Как я приручила музу

Светлана Бирюкова, 2021

Прочти эту книгу, если считаешь, что творчество – это твой путь. Некоторые ошибки не стоит совершать. Ведь они забирают самый главный невосполнимый бесценный ресурс – время. Эта книга обо мне, о моём опыте, о пройденной дороге. Здесь я делюсь накопленной мудростью. Знаниями, которые мне помогли в жизни сделать правильный выбор. Содержит нецензурную брань.

Введение

Прежде чем ты получишь ответы на все волнующие тебя вопросы. Расскажу немного о себе. Чтоб у тебя было понимание, как я пришла к этому всему. И почему решила написать эту книгу…

Зовут меня Светлана, мне 29 лет от роду.

Казалось бы, я самая обычная девушка, каких наверное по миру бродит тысячи, а то и миллионы. В детстве мечтала побыстрее вырасти, как наверное и многие другие. Встретилась со своими горестями и печалями. Познала любовь, счастье и радость.

Всё это было похоже на птицу, сидящую на руке, чей взгляд устремлен в облачную даль. Она чутко прислушивается, куда же позовёт её небо сегодня. Если накрыть птицу рукой, попытаться удержать, она задохнётся или умрёт от тоски и печали.

Остаётся довольствоваться малым — ловить в своей памяти эти моменты, записывать их, как свой собственный фильм воспоминаний.

Я самая обычная девушка, да, безусловно.

Правда есть то, что отличает меня от остальных.

Моя суперспособность. Ради чего я собственно и решила создать свою первую книгу.

Любое человеческое творение, будь то литература, музыка или живопись, — это всегда автопортрет. Батлер Сэмюел (английский писатель и переводчик, художник)

В этой книге я расскажу о своём опыте, о трудностях с которыми я сталкивалась, когда начинала путь к себе творческой. Мы рассмотрим феномен творчества. Я поделюсь историями людей, которые выращивали себя из зерна таланта. Проходя сквозь бури и череду неудач.

Поговорим про важность взятия ответственности. Работы над собой. Над своим результатом.

Эта книга посвящена всем творческим людям. Которые только начали свой путь или ещё сомневаются и не знают как сделать первый шаг. Смотрят с опаской и страхом и всё не решаются. Она поддержит творческого человека, как хороший друг. И вдохновит на творчество. Человек поймёт что то, что он чувствует, с чем сталкивается. Это процесс, который проходят многие творческие люди.

Та-дам!

Знакомься! Я — маленький сжавшийся комочек (была).

Эта история про меня, дорогой друг. Есть такие болезненные истории в жизни.

В которых нужно закрыть гештальт. Это может быть написанная книга. Где нужно вылить всё что накопилось. Поделиться опытом. Вдохновить кого-то. Рассказать о своих ошибках и промахах. Ведь это тоже я. Это часть меня. Это книга для тех кто чувствует себя маленьким сжавшимся комочком…никому не нужным. Или чувствовал.

Эта книга выплаканная.

Именно так исцеляются раны.

Именно так заживают шрамы.

Такой была я.

Я не любила себя.

Точнее ненавидела.

Для меня было впадлу посмотреть лишний раз на себя в зеркало. Я считала себя уродиной. Какой-то ошибкой. Слепым пятном. Дыркой в сыре. Девочкой с вечной рваной раной в душе. Какой-то серой мышкой. Белой вороной.

Я молила Бога, спрашивая:

“Господи, за что? Что я такого сделала? Почему я? Чем я провинилась?

Почему я родилась именно в этой семье? Именно в этом и городе и в этой чёртовой стране? По-че-му? Я задавала вопросы. И искала на них ответы.

Жизнь мне помогала в этом.

Происходили ситуации, встречались люди. Которые мне помогали сделать множество выводов. И найти путь к себе.Эта книга шаг за шагом будет раскрывать мою историю. И мои осмысления. Историю обычной простой девушки без высокомерных закидонов.

Которая однажды осмелилась написать об этом. Вылить на бумагу.

Выскребать черными буквами по белому полотну листа. Всю горечь. Весь путь.

С надеждой на свет.

С. Бирюкова.

Творчество — это как кислород. Блокировка его — нехватка кислорода. Перекрывание себе дыхания. Ты словно выброшенная на берег рыба. Вроде барахтаешься, но всё равно задыхаешься.

Благодарности!

