками цветут, цветут, как прежде,

И плачут по несбывшейся надежде,

Что где-то высоко в ветвях хранят,

С тех пор как мы парнями залезали

Туда, и в вышине мечтали.

Я помню каждый метр, каждый куст,

Спортивную хоккейную площадку,

И снега белого приятный тихий хруст,

И на траве разбитую палатку.

Мы здесь играли в «Классики», и в «Банку»,

Подъездом всем здесь строили землянку,

В «Чижа» играли в «Прятки», в «Казаки»,

И на шербет копили пятаки,

А бати наши дулись в домино

И «рыбу» запивали свежим пивом,

И выставляли кости лихо, криво,

Пока во двор в открытое окно

Мать не кричала мне: «Ну хватит бегать!

Давайте живо все домой — обедать!»

И я летел домой, домой вперёд,

На свой этаж, где дверь не запиралась,

Одиннадцать ступеней наш пролёт,

И лестница широкою казалась.

Чрез час — обратно, будто оглашенный,

В тот мир большой и необыкновенный.

Хозяин я здесь, и мои соседи!

Таёжные косматые медведи,

И нам не страшно в поле или в те́ни

Огромных, сказочно красивых крон,

Мы бродим смело, слыша тихий звон

Кистей чуть распустившейся сирени —

Махровой, белой, голубой, простой

И жадно пьём их аромат шальной.

Тому прошло довольно многолетий,

«Коробки» нет — стоянка для машин,

Буквально всё сменилось в этом свете —

От «дна» до восприятия «вершин».

Под клумбой дот случайно откопали,

Что делать с ним — мучительно гадали…

Пытались выдернуть — построен крепко дот.

Тому пошел почти четвёртый год…

Покрасили, табличку прилепили,

Что, мол, редут, а сверху — автомат,

И тишина, и кисти те лежат,

А на скамеечках, что рядом смастерили,

Чужой какой-то люд сидит и пьёт…

Бутылки?.. — Молча, дворник уберёт.

Он уберёт, он убирал, и убирает.

Он не один, их пять иль шесть — отряд,

Стерильно всё кругом и чистотой сверкает,

Всё правильно, как сахар-рафинад.

Я выхожу, и речью чужеродной

(В строительных делах довольно модной)

Меня встречает тот же самый двор.

Покрашены бордюры и забор,

И зеленью слепит газон холодный,

Но запах краски только слышу я,

Ну, где же, о мой двор, душа твоя?!

Ты стал такой открытый и свободный,

И по траве разрешено ходить,

И — никого… Судьбу не обхитрить.

Без смеха детского, старушек на скамейках

Потеряна навеки связь времён,

Не ходят здесь в плащах и телогрейках,

Не знают ни фамилий, ни имён

А коль припрёт, немножечко конфузясь,

Тихонько скажут: «Вон идёт Лэнд Крузер,

Тот — Мерседес, а вон его жена,

Ей только Мазда Шесть привезена…»

И не слыхать теперь из окон песен,

Ни «про степного сизого орла»,

Ни «про того, чьи письма берегла»,

Ведь этот раритет неинтересен:

Им, молодым, до песен дела нет,

Мозги их занимает интернет.

И тихо стало, во дворе почти ни звука,

Как будто траур по умчавшейся душе,

Фальшивый ля минор не режет уха,

И не гремит в тени магнитофон уже,

Коробка для спанья с большой парковкой

(Причудливо изогнутой подковкой)

По́тру вновь проводит нас на труд…

А дворники форпосты все займут,

И за владеньем приглядят исправно,

Но в полдень кто-то опытной рукой

Отмычкой, принесённою с собой,

Откроет без затей и очень плавно

Железную «проверенную» дверь

По прозвищу Орешек или Зверь.

И нам не уберечь свои «богатства»,

Как те счастливые и трудные года.

Уже давно нет в наших душах братства,

Дворы у нас украли навсегда…

14 августа 2009 г.

Хоккей — ты жизнь моя

Игра! Что может быть реальней?!

И где ещё нам быть самим собой?

Лететь вперёд, мечтать, гореть как магний,

Победой быть счастливым и борьбой.

Где подлости нет места и подставам,

Где круг твоих проверенных друзей

На льду поёт игре великой славу —

Мужской Игре с названием Хоккей!

Так дай нам Бог, атакой восхищаясь,

Желать голов, Побед и побеждать!

О травмах и годах своих не парясь,

Дай Бог нам свой период доиграть!

Картина

Художник море написал,

И искр брильянты раскидал

По полю ласковой воды

Без волн, ветров и без беды…

Мечта застыла на холсте,

Как иней в холод на стекле…

Изменчив и капризен мир,

И вот уже у шторма пир.

Вот балом правит ураган,

Волна, как белый рваный шрам,

Дождем расчерчен небосвод,

К земле деревья ветер гнёт…

Но на картине тишина,

Блестит по-прежнему вода,

Нет на холсте смертей и войн,

Там солнце, счастье и покой…

08 мая 2013 г.Lido di Jesolo, Italy

Про кино

Волшебный луч, в экран вонзаясь,

В груди нам ду́ши бередит,

Актерам внемлем, забываясь,

Сюжет печалит и смешит…

Из жизни словно выпадаем

И два часа в другой живём,

С героем вместе умираем,

Воюем, любим, водку пьём…

Конец. Слеза во мгле сползает,

И пять минут дыханья нет,

И вновь никто не понимает

Как проникает в душу Свет…

10 апреля 2015 г.

