Это было так давно… Избранное

Роза Шорникова, 2023

«Избранное…», это то, что написано в наиболее памятные моменты жизни автора. Наряду с опубликованными ранее есть стихи, с которыми читатели познакомятся впервые. Приятного прочтения!

Из сборника

«По лесенке судьбы»,

2007

Лесенка

По лесенке судьбы вприпрыжку мы бежим,

Перила не нужны, под ноги не глядим,

Торопимся мы жить, по-взрослому решать,

Но детство внутри нас не хочется терять.

Мы слишком дорожим минутой той, когда,

Закрыв глаза, лежим, а мама, как тогда —

По голове рукой… какой приятный миг…

Глоток воды живой! Из детства тот родник!

Когда, забыв про стыд, солидность — стороной,

Вдруг забиваем мяч мы в сетку головой,

И по лицу уже улыбка расползлась,

Когда похвалят нас, иль шутка «удалась».

Не помнить долго зла, за друга постоять,

Задуматься, когда нам есть чего терять,

Я не берусь судить, но что ни говори, —

Не важен возраст наш, а важно, что внутри!

Снежинка

Сухие листья ветер кувыркает,

По небу серому кочуют облака,

И белая снежинка оседает

На лужицу, озябшую слегка.

Поёжится немного с непривычки,

Покрутит белокурой головой,

И превратится в талую водичку,

Прикинувшись слезинкой дождевой,

Чтобы потом с великим наслажденьем

Дождаться тёмной ночи, и тогда

Вновь испытать всю сладость превращенья

В хрустальную жемчужину из льда.

«Я, душу осквернив свою…»

Я, душу осквернив свою

Своим невежеством убогим,

Теперь у краешка стою,

Где начинается дорога

Длиной в оставшуюся жизнь,

Хоть пройдено уже немало,

Как ни считай, как ни прикинь,

Но что-то, всё-таки, осталось?

Себе кумиров сотворив,

Другим навязывала смело

Для них неведомый мотив,

Чужое, призрачное тело.

Не понимая, что творю,

Свои ошибки повторяла…

Это — сейчас я говорю,

Но слов одних, конечно, мало!

Не откупиться от себя

Одним большим благим порывом,

Не оступиться бы, скорбя,

На той дороге над обрывом,

Не рассудить бы, мол, сама

Дорога «вывезет» кривая,

И тихо не сойти с ума…

Но жизнь прекрасная такая!

Я начинаю понимать

И твёрже наступать на сушу,

И потихоньку очищать

Свою измученную душу.

Что же такое «Я»?

Чтобы любить других, надо любить себя…

Странный какой-то стих вдруг написала я.

Кто это там посмел голос возвысить свой?

Кто это захотел смысл поискать иной

В том, чем жила всегда, долгих полсотни лет,

Всем отвечая «да», себе оставляя «нет»?

Жизнь для других прожить, всё за других решать,

Всю себя им посвятить или совсем отдать,

Ради своих родных сгинуть, сгореть, обветшать…

Но приживётся ль в них донорская Душа?

Что же такое «я»? Думать уже невмочь!

Как же, любя себя, можно другим помочь?!

Чтоб понимать других, надо понять себя…

Голос внутри затих…

Память свою теребя, я подбираю слог…

Мысли в мозгу кипят!

Где же он, тот порог, чтоб перейти в себя?..

Мой маленький мир

Каждый строит свой мир

По своим чертежам,

Каждый лепит тот образ,

Что выдумал сам.

Мир желаний, мир тела,

Души и тепла,

Мир, в котором когда-то

Ребёнком была.

Я рисую свой мир —

Очертанья хрупки,

Да ещё кое-где

Не просохли мазки…

Дорогие мои,

Заходите смелей!

Не волнуйтесь,

Вы здесь под защитой моей!

Только очень прошу:

Не разрушьте шутя

Этот маленький мир,

Что построила я.

Песнь веков

Девушка из племени далёкого

Как-то раз приснилась ночью мне,

На краю бархана одинокого

Небеса молила в тишине:

«Боже, ты пошли мне мужа доброго,

чтоб красивый был и молодой,

чтоб меня любил и, чтобы я его

тоже полюбила всей душой.

Ты пошли мне первенца смышлёного,

чтоб хранил и почитал свой род,

руки мамы, зноем опалённые,

чтоб не уставали от забот».

Девушка смотрела в небо чистое,

Косы разметались по плечам,

Диск огромный солнца золотистого

Медленно катился по пескам…

Песнь её невидимыми струнами

Сквозь столетья до меня прошла,

Поняла я, что певунья юная

Мне пра-пра-прабабушкой была.

«Немного грусти, чуточку тоски…»

Немного грусти, чуточку тоски

да пара слёз — коктейль воспоминаний

о тайне неисполненных желаний

на берегу несбывшейся реки.

Немного солнца, ниточка дождя

и запах распустившейся сирени —

коктейль любви и счастья!

Бередят нам память ароматы тех мгновений!

Когда-нибудь потом на склоне лет —

свой «фирменный» рецепт,

в одном бокале:

всё, что нашли или ещё искали,

всё, что любили или потеряли,

всё, что кому-то в жизни не додали —

по капле раздадим идущим вслед.

Что же случилось?

Что же случилось? Стали взрослее?

Стали спокойнее, стали мудрее?

Кто-то — богаче, кто-то — беднее,

Ну, одним словом, живём, как умеем!

Дача, квартира, обед в ресторане,

Сотня-другая «зелёных» в кармане,

Слава, престиж, иномарка крутая…

Только всё реже к отцу заезжаем.

Всё, как у всех, словно гонка на ралли:

Сели, поели, опять побежали,

Где-то слукавили, в чём-то солгали…

В гости друг к другу ходить перестали.

Что-то не вспомнили, что-то забыли,

Может нечаянно, но «подсудили»,

Не устояв перед нужным ответом…

Ладно, сегодня не будем об этом!

Всё так банально и, в общем-то, просто:

Вот уже близко таинственный остров

Нашей мечты, а оттуда виднее —

Стали богаче мы или беднее?

Свеча горела

«…свеча горела на столе,

свеча горела…»

Б. Пастернак

Над звездопадом в жёлтой мгле луна висела,

Свеча горела на столе, свеча горела,

В безмолвном танце по стене скользили тени

Моих молитв, моих тревог, моих сомнений.

Конец ознакомительного фрагмента.