Без этих людей эта книга была бы невозможна;)

Благодарю свою маму и своего папу, братьев. Я вас люблю!

Отдельная благодарность Евгению Бурмистрову, Даниилу Ланчикову, Александру Брехунову, Айгуль Альшимбаевой, Евгении Королёвой — без вас возможно и не родилась эта книга и не была такой какая она сейчас.

Благодарю за участие в опросе: Евгения Бурмистрова, Даниила Ланчикова, Светлану Радович, Надежду Черкай, Ирину Соболеву, Викторию Ладину, Анну Карпову, Марию Панову,

Александра Брехунова, Настю Ниясову, Любовь Кочанову, Илью Белоусова, Айгуль Альшимбаеву, Ирину Смирнову, Алексея Сквоцова, Deacon, Галину Горшкову, Елену Поплавскую, Мартынову Екатерину, Елену Жевнову.

Благодарю всех людей, с которыми я пересекалась в какой-то момент жизни. Вы меня многому научили. Благодарю!

Снимай маски!

Мы рождаемся, учимся жить в этом мире и со временем научаемся носить маски.

Чтобы было не так больно. Чтобы никто не догадался, что у тебя внутри на самом деле.

Мы надеваем маску, но однажды вдруг забываем, что она на нас. Мы ее больше не снимаем. И забываем какие мы есть на самом деле.

Творчество помогает вспомнить и заглянуть в свою истинную суть. Потому что творчество — это не маска. Оно идет из глубины души, там где прячется от внешнего мира окровавленное сердце.

Боль, злоба, ненависть, невежество и не любовь убили его.

Человек научился жить не чувствуя ничего. Существуют только эмоции, которые возникают, как только дернет за ниточку, словно кукловод—ум. И человек, как марионетка играет ту или иную гримасу.

Вот он натягивает улыбку, оскалившись.

Вот он сделал печальное угрюмое лицо.

Маски — это панцирь, крепость. Внутри которых прячется дрожащий от страха ребенок.

Творчество помогает вытащить всю накопившуюся боль. И приступить к оживлению и исцелению сердца.

Наступает момент, когда человек снимает маску и показывает свое истинное лицо.

Наступает момент, когда человек оживает.

И понимает, что все что до был личный ад, существование. Когда нам не с чем сравнить, то мы воспринимаем все, что происходит нормой. Считаем что по-другому быть не может и так у всех.

Но когда переходим на новый уровень, то осознаем разницу между до и после.

И прежняя норма становится на уровень очень плохо.

Чем больше мы знаем, тем больше мы не знаем.

Освободись от иллюзий!

Мы делим мир на плохое и хорошее.

На чёрное и белое. Не замечая того, что это наш выбор. Любая ситуация нейтральна.

Невозможно научиться летать, не научившись падать. Ведь падение — это твоя интерпретация опыта. Если ты боишься упасть, то не будешь предпринимать попытки взлететь.

Часто мы ставим себе высокую планку.

Или так или никак. Если не соответствуем, значит это не наше.

Мы не отдаём себе отчет в том, что этот уровень — это путь, это процесс развития.

И каждый последующий шаг — это новая ступень развития.

Мы так боимся быть плохими поэтами, музыкантами, художниками, писателями…что даже перестаем творить или даже не осмеливаемся совершить попытку.

Но важно понимать,"плохой" — это твоя интерпретация.

Опыт не может быть ни плохим ни хорошим.

Ты выбираешь сам считать его плохим или хорошим.

Не зная о других уровнях, текущее положение — норма. Если мы видим, что есть еще планка выше. То мы начинаем сталкиваться с тем, что норма становится на уровень"очень плохо"

И прикрепляем на себя ярлык “плохой”

Но это не правильно.

Не бывает плохих или хороших людей…писателей, музыкантов, художников, танцоров..

Это люди, которые творят. Кому-то их творчество нравится, а кому-то нет.

Кто-то их считает может быть бездарностью.

Бездарный человек — это тот, кто не пользуется дарами. Потому что дары умирают со временем за ненадобностью. Если человек делает, то он не является бездарностью.

Поэтому если вы действуете, творите, то однозначно вы с даром.

Иногда нужно написать не один десяток книг, чтобы одна из них запомнилась миру.

Иногда нужно прочитать сотню книг, чтобы понять, что нужно было прочитать всего одну.

Важно творить пока твориться. Писать пока пишется. Сочинять пока сочиняется.

Рисовать пока рисуется.

