Ад
Нету покоя четверо суток подряд.
Вдруг — в дверь звонят.
Наспех застилаю кровать,
Иду открывать —
На пороге — два черта
В белых халатах,
Глаза — пусты,
Лбы — покаты,
Надо лбами — небольшие рога.
«Вот и вся недолга,
Собирайся,
Пойдем,» — говорят, —
«В ад».
Делать нечего.
Не пойдешь — врежут по печени.
Хуже смерти
Такие черти.
Ведут.
Ну, думаю, будет суд,
Будет глас с небес,
Мол, куда ты влез,
Мол, зачем ты врал…
А на деле — ведут в подвал,
Темный и сухой.
Четыре стены
И пусто.
«Расслабься,» — говорят, —
«Ад — это тоже искусство,
У каждого — свой,
Сам создал — и получай,
За грехи и грешки отвечай.
Вот он, твой ад, знакомься:
Пустой подвал, где нет ничего —
Ни света,
Ни звука,
Ни телефона,
Все понятно, все просто,
Все так знакомо.
Вот он, твой ад, гляди! —
Ничего впереди».
И кричи-не кричи —
Не услышат ни черти, ни даже врачи,
И ты — не услышишь,
Не скажешь:
«Как шумно ты дышишь,
Дыши потише…»
Дверь закрывается,
Ад начинается.
