Чай с кусочком счастья

Ольга Егорова

Говорят, чай с кем попало не пьют. Потому что настоящий чай сближает и открывает души. Врач по профессии и писательница по зову души Ольга Егорова заботливо собрала в свой дебютный сборник рассказов «Чай с кусочком счастья» только те надиктованные сердцем строки, что согреют изнутри, ободрят тех, кто нуждается в поддержке, научат радостно встречать каждый наступающий день, ведь для счастья нужно совсем немного… Иногда это просто с любовью собранный чай, которым тебе есть с кем поделиться.

Редактор Ольга Мазуренко

Иллюстратор Екатерина Пеперева

© Ольга Егорова, 2022

© Екатерина Пеперева, иллюстрации, 2022

ISBN 978-5-0056-2193-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

ВМЕСТО ПРЕДИСЛОВИЯ

Смотрю на чаинки.

Кружатся в таинственном танце — плавно, медленно, спокойно.

Вспоминается ночник из детства — светящийся цилиндр с плавающими внутри блёстками. Спокойно и сладко было засыпать, глядя на сверкающие частички.

Чай — спокойствие.

Сделала глоток и почувствовала аромат кипрея.

Мысленно вернулась в солнечное лето: тёплый тихий вечер с яркими розовыми свечками иван-чая у картофельного поля.

Мохнатый шмель грузно садится на веточку, а на нежных цветах резвые пчёлки неустанно собирают пыльцу. Любуюсь на них и отхожу тихонечко. Рядом слышу заботливый папин голос: «Не ходи туда. Трава высокая. Сейчас сам веток наломаю».

Чай — забота.

Совсем чуть-чуть осталось терпкой заварки, как в тот вечер, когда допивали чай малюсенькими глоточками, стараясь растянуть время, когда можно ещё немного побыть вместе в тишине, не разговаривая словами, но понимая друг друга душой.

Всего лишь чай…

Для кого-то просто напиток, а для меня целая жизнь.

***

Письма. Бумажные, настоящие, живые.

Они ушли в прошлое. Сейчас мы за секунду можем отослать электронное письмо в другой часовой пояс, в другую страну, на другой материк. И это прекрасно. Но, к сожалению, не сохраняются эти письма в конвертах, нельзя их открыть, почувствовать запах, увидеть пожелтевшую страничку и такой дорогой почерк.

Достаю письмо. Твоё письмо. Всматриваюсь в округлые крупные буквы. Знаю его наизусть и снова читаю. Тебя уже нет здесь, на Земле, а письмо, написанное тобой, у меня в руках. Твои слова, твои мысли остались здесь. Частичка тебя в этих письмах осталась жить.

А помнишь, как всё начиналось? Ты всегда знал мои душевные потребности. Видел их лучше меня.

Вслух произнести важные слова всегда было трудно. Любила молчать. Любила слушать твой голос. Ты не настаивал на вопросах, не торопил с ответом. Просто в один вечер тихо произнёс:

— Знаешь, не всё можно сказать по телефону, — задумался на секунду и продолжил: — Да и не всё можно сказать вслух. Попробуй написать. Волнует тебя что-то, тревожит, радует — запиши, расскажи всё, как будто мы рядом. А я потом всё прочту и услышу.

Начала писать. Ты оказался прав, бумаге можно рассказать гораздо больше, чем человеку. Много писала — разговаривала с тобой. Многое не отправляла, оставляла при себе.

И знаешь, твой совет до сих пор со мной. В трудные, волнительные или радостные моменты беру блокнот, пишу. Всегда становится легче. Иногда перечитываю. Бывает, встречаются занятные мысли. Решила вот в книгу их собрать. Знаю, ты был бы рад, покачал бы одобрительно головой и задумчиво улыбнулся. Слышу твой голос: «Всё у тебя получится, Оленька, я с тобой».