Стоп! Оглянись!

Если на мгновенье поставить жизнь на стоп.

Оглянуться и задать себе вопрос, а где в этом во всем, ты настоящий, когда жил не ради кого-то, а ради себя. Когда ты никому ничего не доказывал и не ждал похвальбы за свои действия со стороны?

Где ты, каким тебя создала природа, а не тот, каким тебя отшлифовала система?

Где ты?

Когда я творю, то чувствую, что вот она я, такая разная и непредсказуемая.

Пишу строчку и понятие не имею чем закончится. Все рождается в процессе. И в этом весь кайф. В рождении чего-то нового, своего. Пойми, не стоит пытаться быть копией кого-то, важно полюбить свою индивидуальность.

Только ты можешь так сказать. Так написать. Так изобразить. Так спеть. Так сыграть. Только ты…

Цени это в себе. Развивай и твори так, как чувствует твое сердце.

Сколько всего спето, сыграно, изображено..

Кажется, что всё — конец. Уже все варианты созданы. Но нет. Каждый следующий вносит что-то новое — это новое и является его индивидуальностью, частичкой его души.

Помните библейскую притчу?

Один человек дарами воспользовался и преумножил их. Другой — закопал их и погубил, остался ни с чем.

Ну и что ты на меня смотришь, а? Что ты сейчас хочешь сделать, скажи. Предать свой талант? Убить его и похоронить где-нибудь на задворках души. А ведь талант не просто так дан тебе — это дар небес. Благословение ангелов, Бога. Они доверили его тебе, понимаешь, чтобы ты его преумножил. Преумножил, а не убил.

Чего ты боишься, трудностей, испытаний?

А ведь они нужны, чтобы ты преодолел их, и в полной мере развил талант. Чтобы твой талант раскрылся и расцвел как благоухающий цветок неземной красоты.

Пойми ты наконец, что это оптимальный вариант проживания жизни.

Ведь таланты не просто так направо и налево раздаются, они даются и с возможностями их использования.

Если ты сейчас предашь свой талант, то ты всегда будешь чувствовать, что тебе чего-то не хватает. Жизнь станет пустой пресной безвкусной чёрно-белой.

Ты, сейчас убиваешь не только талант, но и себя. Ведь без него ты никто, ты мертвец, лишь телесная оболочка, влачащая бренное существование…

В этот миг ты сам себя закапываешь в гроб. Ты сам отказался от себя. Ты сам отказался от своего счастья, понимаешь?

Ты сам отказался от жизни.

С этого момента ты медленно опускаешься вниз — деградируешь.

Пришел в этот мир, чтобы вырасти, а в итоге ринулся в пропасть?

Жизнь складывается так, как ты ее складываешь. Александр Брехунов (с)

Обозначь себе точку А.

То каким ты являешься сейчас. Какие у тебя есть ресурсы: временные, финансовые, уровень навыков, что умеешь делать?

Как ты себя чувствуешь? Что и кто тебя окружают?

Затем обозначь точку Б. Это то, кем ты хочешь стать, чего добиться в творчестве. Если конечно считаешь, что с творчеством у тебя всё"по-серьезному"и ты хочешь выйти на серьёзный уровень.

Что у тебя там происходит? Какие у тебя там ресурсы? Как ты поймешь, что достиг этой точки?

Ведь если не обозначить индикатор уровня, то можно бесконечно бежать и не заметить, что уровень уже давно пройден.

Какой ты там? Как себя ощущаешь?

Что и кто тебя окружают?

Пойми, просто так мечтать бесполезно. Это все равно, что перебирать в книге цветные картинки. Но потом закрыть книгу и поставить обратно на полку.

Мечта не осуществиться, если не идти к ней. Она просто останется лежать на пыльной полке, пока кто-нибудь другой не осмелится взяться за неё и осуществить.

Действуй по принципу Теодора Рузвельта:

Делай, что можешь, с тем, что имеешь, там, где ты есть.

Ресурсы потом доберёшь.

Моя суперсила!

Моё творчество.

Моё слово.

Моё виденье.

Мой взгляд.

Мой стиль изложения.

Я пишу о себе. Выражаю в буквах свой внутренний мир. Словно обладаю способностью к регенерации души, отрываю кусочки, и они вновь вырастают.

Я вновь и вновь разбрасываю душу по белому листу.

Недостающие фрагменты восстанавливаются — обновление души.

