Жизнь одного человека

Роман Андреевич Куклин

Вся наша жизнь состоит из фрагментов памяти. Мне страшно забыть, что было вчера, а тем более год назад. Данный сборник самобытен, я постарался к каждому стихотворению дать описание: когда было написано, при каких обстоятельствах. При чтении вы обязательно погрузитесь в таинство моих и своих мыслей. Вы встретитесь с множеством вопросов и их ответов. Сборник непросто жизнь одного человека – это наша жизнь, моя и твоя.

Начало

Выше упоминал последовательность написания, но хотел первым выставить стих, с которого должно начаться увлекательное чтение. Мне было, действительно, сложно его написать. Пришлось изрядно попотеть, ибо не знал, как данный стих закончить. Каждый раз, пытаясь завершить написание стиха, получалось, что продолжал его постоянно наполнять. Вследствие чего, стих получился объемным и разъясняющим.

Эти строки писались не год,

Эти строки писались не два,

Суматоха и дел полон дом,

Уводили всё дальше меня.

Иногда я пускался в прямую,

Ухватившись за музу свою,

И в душе неизведанный крик,

Вырывал всю свободу к письму.

Время шло. Из занятий по теме —

Я покрылся весь ленью за час,

Через день оставался лишь тенью,

Через два — был потерян не раз.

Этот сборник написан не просто,

Буква, строчка прониклись душой,

Каждый может найти со мной схожесть,

Схожесть мыслей и нравов прямой.

Изо дня мы питаем проблемы,

Изо дня учим заново жить,

Радость, слёзы, кругом перемены.

Совокупность? Здесь нету границ!

Рассуждать о словах: гениальность,

Уникальность, банальность, другой?

Нет, не буду! Здесь одна примитивность.

Я ведь знаю, что ты же такой.

Ты и я — «мы не такие»?

Разногласия с нашей душой?

Где те рамки, морали, мотивы,

Говорящие, что ты иной?

Не пойму, не увижу причины,

Рассуждая, пишу «на корню».

Знаю точно, черкая строптиво:

Ты поймёшь мои смыслы в быту.

Для чего или ради кого

Я писал и сейчас же пишу?

Смыслом жизни является память,

Для меня память — пишет строку.

Умирая, уходим мы в вечность,

Оставляя оградки в земле.

Улыбаясь, ты будешь на фото,

Не забудут все те, кто в тепле.

Эту память оставит здесь каждый,

Но закончится это землёй?

Нет, здесь можно уйти ещё дальше:

Дальше это зовётся семьёй.

Что имею в виду? Расскажу!

Нет, не тайна, покрытая мраком:

Всё свободно лежит наверху,

Открывая таинство всё взглядом.

Дети! Являются нашим потомством,

Это те, кто заменят тебя.

Это тоже зовётся всё память,

Эти люди запомнят тебя.

Ты способен пойти ещё дальше,

Оставляя духовный свой след,

Созидая, останется книга,

Книга — лично мой инструмент.

Я и ты: мы оставим здесь память,

Но у каждого она своя.

Думай. Делай. В общем, решайся,

Такова человека судьба.

Я писал свои мысли в блокноте:

Прозы, фразы, свои же стихи.

Изнурительно будет лишь то,

Если с ними погибну, увы.

Мы не знаем, что ждёт через день,

И, тем более что будет потом,

Нужно делать, творить, созидать,

Это словно наш личный канон.

Первый стих — он, скорее, как проза,

Я старался черкать всё, как есть,

Правду-матку срубил я под корень,

Не пытаясь будить в себе лесть.

Прочитавши, пойми мои мысли.

Непонятно? Ещё почитай:

Запятые, точки, кавычки —

Рассудительнее вникай.

***

Следующий стих, оказался одним из последних в этом сборнике, но решил, поставить на второе место. Почему? Думаю, нужно сразу дать понять читателю, как мне приходилось писать множество стихов. Неважно, в какой период он был написан, и на каких эмоциях. Когда-то я хотел, чтобы в моем сборнике был подобный стих. Если сможешь пропитаться его атмосферой, понять, разобрать, то думаю, ты найдешь, атмосферу и последующих стихов.