«Существовать? Иль превратиться в прах?..»

Существовать? Иль превратиться в прах?

Достойно ли терпеть удары рока?

Иль умереть сейчас, оставив след в веках

Словами, мыслями и мудростью пророка…

Что Смерть? Лишь сон! И это ли не цель?!

Стереть из памяти мученья и забыться,

И вырваться из будничных петель…

Но вот вопрос: что будет в смерти сниться?

Вот камень преткновения и страх!

Не он ли заставляет нас мириться,

Терпеть, и унижаться, и в слезах

Сносить невзгоды и за жизни биться?!

Те жизни, где вражда и произвол,

Тиранов наглость безраздельная и чванство,

Где к старости на нет почёт сошёл,

И в людях безразличие и хамство…

Да, страх пред той неведомой страной,

Отколь ещё никто не возвращался,

Диктует выбор свой бездарный и простой,

И всяк сдаётся, как бы ни старался.

Те замыслы, что с силой и огнём,

При смелости, поблекшей от терзаний,

Не выльются в дела и станут льдом,

А рыцарь их сгниёт во мгле скитаний.

12 сентября 2016 г.

Небо

Нет ничего глубже этого неба!

В нём бесконечность миров и систем,

В нём простота бородинского хлеба

И неразгаданность смыслов и тем.

Мы в нём лишь атом космической пыли,

Мы — лишь мгновенье его бытия,

Мы всё кричим, что его покорили, —

Оно и не помнит названье «Земля».

Рисует узоры, шутя, облаками,

Хранит наши души там, где-то в дали,

Играет в пятнашки, жонглирует нами,

И только оно знает, что впереди…

09 августа 2016 г.

Разговор

— О! Привет! Ты откуда?

Как дела? Расскажи.

— Пиццу? Кофе? Да, буду,

ну давай, закажи.

— Ведь прошло уже сколько?..

Я скучал по тебе…

Был! Да где только не был,

и не помню уже…

Не смотрел! Во! Прикольно!

Нужно будет сходить…

Ногу спицами… Больно!

Да уж можно ходить…

Как работа? Как дети? До сих пор?!

Ну, дела!..

Да? Дизайнером?! Классно!

Мама как? Умерла?!

Извини, был не в курсе,

вот же был человек!

Лета не было вовсе, и уже скоро снег…

А мои обалдуи в интернете живут…

Дом вот скоро дострою, приезжай — покажу…

Ты красавица просто! Даже не ожидал!

Что? На встречу? Серьёзно?! И работы завал?!

Есть страница в фейсбуке?.. Я тебе напишу.

Да ну, брось ты, — две штуки! Ну, пока! Заплачу…

01 августа 2016 г.

Случай

Расскажу, чего уж теперь,

столько лет уже пролетело…

Она шла под листвой тополей, под дождём…

Никому никакого дела…

Да ей и не нужен был никто… Босиком… Как плыла…

Как пела!

Платье тонкое, поясок, босоножки в руке

и… тело —

То, что сразу сбивает с ног

и дрожать заставляет несмело

Всех молоденьких пацанов,

и в любви ещё неумелых…

И прошёл вроде мимо, но

не сумел устоять — оглянулся,

Как в немое скупое кино,

в нереальную жизнь окунулся.

То ли в дымке, в московском смоге,

то ли в белом летучем тумане

Исчезали неслышно шаги, и черты её вдаль ускользали…

Убежит! Испарится! Исчезнет!

Боль в груди, и тоска без предела…

Я рванулся за ней… Там вблизи — тормоза…

Никуда не смогла…

Не успела…

23 марта 2015 г.

Не судьба…

У кого-то жизнь отсчётом верным

С малых лет идёт всегда вперёд,

Графиком размеренным, примерным…

У кого-то — всё наоборот:

Вечные задержки на перронах,

Полустанки пролетают вскачь,

То в плацкарте, то в СВ-вагонах…

Был никто — и вот уже богач.

Я бы рад, наращивая прибыль,

Не финтить, растить своих детей,

И престиж свой эфемерный, мнимый

Утопить во тьме глубин морей.

Я бы рад вставать спокойно утром,

Не пугаться нового звонка

И не помнить, что ежеминутно

Мель таит моей судьбы река.

Чтобы мне на глупости правительств

Было абсолютно наплевать,

Я бы мог всегда свободно мыслить,

О смертях и войнах забывать…

Не поклонник я ни сказок, ни идиллий,

Был бы рад,

всего лишь был бы рад…

А пока живу я здесь, в России,

«Не судьба» — в народе говорят.

19 июля 2015 г.

Превращение

Он был незлобным, добрым мальчуганом,

Любил страну, компартию, народ…

Запудренным, окутанным туманом

Понятий праведных, приятных, словно мёд.