Высыпать на пол все тридцать три буквы. Собрать из них образы, метафоры, эпитеты… Вдохнуть жизнь, чтобы горячая кровь забурлила по венам. Чтобы сердце застучало с неистовой силой. Чтобы душа расправила крылья. Воспарила над миром оживающих букв.

Вот снежинка опустилась на ладонь. Она искрится всеми цветами радуги. Переливается на солнце. Там тёплая дождинка. Она скрылась в ямочке на щеке у девушки. которая радуется грибному дождю.

Вот искра вылетела из потрескивающих от жара дров. Она облетела дружную компанию, собравшуюся у костра и исчезла в небе. Там разноцветная радуга наклонилась над речкой. Создав словно мост между небом землёй.

Вот солнце распахнуло свои объятия. И обняло Землю теплотой и любовью.

Там виднеются прожилки молодых недавно вылупившихся из почек листьев. Постепенно они наполнятся силами и станут прочней.

Вот соловей сидит на ветке и заливается пением. Даже звери в лесу заслушались его трелью.Там глядят жёлтые глазки сердцевин скромных ромашек. Они рады каждому встречному. Протягивают свои листики.

Вот величаво и горделиво возвышаются алые головки роз. К этим красавицам трудно подойти. Любопытный встретит острие шипов. Там сверчок играет на своей скрипке особенную мелодию ночи. Она обволакивает каждого дурманом сна.

Вот стремительно падающиѝ с высоких гор водопад. И журчащий, бегущий вдаль родник. Там серая лужа распласталась по выемке асфальта. В ней отражаются вечно спешащие прохожие. Глазницы красных домов.

Буквы создают состояния. Меняют времена года. Возрождают из пепла. Ускоряют время. Превращают мгновение в вечность. Реальность в забвение. Смерть в жизнь.

Пропитывают иссохшую, потрескавшуюся землю живительной влагой. Смахивают слёзы с глаз грустной девушки. Подают руку помощи заплутавшим странникам.

Они живые. Они дышат. Они любят и страдают. Рождаются и умирают. Они создают миры. Строят города и целые страны. Руководят накалом небесных светил. Им подвластен и рай и ад. Ангелы и демоны. Бог и дьявол.

Чтобы понять внутреннюю суть Пушкина — нужно окунуться в его творчество. Ведь снаружи мы все друг на друга похожи — витрины, обложки. Но не понятно, что за этим всем стоит. Что находится за толстой коркой, панцирем, оболочкой. Человек оставляет свой след — сказанное слово, поступок. И таким образом излучает свою суть.

Творчество вытаскивает из глубин, выворачивает нутро. Человек выражает себя через своё творчество. Неважно положительный герой или отрицательный. В каждом из нас живут и демон и ангел. Белый волк и чёрный волк.

У каждого есть теневая сторона, свой скелет в шкафу.

Есенин и я.

Любовь к Родине отражается у Сергея Есенина через стихи.

Это любимый поэт моего детства. Обожаю его женские образы в природе.

Его одновременную легкость, мудрость и тяжесть в строках.

Помню, что в школьных учебниках он был записан, как Сергей Есенин.

Пушкин, как Александр Сергеевич. А Есенин — просто Сергей, Серёжа, свой, простой.

Белокурый парень, который идёт по бескрайним полям родной земли. Зажимает в зубах пшеничный колос. Останавливается, глядит в даль. Обнимает взглядом стройные берёзки. В этот момент что-то тёплое появляется в груди. И его становится всё больше. Вот что значит чувствовать сердцем.

Его стихи это лёд и пламень, тихая гладь озера и бушующее море.

Иногда это горечь, грусть, печаль, щемящая сердце тоска.

Иногда бурлящая, просящаяся наружу стихия.

Такой вот Серёжа Есенин.

Высоцкий и я.

И, улыбаясь, мне ломали крылья,

Мой хрип порой похожим был на вой,

И я немел от боли и бессилья

И лишь шептал:"Спасибо, что живой".

В.С. Высоцкий

Чтобы понять глубину и мощь такого человека, как Высоцкий. Нужно послушать его песни, услышать этот надрывный с хрипотцой голос. Эти лечащие душу строки.

Высоцкий — это моё детство.

Высоцкий — он как мой папа.

В детстве папа включал катушечный магнитофон и по всей комнате раздавался его мощный голос. Мой папа любил Высоцкого, потому что эти песни откликались в его сердце. Боль. Тоска. Грусть. Буквы выворачивали наизнанку всё, что наболело. И исцеляли.