Постарайся пропитаться этими строками. Сборник стихов — это не повесть, не сказка, не скорочтение. Сборник стихов — это смысл, глубина мыслей. Я искренне хочу, чтобы каждым стихом, ты проникся. Пускай у нас, по итогу, будут разные смыслы, здесь должен каждый найти своё. Приятного чтения.

Если б придумал тысячу стихов,

Какой от них толк, если без строк.

Без строк одни мысли, что следует в жизни,

Я бы мог, проникаясь, отсечь алгоритмы.

Где здесь рифма, куда мы все вечно стремимся?!

Если всё здесь без смысла, не будет и стиха.

Мне не хочется тухнуть, и рушить все планы,

Я всё взял скрупулезно, стерев себе память.

Все моменты ушли, будто глушь наступила,

Вот и день наступил — будто сном оживила.

И спустя полдень, вечер — всегда уходил,

Каждый раз фразу мыслей руками лепил.

Иногда, мне так кажется, мысль — питаю,

Вот сижу очерёдно и память стираю.

Для меня было сложно конец описать,

Каждый раз подытожить, не стих написать.

Я уверен в одном, каждый стих несёт смысл,

Ты прочти и возможно поймёшь глубь всех мыслей.

***

Следующий стих, по истине, стал начальным бессознательным фундаментом написания. Я помню, что написал его в 9 классе в 14 лет, на тот момент я был безумно влюблен в одну девушку, которой хотел посвятить стих. Помню, как сидел и писал дома на тетрадном листе, после написания спрятал в углу стола на полу. Так он там и лежал годами, естественно этой девушке я так и не прочитал стихотворение, спустя много лет мне удалось случайно его найти. Потом этот листок переехал в другую квартиру, и по сей день возможно где-то пылится. Кстати писал я его по памяти, и концовку забыл, поэтому пришлось дописывать, для полноты стиха.

Не знаю, веришь или нет,

Но стих написанный поэтом,

Писал влюбленный человек.

Люблю тебя я очень сильно,

Не знаю, может, очевидно.

Решил признаться я вот так,

Любовь ведь крутит так и сяк.

Не смейся милая моя,

Пишу всё это, я любя,

Вопрос: «а любишь ты меня?»

Ты отвечаешь тихо да.

Гулять мы будем под луной,

И лучезарной красотой,

Обнимешь тихо ты меня

С ума схожу я от тебя.

Как дальше быть, куда катиться?!

Тебе сказать, уйти, забыться?!

Как всё легко писать в словах,

А жизнь не та, не на листах.

***

Следующий стих был написан, осознано, на тот момент я решил высказаться, что в мыслях на бумаге. Мне было 17 лет, какие там могли быть проблемы? Конечно же, отношения с родителями, с девушкой, с друзьями. Об одних из этих проблем, я написал ниже.

В душе тоска, и одиноко,

Но в глубине души своей

Я знаю: есть во мне тревога,

Что рядом ты и близкие люди мне.

Не знаю, зая, что со мной,

Быть может, ты поможешь мне?

А может быть, опять загон?

И нету чувства про друзей.

Не понимаю, где они,

За наше дружеское время,

У каждого свои дела,

Возможно, вот тоска откуда,

Не знаю, зая, вот беда.

Побудь хотя бы ты как другом,

Не чувствую их рядом я,

Как будто воет рядом вьюга —

И вдруг сметает всё! Меня!

Упал я и засыпал снегом

Здоровый буйный ветер мглы,

Не вижу дружескую руку,

Ведь мы редки и далеки.

И вот спустя 4 года,

Решил продолжить, я свой стих

Что изменилось в это время?

Всё, то же самое у них!

Друзей винить? Здесь мало правды,

Ведь я же, так же погребен

В делах, заботах — сложен, глажен

Винить друзей, здесь не причем.

