«Всё рвётся на части…»
Всё рвётся на части,
Крошится, рассыпается, становится лохмотьями на ветру,
Теряет форму, ясность, твёрдость.
Жизнь после конца истории,
Простаивание в постправде,
Бормотание в невозможности договориться до внятности.
На что ты надеешься?
Зачем ты собираешь с земли эти крошки?
Что за незримых птиц кормишь ты ими с рук?