Папа чувствовал, что он не одинок.

Что его страдание это не только его, оно всего человечества.

Песни Высоцкого мирового масштаба. Я не любила, когда папа слушал Высоцкого, просила выключить или хотя бы сделать потише. Но строки стихов врезались в память, выжигались слова строчек песен в моем сердце. И постепенно я полюбила его поэзию.

Но грубый голос Высоцкого был всё же не по зубам для детского сердца.

Становясь взрослее, я навсегда влюбилась в его манеру подачи: надрывистое с хрипотцой пение.

Интерес же к Высоцкому во мне проснулся, когда я узнала одну историю из его биографии, которая отразила величину благородства Владимира Семёновича.

Когда Высоцкий был маленьким, ему отец подарил велосипед. Но катался Володя на нём недолго. Отдал соседскому мальчишке, а отцу объяснил так:

— У меня есть ты, а у него отец на фронте погиб…"

Моё творчество — это я

Это мой автопортрет.

То, что не заметно невооружённым глазом.

Что нельзя потрогать руками, но можно почувствовать сердцем.

Творчество — это волшебство. Творчество — это чудо.

Эта книга создана, чтобы вдохновить и пробудить тебя, мой читатель, к творчеству.

Цель творчества — самоотдача, а не шумиха, не успех. Б. Пастернак.

Я могла не писать эту книгу. Могла. Могла сказать, что недостаточно молода или стара. Недостаточно талантлива. У меня слишком мало способностей. Или коронное — у кого-то есть лучше. Я никогда не научусь писать так как…

Тьфу.

Каждое творчество найдет своего поклонника. Да, быть может это капля в море. И обо мне никто не знает. Но море состоит из капель.И для данной конкретной капли имеет значение, как она будет жить и что хорошего сделает. Если она вдохновит две соседние капли — это будет великолепно!

Притча. Мальчик и морские звезды.

Человек шёл по берегу и вдруг увидел мальчика, который поднимал что-то с песка и бросал в море. Человек подошел ближе и увидел, что мальчик поднимает с песка морские звезды. Они окружали его со всех сторон. Казалось, на песке — миллионы морских звезд, берег был буквально усеян ими на много километров.

— Зачем ты бросаешь эти морские звезды в воду? — спросил человек, подходя ближе.

— Если они останутся на берегу до завтрашнего утра, когда начнется отлив, то погибнут, — ответил мальчик, не прекращая своего занятия.

— Но это же просто глупо! — закричал человек. — Оглянись! Здесь миллионы морских звезд, берег просто усеян ими. Твои попытки ничего не изменят!

Мальчик поднял следующую морскую звезду, на мгновение задумался, бросил ее в море и сказал:

— Нет, мои попытки изменят очень много… для этой звезды.

Вот так и я.

Творю для одной морской звезды, чтобы она попала в родную стихию и ожила.

Для неё имеет значение моя книга. Она отзовется, откликнется в ней. Что-то изменится. Возникнут мысли, зовущие творить. И повлекут за собой энергию действия.

Долгое время я не принимала творчество в себе. Блокировала.

Не давала вырваться. Мне всегда чего-то не хватало. Я читала, восхищаясь строками. И била себя по рукам, когда предпринимала попытки сотворить что-то подобное. Дескать, куда ты лезешь?! Тебе ли тягаться с великими? Оставь это. Пустое.

Временами моя творческая жилка всё сильнее и сильнее давала о себе знать.

А потом я вдруг осознала и приняла это в себе. Разрешила себе творить. И не равняться ни на кого, не сравнивать себя ни с кем кроме себя вчерашней. Интересно развить свой стиль. Не быть второй, а быть первой собой.

Я — творческий человек.

Если человека тянет творить, значит это его. Мои слова

Жизнь с творчеством и без

Впусти творчество в свою жизнь. И ты увидишь как жизнь вдруг будет окрашиваться в цвета радуги. Она засияет и засветится по-другому. Ты почувствуешь вкус к жизни.

Ты начнёшь, чёрт возьми, жить по-настоящему. Быть собой. И следовать зову своего сердца.

Творчество стало частью меня. Оно во мне дышит, оно во мне живёт. Это то, без чего я не могу жить. Сам процесс — наполняет энергией и жизненной силой. Без творчества я словно сухое безжизненное дерево.