Забавный факт: когда мной было написано, примерно, 25 стихов, часть из них не была завершена, тогда я нашёл человека, который сможет их отредактировать. Когда он читал этот стих, в оригинале было написано: «В душе тоска и одинока». И он мне говорит: «Нет такого слова». Я говорю: «Ну, давай, напишем одиноко». Сейчас с улыбкой вспоминаю этот случай.

***

Абсолютно у всех была первая любовь, и абсолютно каждый что-то помнит с тех времен до сих пор. Конечно, я мог бы убрать следующий стих по двум причинам, но как писал вначале: «А какой толк, если не от души?»

Стих написан из-за очень неприятной ситуации, в которой я был неправ. Тогда мне казалось, всё, конец моим отношениям, а финала я никак не хотел. На тот момент, я понимал, что вроде как могу написать стих, знал, что девушки любят романтику, поэзию и что-то неожиданное. Поэтому использовал такой намеренный ход.

Этот стих написан на эмоциях и за 7—10 минут, потом я сразу поехал на такси к девушке и прочитал его. Помню, что на следующий день был важный экзамен в институте, но проблемы в отношениях были важнее, чем учеба.

Стих с кучей ошибок, кучей не состыковок и в каких-то моментах, переходящий в прозу.

***

Диана, милая моя,

Сказал всё это, может, зря?

Побудь со мною, хоть мгновенье,

Не уходи! Останься тенью.

Будь рядом, не ищи другого

И помоги: мне тоже плохо.

Плывут, летят все мысли мимо,

И красота неотразима.

Твоя любовь ко мне сильна?

Моя любовь ответна — да!

Скрывал я тайну очень долго,

В душе тоска и одиноко

Сидели в глубине меня.

Но ты спасала каждый раз

Своей любовью, добротой

И лучезарной красотой.

Моя любовь к тебе жива,

Хочу вставать с тобой с утра,

Чтоб жили счастливо всегда,

И наше счастье не сгорало,

Не угасал наш смех и плач.

Ведь мы же счастливы с тобой.

Поговори с подругой, но со мной

Останься рядом, не теряйся

И не ищи замену мне.

Пусть всё идет своим движеньем,

Не рушь ты наши отношения.

Хочу быть вместе! Я и Ты,

А что ты хочешь — ты скажи!

Хотя я знаю, что ты хочешь,

Но я ведь тоже всё хочу,

Тебе замену не ищу,

И рядом никого не вижу:

Только Ты и только Ты!

Ведь ты же носик, мой родной,

Я помню все воспоминания,

И, может, нужно понимание:

Понять тебя пытаюсь я.

Дурак, Дебил, я знаю, да.

Пишу. Писать я не устану,

О наших чувствах на двоих.

Ты помнишь ноль двенадцать год?

Как мы встречали Новый год:

Я помню, как хотели летом,

Умчать от всех куда-то бегом.

Туда, где будем мы вдвоем.

Зачем оставить на потом?

Давай исполним мы мечту?

И будем говорить «люблю»

Друг другу ночи напролёт,

Устроим мы с тобой курорт.

И чтобы сердце не смолкало,

И чтоб душа у нас играла,

Ловили счастье наше вместе,

И загорали тоже вместе.

А впереди еще и Цырик,

Его ведь нужно не обидеть,

И встретить вместе нужно нам,

Ведь он проплыл немало стран.

Взгляни на авки ты свои,

Ведь мы близки: всё время вместе.

Ты как очаг внутри меня,

Я не могу себе представить,

Что значит просто «Ты и Я».

Ошиблись мы? Не может быть.

Я не поверю ни за что,

Что не судьба сюда ввязалась,

А просто некая случайность,

Связала просто нас с тобой.

Ты понимаешь каждый раз

Мои затупки и привычки,

Мы дополняем просто класс,

Не нужно никакой отмычки.

Не нужно закрывать сердца:

Пусть будет так, как всё должно быть.

Останься рядом, я прошу.

Скажи мне просто: «I love you».

Мне очень хорошо с тобой,

Я чувствую, что ты моя.