Решил он честным быть и справедливым,

Пред совестью всегда держать ответ,

Достойным предков быть и подвигом красивым

Прославить Русь, погибнув в цвете лет.

Не мог он и представить, что не нужен

Его стране ни он, ни подвиг тот,

Что мозг её давно перезагружен,

А организм в конвульсиях трясёт.

Не мог понять сквозь пыль телеэкрана,

Что он в стране лжецов и дураков,

Не верилось в чудовищность обмана,

В безумье дел и невесомость слов.

Года летят… Героя жизнь крутила,

Иллюзий нет, больших идей оков,

Как мяч, его кидало и катило

От челюстей системы до воров.

Кому жить хорошо — давно известно:

Здесь нужно быть воро́м или ментом,

И нет другим на этой суше места —

Налоговая яма иль дурдом.

Бессмысленно бороться и сражаться.

Иль овощем покорным тихо жить:

И не уехать, да, и не остаться,

Бессмысленно ругаться, плакать, пить…

И вот итог — наш друг переродился:

В глазах тоска и ожиданий гнёт.

Он — зверь, и до зубов вооружился,

Он ждёт, откуда снова долбанёт.

Раз есть презумпция виновности — так, что же,

Сидеть и ждать, пока за ним придут?!

Не лучше ли ту сволочь уничтожить,

Что кровь сосёт? И пусть свершится суд!

У нас убийцам и почёт, и уважуха,

Вот уклонистам от налогов — тем позор!

Аль кризис, аль другая заваруха —

Плати в казну иль шею под топор.

Людей перерождения не новы —

Встань к зеркалу и веки приоткрой…

Мы вместо выкрика стране: «Всегда готовы!»

Теперь ей искренне шипим: «За упокой…»

21 августа 2009 г.

Nowadays

Не просил, не рыдал и верил,

верил в то, что теперь ничто,

Душу рвал за любимый берег и за солнце —

оно зашло.

Я смотрю на свой дом — изранен,

как войной, он в поддых избит,

Не смеётся и не вздыхает —

обречённо, устав, молчит.

Город мой располосан в клочья,

заутюжен рядами шин,

За зубами кривыми зданий

я не вижу семи вершин.

Пробивают насквозь и слепят

блики новых больших витрин,

Замурована в «лексус» Ян,

мимо движется в «мерсе» Ин.

Им не встретиться, не коснуться,

разве зеркалом — так, слегка,

Он ей — коммент в фейсбук на фотку,

а она ему — лайк свысока.

И любовью они наполнят

весь московский инет до утра,

Когда капнет заря в эспрессо

чёрной ночи чуть-чуть молока.

20 июля 2013 г.

Прощай, планета…

Прощай, планета! Улетаю…

Ещё видны бескрайние поля,

Но искоркой в тумане быстро тает

Мой звездолёт. Прощай, прощай, Земля!

Да, я лечу от шапок ледяных

Твоих чудесных и великих гор…

Я беженцем блуждаю средь пустых

Космических неведомых озёр.

Я изгнан из цветения миров,

Вселенной водопадов и морей,

Галактик «верных» мыслей, «умных» слов,

И океанов «правильных» идей.

Не вынесла Земля моих трудов,

Усилий, устремлений и побед,

Дождям не смыть оставленных следов,

И не пробить в густых дымах просвет.

С благими мыслями себе построил ад,

За золотом я выиграл забег,

Без увяданья жизни нет… Как был я рад

Концу Земли, я — Бог, я — Человек!

«Я воссоздам, я возрожу, я всё смогу!» —

Слетало много раз с красивых губ…

Нептун проплыл, Уран, Плутон, Сатурн.

Я без Земли ничто, пустышка, труп…

21 января 2010 г.

Пленэр

Переполох на площади Сан Марко,

Сметён привычный вечный ход вещей,

И стаи местных сизых голубей

Взлетают к солнцу, светящему ярко.

Забыт собор, канал и Вздохов мост, —

Манят туристов новые творенья,

И мысли взрыв и море вдохновенья,

Что через час заполнят белый холст.

Бьёт колокол над готикой колонн,

И вскачь вот-вот рванёт коней четвёрка,

Шпиль обогнула чайка быстро, вёртко,

И к морю покатился эхом звон…

Старт дан!.. Скользит по краю кисть,

Вдыхая в небо глубину пространства,

И замирает вмиг непостоянство,

И поражает синевою высь…

Над древней площадью легко летит музы́ка,

Ей вторит кисть послушно, не спеша,

И изваяний каменных душа

Поёт в холсте, играя в солнца бликах.

Туристы щёлкают…

Сверкают фотовспышкой Айфоны и мобилы всех мастей,

На флешках нет души и нет страстей.

Этюдник старый — там душа, под крышкой…

май 2013 г.

Весна

Налетел ветерок, растрепав ветки яблонь,

Сорвались и летят лепестки в никуда,

Как стремятся в шторма лодки в тихую гавань,

Как стремится к земле, с неба спрыгнув, звезда.

Разбросает цветы по траве белым пухом

Неумелый и робкий весны садовод,

Мир наполнен до края пеньем птиц,

спектром звуков,

Конец ознакомительного фрагмента.