Новогодняя ёлка, которая изначально когда — то росла в лесу. Однажды её срубили ради потехи одного дня. Её убили, труп выставили на всеобщее обозрение. Нарядили мертвеца, точно покрыли саваном покойника. После торжества, ей придется ещё постоять в углу. Пока её тело постепенно будет превращаться в прах. Затем её труп выкинут, даже не похоронив.

Знаешь как, когда фашисты выставляли людей: стариков, детей, молодых возле огромной ямы. И расстреливали. Трупы падали в ямы. Огромное месиво тел. Мясорубка.

Также и здесь. Трупы деревьев отправляют хищную пасть мусорки или нагромождают возле эту кучу мертвецов. Потом приедет катафалк и заберёт всё, чтобы отвезти на полигон-кладбище.

Я не против традиций, но вот это языческое принесение в жертву богу Нового Года. Чтобы Год принес счастье и здоровье. Весь этот фарс ради одного дня…

Что-то я отклонилась от темы.

О чём я? Так вот.

Человек который запретил себе творить, словно отрезал себя от корней. С каждым днём сил становится меньше, он сохнет, вянет. Превращается в ходячего живого мертвеца. Смотрит на мир как на чёрно-белое кино. Его ничто не радует. Потому что он отрезал себя от основного источника жизненной энергии, то благодаря чему это самое кино становится цветным. В нём появляются запахи, ароматы, звёзды над головой. Галька под ногами. Шум моря.

Творчество вытаскивает человека из бездны. Помогает жить. Оно помогает переживать события, эмоции и чувства, которые наполняют его до краёв.

Творчество помогает опустошиться, поделиться пережитым, при этом освободив место для нового. Вылить всё на бумагу, холст, в музыку или что-то другое.

Не бывает плохого или хорошего творчества.

Все эти слова выдумал ты, сам, мой читатель, забудь их. Творчество это что-то большее. То что невозможно выразить словами. Словно это слово пытаются выразить миллионы художников, музыкантов, хореографов, писателей.

Даже если собрать все произведения мира, то они не смогут выразить что такое творчество. Это очередные попытки выразить великое с помощью букв, символов, красок, нот, движений, интонаций…

Творчество бьётся и клокочет в твоей груди.

Оно хочет вырваться на свободу. Позволь. Открой клетку. Разреши выбраться творчеству на волю. Позволь себе создавать собственные шедевры. Всё, что ты делаешь, в рамках твоих текущих знаний и навыков, твой шедевр.

Важно ловить кайф от процесса.

И пополнять знания, учиться, разбираться в мастерстве всё глубже и глубже.

Фотографы говорят:"Выучи правила, а затем нарушай правила".

Позволь себе заглядывать за рамки. Искать возможности в невозможном. Покорять острова, вершины и планеты. Ведать неизведанное. Создавать новое. Творить.

Творчество — огонь у тебя внутри.

Важно подбрасывать дрова, чтобы пламя не погасло.

Огонь творчества согревает тебя, делает твоё бренное тело живым.

А тебя способным чувствовать: любить, ненавидеть, радоваться, обижаться, злиться, грустить. Мажорить или минорить.

Творчество — чудо доступное тебе)

Позволь ему быть с тобой, впусти, открой дверь и беги навстречу ему. Обними его, как доброго лучшего друга. И не предавай его. Не предавай его, когда тебе будут говорить:

— что ты недостаточно талантлив,

— что твои плоды творчества никуда не годятся.

— что ты себе возомнил?

— что у тебя ничего не получится.

Не предавай его. Ведь лучших друзей не предают, правда?

Пусть ваша дружба не окажется глупой роковой ошибкой.

Ведь творчество верит тебе. И любит тебя таким какой ты есть.

Творчество — дар от Бога или кара небесная?

“Мне есть что спеть, представ перед всевышним,

Мне есть чем оправдаться перед ним.”

Владимир Высоцкий

Сколько творческих людей мучаются в поисках музы, того самого вдохновения.

Когда оно наступает, то пальцы сами печатают в унисон мыслям. Сколько непризнанных гениев кануло в Лету чьи творения так и не увидели свет.

Творческий человек творит всякое.

Все его тараканы, которые мешают ему творить. Он сам придумал себе.

Творчество завораживает и очаровывает. Сложно потом бросить. Жизнь

окрашивается в разноцветные цвета.

Новый вкус жизни.

Новый мир полный чудес.