Мы будем бегать, веселиться,

Дурачиться и гавкать вместе.

Пусть все прохожие увидят,

И будут думать «Вот дебилы!».

На этом я закончу мысли

И из души своей

Скажу: прости меня, болвана,

Не знаю, что в башке моей.

Воротит и мутит рассудок.

Не знаю, зая, вот дела.

Люблю, Люблю…

Тебя, Тебя.

Это были первые мои отношения. Ещё в те годы, я осознавал, что рано или поздно они закончатся. Да и ей это говорил, что был бы я старше, всё произошло по-другому. Тогда мне крайне, не хотелось уходить в семью, детей. В 18—19 лет, когда у тебя ещё нет опыта, ты сам ребенок, какая семья? Для меня это равносильно отдать подростку в управление крупную корпорацию, а он не имеет элементарного опыта в маленьком бизнесе. Абсолютно всё взаимосвязано и прошлый опыт, пойдет во благо будущей твоей жизни. Это во всём, не именно в отношениях.

***

Конечно, ничего не проходит бесследно, всегда за всё есть последствия. Инициатором расставания был я, но спустя неделю пришло осознание, либо страх, и мне хотелось вернуть былые отношения. Следующая мотивация написания стиха, произошла через месяц. Я помню, что лежал дома, на фоне показывал телевизор, с открытием олимпиады Сочи — 2014, но было всё так неважно. Тогда я знал, что у неё уже появился парень, и что они дома вместе. Так паршиво было внутри, и в голове непонятки, будет ли продолжение или это конец? Позвонил, и сказал, чтобы до завтра подумала над ответом и пришла на набережную. Идея была следующей: встречаемся с ней, если согласна начать отношения сначала, то прогуляемся по набережной. Если нет, то дойдем до замка, который прикрепляли на ограждение, я читаю стих и открываю этот замок. По итогу, произошел второй вариант, прочитав я, ушёл прочь.

Пишу тебе, я стих последний

Тебе наверно, круто там,

Сейчас ты с ним,

Сейчас вы вместе,

Желаю я тебе добра.

Иди. Ступай своей дорогой,

Прости меня за косяки,

Надеюсь, ты найдешь такого,

Кто будет исполнять мечты.

На этом нужно ставить точку,

Давай откроем мы замок,

Замок всех наших тех моментов,

Пусть это будет просто сон.

***

Следующий промежуток жизни, был для меня сложным. Я видел много безумных поступков, что совершали парни с собой из-за любви: начиная от пьяных поездок за рулем к «бывшей», заканчивая написанием кровью строк о любви, на стенах в подъезде.

Любовь сильная штука, но даже сейчас я истинно не понимаю, что такое любовь и любил ли я тогда? Мне кажется, что можно прочесть десятки книг, и везде понятие любви будет звучать по-разному. Для меня любовь — это когда внутри вызываются эмоции, пусть даже отрицательные. Для меня это как сигнал, что человек небезразличен. Пусть будет ревность, забота, страх — всё это сигналы любви. Просто любовь бывает разная от материнской до дружеской.

***

Что касается следующих стихов, они получались сами собой. Прошло уже года 3, я просто начинал набивать в телефон, и рифма шла сама за собой. Нет, там уже не было боли, только лишь мысли, я начинал оценивать прошлое, как хороший личный опыт. Дальше пойдут, два близких к смыслу стиха, но отличия всё же есть. Эти два стиха, тогда дали надежду, что у меня действительно что-то получается в стихах, и есть задатки собрать небольшой сборник.

Бегут к тем, кому не нужны.

Стучат туда, куда закрыто.

Здесь нет места для любви:

Эти сердца стучатся тихо.

Нет боли, нет печали,

Всё это переменно.

Не вырвешь чувства ты кусками,

Заложено посмертно.

Ты потихоньку свыкнешь с этим жить,

Разбитый и убитый,

Реанимируй ты меня!

В ответ слышно затишье.

Куда? К кому? И для чего?

