Догадливый

Саша Исыпова

«Догадливый» – это чуть меньше, чем книга о любви. Это сборник наивного, неловкого, корпоративного, разоблачительного.Это заметки бариста, созданные наспех: быстро и эмоционально, позорно и искренне, влюбленно и до мурашек секретно.«Догадливый» – это история о том, что стояло за каждой чашкой кофе.

Дизайнер обложки Саша Исыпова

© Саша Исыпова, 2023

© Саша Исыпова, дизайн обложки, 2023

ISBN 978-5-0060-7100-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

***

Идеи закончились примерно к двум часам дня. Нечего сказать, некуда пойти, негде спрятаться от новой неконтролируемой волны страха. Мы стояли на остановке бесконечные семь минут: примерно семь минут назад я поняла, что не справляюсь. Падаю.

Я уже не взлечу обратно.

— Как впечатления от поездки? — спросил он, кажется, в третий или четвертый раз, надеясь хоть когда-нибудь услышать правду.

— По-прежнему отлично, — улыбнулась я, экстренно переключая потерянный взгляд на оживленный. — Зря ты переживаешь, что мне может что-то не понравиться. Красивый завтрак в новом городе — и я самый счастливый человек на свете, честно!

— Мне кажется, ты что-то недоговариваешь. Буду ждать, что ты напишешь об этом дне.

— Думаешь, напишу?

— Да, — вздохнул он. — Я уверен.

Теперь мне придется держаться, чтобы не написать ни строчки. Как понимать его слова: он беспокоится, что не оправдал моих ожиданий, не верит мне или планирует самоутверждаться за счет моих текстов? Классно, должно быть, быть возлюбленным писательницы: чем драматичнее и сложнее развернется ваша история, тем больше чувственных постов, стихов и глав она тебе посвятит. Он быстро вошел во вкус, и это даже злило.

Автобус или маршрутка — что вообще ходит в этом городе? — подводили сильнее с каждой минутой. Смена локации могла бы хоть ненадолго спасти диалог, но мы продолжали топтаться на месте. Какого ответа, каких строчек он ждет? Зачем эта поездка ему самому?

— А тебе как день? — осторожно переспросила я.

— Во, — поднял он большие пальцы. — Это ведь мой родной город, мне здесь в любом случае хорошо. Только у меня такое ощущение, что это не я с тобой поехал в путешествие, а ты со мной.

— А есть разница? — напряглась я, догадываясь, что он имеет в виду.

Маршрутка заглушила возможный неприятный ответ. Он заплатил за нас двоих, и мы плечом к плечу поехали в район, где прошло его детство. Мне казалось, это отличный ключик к его сердцу: вместе пройтись по местам, где он рос, посмотреть, с чего все начиналось, быть рядом, когда он растрогается от воспоминаний, увидеть особенную улыбку на его лице и отойти в сторону, если это будет необходимо. Страх снова сменился надеждой: я оказалась здесь не просто так.

В родной город не ездят с кем попало.

— Кстати, если ты будешь писать третью книгу, мне бы хотелось, чтобы меня звали Марк, — нарушил он очередное молчание, — и, повторюсь, мне будет особенно интересно почитать о сегодняшнем дне.

— Возьму на заметку, — поджала я губы.

— Если что, я тоже умею многое себе накручивать, — вздохнул он, разворачиваясь к окну.

— Я правда в порядке, — внушала я нам обоим.

— Ну да.

Последний час, когда светло. Последний день, когда мы смотрим в одном направлении. Это был один из немногих шансов поговорить всерьез, рассказать, как мне трудно и страшно, признаться, что я не спала все десять ночей между покупкой билетов и вылетом, аккуратно высказать свое возмущение и обиду, но я молча уставилась в пыльное окно вместе с ним.

Что он о себе возомнил? С чего он взял, что я стану посвящать ему книгу? А даже если и так, с какой стати я должна прятать его имя за несколькими чужими буквами?

«Нет уж», — усмехнулась я про себя, представляя, с каким лицом он будет читать этот фрагмент. — «Какой из тебя Марк, Максим?»