В котором нет никаких правил.

Творчество — чудесная волшебная шкатулочка, которая скрашивает жизнь.

Многие ситуации проживаешь и исцеляешь благодаря творчеству.

Энергия творчества присутствует в каждом. Словно энергия жизни. Как неотъемлемая часть человека. В приготовлении пищи и красивой подачи блюд, в новых изобретениях, в принятии креативных решений, в цветущем подорожнике… Во всём. Важно позволить себе выпустить творческую птицу на волю.

Творчество… есть цельное, органическое свойство человеческой природы… Оно есть необходимая принадлежность человеческого духа. Оно так же законно в человеке, пожалуй, как две руки, как две ноги, как желудок. Оно неотделимо от человека и составляет с ним целое. Ф. Достоевский

Каждый человек рождён с этой безграничной силой и возможностью.

Она существует в той или иной степени. Независимо от возраста, цвета кожи, разреза глаз и прочих атрибутов. Она просто есть. И всегда была в нас.

Вспомните как ребёнок уверенно рисует своё каля-маля. Искренне считая это шедевром. Вспомните как он уверенно бьёт яйца в тесто вместе со скорлупой. Искренне считая, что это вкусно. Или рисует на обоях руками. Считая, что это обрадует маму. Он непосредственен. Он искренен. Он-творец.

Затем…

Его мир сталкивается со строгим, однолинейным миром взрослого человека.

Возникает конфликт.

Маленькой личности объясняют, что плохо, а что хорошо. Как можно, а как нельзя. Мир делится на чёрное и белое. Все разноцветные фантазии рассыпаются в прах.

Чтобы никого не расстраивать. Ребёнок учится следовать правилам. Думать однообразно. Но его творческий потенциал никуда не делся. Он находится внутри, взаперти, в темноте. Веря, надеясь, что его в конце концов, когда-нибудь выпустят на свободу.

Творчество помогает жить.

Творчество делает нас живыми.

Творчество пробуждает чувства, эмоции.

Творчество помогает видеть красоту мира.

Творчество помогает нам оживить старое.

А главное, благодаря творчеству мы можем вдохнуть жизнь в новое.

«Нужно любить то, что делаешь, и тогда труд — даже самый грубый — возвышается до творчества» — Максим Горький

Творчество есть и в науке: математике, физике, химии…

Когда нужно взглянуть за рамки. Найти новый способ. Сочетание.

Не зря же теория решения изобретательских задач, (сокр ТРИЗ) является именно творческим процессом. Хотя цели перед ней ставятся очень даже конкретные и подверженные измеряемым величинам.

Творчество важно и в повседневной жизни.

Так обычное жареное яйцо превращается в рожицу с глазами в виде желтков.

Можно добавить бекон, помидорок и получится улыбающийся вам завтрак.

Творчество раскрашивает нашу жизнь.

Дополняет ее. Совершенствует. Делает богаче и разнообразней.

Что мешает нам признать свою творческую природу. И начать творить?

Как это было у меня:

Я уже говорила, мне 29 лет. И большую часть своей жизни, я не позволяла себе творить. Потому что считала что я “не дотягиваю”. И мне необходимо стать ещё лучше.

Сравнивала себя с великими.

Понимая, ну мне то точно с ними не сравниться.

Окружающие говорили:

— Ты что Пушкин?

Я же показывала неумелые строчки, ожидая встретить поддержку.

Но мои строчки обливали грязью. Мол там не правильно. коряво. Им не давали

выжить. Их убивали в утробе, без права на жизнь. Они умирали ещё до рождения.

И я снова прятала своего творца далеко-далеко глубоко в сердце.

И снова жила. День за днём. Только рутиной. Одно и тоже.

Ощущала себя хомячком крутящим колесо.

Всё становилось однообразным и бесцветным.

Иногда я открывала любимый “чай” и наслаждалась слогом поэтов. Тогда в моём воображении возникали цветные миры. Буквы оживали. Перед моими глазами пролетали мимолетные кадры…Тех чудес что я могла сотворить.

Тогда творец вновь высовывал свою голову робко из двери сердца и тихо шептал: “Эй, может ещё попробуешь?” Я лишь вздыхала. Соглашалась. Ну ладно. И пробовала ещё. Уже никому ничего не показывая. Мне дороги были мои строки-дети. Возможно где-то больные и даже инвалиды. Но они мои. Они часть меня.