Не видно здесь ответов.

Лишь время потихоньку лечит,

И отблески рассветов.

Начало ты положишь просто,

Поставив много целей.

Потом научишься любить,

Всё то, что ушло с ветром.

Природа, тихий морской бриз,

Трава, что колыхалась, —

Всё это будет радовать,

Крупица собиралась.

И вот пришел твой образ —

Не тот, что был тогда.

Бинт для души, пластырь для ран —

Остался только шрам.

Его не спрятать просто так,

С ним будешь дальше жить,

Его не вырвешь из глубин.

Забыть? Возможно, хватит сил.

Тебе поможет время? Друг?

А может, ты один?

У каждого здесь иной путь,

Но каждый видел пыль.

И пыль не та, что у дорог,

А боль, всё то, страданье,

Здесь каждый ощущал исход,

Исход от расставаний.

***

Она давно уже не та,

И ты давно уже не тот.

Разбили чувства! Пустота!

Остался только снежный ком.

Сейчас живут все своей жизнью,

Не вспоминая о былом.

Хотя я вру, конечно, помним,

Но не когда всё хорошо.

Когда прекрасно, то зачем?

И так забот невпроворот,

Не я такой, не ты такая —

Такой наш внутренний подход.

Мы забываем, всё проходит,

Людям присуще дальше жить,

Лишь тихо время убегает,

А с ним и наша с вами жизнь.

И что теперь? Куда глядеть?

Любить иль отстраниться?

Застряли в прошлом ты и я.

Куда уйти? Разбиться?

Нет, я не про то. Про боль внутри,

Она сильнее нашей силы.

Всё, что физически, — уходит.

Мораль задавит, слышны крики.

И вот проходит много лет:

И я другой, и ты другая.

А помнишь, раньше пустота?

Стояли оба мы у края.

Тогда казалось, как же жить,

К чему все те страдания.

И вот смотрю на всё сейчас —

Хватило понимания:

Что будет время, придёт жизнь —

Как раз что я хотел.

Искал всё быстро — разность тел.

Быть может, не сумел?!

Стерпеть, сдержать, порой обнять,

Понять, кто нужен мне.

Нет, не был срыв, казалось, словно,

Вот-вот — и тот предел.

Казалось: «Боже! Что со мной?

Когда найду я ту?

Ту девушку, красавицу,

Которую люблю.

Когда же снова начну жить,

Любить, мечтать, летать?

Фантазии и радости —

Всё это воплощать».

Хотелось всё по-быстрому,

Ошибся я тогда.

Здесь каждого, по-своему,

Расплата ждёт сполна.

***

Следующий стих я писал с некой простотой, и, когда начинал над ним работать, хотелось, чтобы получилось складно. Как получилось, решать тебе, мой дорогой читатель.

Я не помню, зима или осень,

А, быть может, весна за окном,

Я не помню: какая погода,

Я запомнил, что было потом.

Мы не ценим того, что имеем,

Мы не помним, как важны все те,

Кто с душой, улыбаясь, встречает,

Независимо, когда и где.

Я забыл, хотя всё это помнил,

Я всё знал, что присуще здесь мне,

Понимаем, где, что нам исправить,

Мы поможем другим, но себе?

Что себе мы оставим здесь, память?

Мы запишем внутри, что болит?!

Наступает момент расставания,

Не стереть это, словно графит.

Мы бежим, неустанно теряем,

Наше время на мелочь, дела.

Но судьба у нас так полагает —

Не ценить то, что было вчера.

Вечный бег, колея нас кидает,

Затирая свои же следы,

Время лечит, а жизнь утекает:

Суматоха, рутина и быт.

В этом ритме и ищем ответы.

Часть: на смысл о жизни. Избит,

Сам собой же, в себе же копаясь,

Измотал внутри собственный мир.

Другая: ушла на проблемы,

Без забот в нашей жизни никак,

Слишком скучно, не ценим иначе,

А потом и уходим в дела.

