Когда вся ночь опустится на нет

Саша Ирбе, 2020

В книге представлены избранные стихотворения поэта Саши Ирбе. Легкость и динамичность стиля сочетаются с оригинальными рифмами и необычной лексикой. Одиночество – и ощущение сосуществования с другими, любовь – и чистое сострадание втягивают читателя в эти стихи и позволяют в них увидеть себя. Саша Ирбе – поэт, режиссер, автор шести поэтических книг. Член Союза писателей России. Автор и ведущая поэтических концертов и перфомансов «Поэзия в темноте», «Лабиринты Любви», «Стихи на воде» и других.

© Текст Саша Ирбе

© Оформление, ООО «Издательство «АСТ», 2020

А бабушка все пела

Был жаркий день… А бабушка все пела,

на дольний мир раскинув два крыла.

Она впервые пела как хотела.

Она впервые пела как могла.

Шутила дочь: «С ума сошла старуха!

И голос-то совсем уже не тот!

Вчера божилась, что не слышит ухо.

Сегодня, вон!.. Расселась и поет!»

И муж ворчал: «Ну, дескать, ты распелась!

Здоровье, что ли, мать, побереги!»

А самому сказать ему хотелось:

«Хоть отмерли у бабы две ноги,

а как поет!.. И хороша, как прежде!»

И, покурить пристроясь у крыльца,

он замечал и красоту, и нежность

ее тоской изрытого лица.

Она же пела все верней, все проще.

И, точно бусы, звуки из груди

выстраивались в те леса и рощи,

которые остались позади.

И слушал куст морошки и клубники,

плетень, обнявши яблоню слегка.

И солнечные блики, блики, блики

все больше заполняли облака.

____________

Закат алел… А бабушка все пела…

Дочь мылась в бане… Муж готовил щи…

А песня, точно ласточка, летела,

искрилась, точно пламя от свечи.

Теперь в саду один остался — мальчик,

песочный замок строивший впотьмах.

Он чудным был смятением охвачен.

Он растворялся в звуках и в мечтах.

То шел в огонь, плечо подставив другу,

то на корабль пиратский залезал,

то в цирке мчал на лошади по кругу,

то на ракете к звездам улетал.

____________

Закат погас… А бабушка все пела…

Еще поет!.. Уже прошли года!..

Поет легко, свободно, неумело,

через озера, горы, города.

И двор затих… И яблони не стало…

И баня покосилась на плетень…

Но бабушка петь в небе не устала.

Одна поет над миром… Целый день.

И прислонившись к старенькой калитке,

и вспоминая замок из песка,

бросаю милой бабушке улыбки,

через века бросаю — в облака.

___________

Теперь скажу немного про искусство!

Я выучила бабушкин урок:

искусство там, где заполняют чувства

параболу тобой рожденных строк

уже не для похвал и не для славы

(и не в ферзях спортивный интерес).

Оно не бередит — а лечит раны.

И оттого касается небес.