Я даже какое-то время ходила в поэтический кружок. Поэтесса говорила, что у меня есть способности. Но я до такой способности поверила в то, что я"плохой"поэт, что разуверить саму себя было непросто.

Вы понимаете! Я сама себя убедила и сама поверила. Родные люди имеют право не поддерживать и высказывать своё мнение.

Но, прислушиваться ли к ним или нет это уже мой выбор. У человека должен быть внутренний стержень уверенности. Что его творчество не плохое. Просто недостаточно навыка. Нужно практиковаться больше. И учиться постигать это ремесло.

Я сама из себя сделала жертву. Сама в себя не верила. Сама своей музе обрезала крылья…

Постепенно я просто начала писать.

Участвовала в разных писательских челленджах. Окружила себя такими же как я. Стало легче. Я почувствовала себя не белой вороной. А своей. Я поняла то, что в своих чувствах и переживаниях я не одинока. Мои строки становились всё лучше и лучше. Я искоса поглядывала на поэзию. Не решаясь к ней приступить. Вновь.

Однажды я набралась смелости и сказала себе:

— Так, если у меня получилось с прозой. То с этим тоже наверняка получится.

— Пиши как пишется. Это твоя интерпретация мира. Это твои образы.

— Ты же знаешь что с каждым разом будет лучше и лучше.

— Позволь родится на свет строкам-инвалидам. Хромающим, кашляющим на каждом шагу.

— Пусть дорога возникает под шагами идущего.

— Просто шагай.

Творчество — это то благодаря чему мне хочется вставать по утрам. Оно меня перезагружает и наполняет. Я словно выливаю все накопившееся за неделю в творчество, освобождая место для новых событий недели. Если я не творю, то я переполнена. И новому просто некуда вливаться — всё мимо.

Без творчества человеку не хочется жить.

И не важно сколько у него денег, есть ли у него семья или нет, если человек не хочет вставать по утрам.

Лечь бы на дно как подводная лодка, чтобы не могли запеленговать. В. Высоцкий

Хочется зарыться под одеялом от всех гнетущих проблем. Нет сил что-то решать и куда-то идти. Он мёртв. Человек мёртв уже в своем нежелании жить. Творчество пробуждает жизнь в человеке. Оно делает его живым.

По сути вся жизнь человека, её качество складывается из желания просыпаться по утрам.

Радоваться новому дню, строить на него большие планы.

Всякое творчество есть по сути своей молитва. Всякое творчество направлено в ухо Всевышнего. Иосиф Бродский

Знаешь, когда ты себе разрешаешь творить — ты проявляешь любовь к себе.

У тебя появляется принятие себя.

Со всеми достоинствами и недостатками.

Всё что есть на земле — это Бог. Бог во всём, что нас окружает. Бог в тебе и во мне. Ты — часть Бога. Твоё зерно таланта задумано Богом. Оно даровано тебе, чтобы ты смог его прорастить. Чтобы ты дал ему право на жизнь. Блокируя внутреннего творца.

А что обычно делаешь ты? Ты отрицаешь Бога. Судишь его. Считая что он дал тебе слишком мало. Потому что сосед живёт красивее и богаче. А его жена и вовсе модель.

Нам даровано столько, сколько мы сумеем вынести.

У каждого свой путь.

Быть может твой путь — это путь творчества. Может и нет. Я точно не знаю.

Но ты всегда можешь прорастить зерно, вырастить. Чтобы оно дало свои плоды.

Благодари Бога за то, что у тебя есть. И трижды за то, чего у тебя нет.

Не даром сказано в Библии — по вере вашей, и дано вам будет.

А может это происходит так?

Я не знаю как дети выбирают себе родителей.

Вернее, попросту не помню это. Скорее всего как и все остальные люди.

Может я бегала раньше по облачку в лёгком ситцевом платьице.

Смеясь уголками зелёных глаз. Весело хохоча. Играя с другими детьми.

А потом однажды Бог.

Или ангел подозвал к себе и сказал, что мне нужно выбрать себе родителей.

Я внимательно осмотрела огромный мир.

И ткнула пальцем именно в этих маму и папу.

Путь моей мамой станет эта сильная девушка с рваной раной в сердце.

Которая с детства мечтала о большой семье. О детях. О маленьких человечках. Бегающих. Вечно шмыгающих носом. С разодранными и перемазанными зелёнкой коленками.

Конец ознакомительного фрагмента.