***

Следующий стих, довольно просто было написать. Что нужно для того, чтобы получилось от души и искренне? Довольно всё просто! Нужно лишь проникнуться воспоминаниями, атмосферой, и находясь в таком состоянии, рука сама набирает текст. Что описывал ниже — это промежуток не одного года моей жизни. Начинается от университета, когда можешь вечером, особенно в дождливую погоду, прогуливаться и думать о смысле жизни, почему именно так, а не иначе. Я любил то время, любил наслаждаться одиночеством и на тот момент, мне было комфортно и спокойно. Стих, как раз переносит от жизненного этапа, когда деньги поистине мало чего решали, к этапу, когда нужно работать, нужна солидность, и когда так важно мнение людей.

Я так любил сидеть один,

Не видя никого,

Зачем мне люди, их слова?

Пронзить своё нутро?!

Я так любил бродить один,

Касаясь, слёз небес.

Я верил в очищение,

Всё то, что творил бес.

Я так любил играть в людей:

Надеть шикарный шмот,

И видеть дно морали,

Как превращались в скот.

Потом я полюбил — обычность,

Обратность тех речей,

Пороков, нравов, принципов,

Стремления людей.

И что? Что ты потрёпанный,

Рвань, дырки на вещах.

Теперь вам отвратительно?

Солидность где? Атас?!

Теперь нет откровенности,

Секретов, мыслей, фраз.

А как же о духовности?

О том, кто я сейчас…

Всё, что людское, — жизненно,

Осталось позади.

Конечно, мы все умные.

И мыслим за шага три,

Вокруг одни философы,

И видят всех насквозь.

А где те обыватели?

А быдло? Другой сброд?

Не нужно жить другими,

Начни с себя сперва.

Решать за них проблемы?

Сделай благое для себя.

Людишки были лживыми.

И ум здесь не причём.

Кого только не видели

Солидность та же днём.

А кто ты сам воочию?

Расставь всё по местам,

Скрываться можешь вечером

Питая боль в устах.

***

Ещё один атмосферный стих, помнится, что концовку очень сложно было дописать. Тема поиска себя, самоанализ — всё это безумно мне нравится, особенно просто получилось начать, но с концовкой пришлось изрядно потрудиться. Несколько раз дорабатывал, несколько раз пытался дописать, но мысли уходили, не видя логического завершения.

Хоть кричи, хоть ни кричи:

Кому надо — тот услышит.

Можешь спрятать всё в ночи,

Одиночеством ты дышишь.

Целый день ты был в тени,

Занят делом, весь весёлый,

Вдруг уходит день в закат,

Снова блеклый, ты замотан.

Вот ушёл опять в себя,

А снаружи лишь улыбка,

За гримасой пустота,

Ты в изъянах, но не видишь.

Этот дух, не гениален,

Изнурителен внутри.

«Что случилось? Ты в порядке?» —

Слышен голос позади.

«Да! Тебе, друг, показалось.

У меня всё хорошо».

Так нас жизнь располагает,

Привыкаем мы во всём.

Каждый в мире заточённый,

И по-своему один:

Мрачен, блек, сер, болен, сломлен.

Только стержень — непобедим.

Кто-то скажет: это жизнь,

Нас научит, мы сильнее.

Для кого-то это опыт,

Он бесценен, ты умнее.

Что нас ждёт? Одно унынье?

Нет! Здесь радость тоже лечит,

Но запомнится отныне,

Что внутри живёт и скрежет.

***

Следующий стих сильно отличается ритмикой, есть разница в словосочетаниях. Единственная цель, почему он был написан особенным образом — мне хотелось поиграть со стилями. Ведь как в жизни понять, что более тебе подходит? Конечно же, пробовать. Вот и я попробовал. Можно было его убрать, но думаю, что каждый видит по-своему, и возможно, кому-то будет близко к душе.

Если б, я был богатым.

Я бы тратил, тратил, тратил.

Если б, я был талантлив.

Я был бы занят, занят, занят.

Если б, я был рационален.

Я бы ставил цели, ставил.

Но забыл ты одну вещь,

Ты не смог всё уберечь.

Погрузившись в одно дело,

На других поставишь крест.

Не уйдешь ты в одно русло,

Иль готов ты всё отдать?

Ставя ставку на одном,

Позабудешь обо всём.

Нужно быть в меру богатым,

Также в меру рациональным,

Всё со временем придёт,

Что потерянно — найдешь.

Не стремись ты во все реки:

Унесёт тебя зараз.

Потеряться в этой жизни,

Очень запросто у нас.

***

Мне никогда не импонировало, если человек сам себе врёт. Я часто писал про самообман, и сам максимально пытался избегать его. Конечно, его можно и с умом использовать, как осознанный самообман, к примеру, для достижения цели. Если мы во что-то верим, мы прикладываем к этому усилия. Действия людей, у меня всегда, вызывало уважение. Но следующий стих, я рассматривал, если человек преувеличивает свои проблемы, даже можно сказать, что сам выдумывает, и чтобы бороться с ними начинает делать что-то яркое, взрывное и неординарное. Как мне кажется, это можно и нужно делать, но когда у тебя потеряны смыслы жизни, когда ничего не радует, и с этим тебе не удается никак побороться. Тогда да. В противном случае, я не разделаю таких позиций.

Расскажи, как тебе больно,

И как потеряны все цели.

Расскажи, как тебе сложно,

Не выходя из мнимой тени.

Ты можешь смело выражаться,

Что в твоей жизни всё не так,

Ты можешь дальше изнуряться,

С душой и телом натощак.

Давай тату на целый рост,

Нет не для вас! Я сам поставщик!

Меняй хоть каждый цвет волос,

Ты уникален, но доставщик.

И ты смотри, впитай в себя!

Быть может, встанешь в уважение,

Здесь не натура так важна,

Как что внутри! Без возражений.

***

Думаю, следующим я должен расположить, как раз тематический стих. Разбор самообмана с одной из сторон.

Как хочется писать о боли,

Но это очень сложно.

Как вспомнить грусть, плач, слёзы,

Когда всё это в прошлом.

Всё было так давно,

Как будто не с тобой.

Так было горячо,

Как острый суп харчо.

Внутри кипело кровью,

Отёки, скрип души,

Внутри всё в пух-прах крушило,

Обрывки фальши, лжи.

Мы все стремимся к чувствам,

Любить и рядом быть,

Питаем вкус соблазна,

Ведь это не забыть.

Здесь каждый человек —

И жаждет чувства зверя.

Здесь каждый глуп и слеп,

А думает, Франческо.

Нет! Давай мы без полётов,

Фантазий переплёт.

Давай с умом и толком,

Реальностью вперёд.

Ты можешь жить обманом.

Сказать, что хочешь мне,

Друзьям, родным и дамам:

Не ври только себе.

***

Следующий стих для меня очень тяжёлый. Даже, сейчас, когда пишу эти строчки, мыслей много и с другой стороны — пустота. Каждому знакомо чувство, когда сковывает внутри, так и меня этот стих никогда не оставит равнодушным.

Не хотел описывать, что сподвигнуло написать этот стих, но я должен быть честным, прежде всего перед собой. Мне нравятся строки самого первого стиха: «Смыслом жизни является память, для меня память пишет строку». Вся наша жизнь состоит из памяти, если мы не будем помнить прошлое, то откуда возьмется опыт? Если мы будем забывать близких людей или они нас? Что тогда произойдет? Цель сборника не написать только о моих проблемах, не описать только о душевном состоянии. Цель описать, что я вижу вокруг. Почему я написал этот стих — увидел мамины глаза.

Сложно писать, не почувствовав боли,

Сложно принять, не собрав внутри воли.

Я видел, я вспомнил эти глаза,

Всё, что нужно, — вставать с ними рядом с утра.

Им не нужно финансов, корысти и мести.

Всё, что надо, — как минимум рядом… без лести.

Это самое дно: для того, чтоб понять,

Конец ознакомительного фрагмента.