Моя. Чужая. Беременная

Ольга Висмут, 2022

Я очнулась в больнице, после ДТП. Беременная и без памяти. Не помню, как меня зовут, не помню, как попала сюда, не помню кто я вообще. Рядом сидит мужчина. Врач? Нет, не врач…– Собирайся, мы уезжаем.– Вы мой муж? – спрашиваю чуть слышно.Он качает головой:– Жаль разочаровывать, но я… Я тот, кто тебя сбил. Это из-за меня ты попала в больницу.Страх накатывает волной.– Я с вами никуда не поеду!– Не поедешь? Можно узнать, почему?– Я вас не знаю!– Прости, но выбора у тебя нет, – он усмехается. – Ты здесь уже неделю, и тебя до сих пор никто не ищет.

Глава 1

1. АСЯ

Теплый ветерок ласкает мое лицо. Я лежу на мягком песке, жмурюсь от яркого солнца. Моя ладонь тонет в мужской руке. Чувствую, как немного шершавый палец поглаживает чувствительную кожу на запястье…

Где-то недалеко кричат чайки. Воздух пахнет чем-то приятным, и этот запах идет от мужчины рядом со мной. Я очень хочу увидеть его…

Но крики чаек превращаются в странный писк. Море и пляж исчезают. Острая боль впивается в голову, и я открываю глаза.

Надо мной белый потолок. Инстинктивно дергаю рукой и едва не смахиваю стойку с капельницами.

Что это? Где я?

Нервно сглатываю, ощущая сухость в горле.

Это больничная палата. Рядом с кроватью стоит прибор диагностики. У стены — тумбочка, а на ней ваза с цветами.

Опускаю взгляд на себя. Я лежу поверх одеяла. На мне больничный халат. На указательном пальце мигает датчик, на безымянном — виден след от кольца. Странно, а кольцо куда делось? Я замужем или нет?

Пытаюсь сосредоточиться на ответах, но затылок взрывается болью. Хочу сесть, но тело не слушается. Палата перед глазами плывет. Тянусь рукой к затылку. Нащупываю бинты.

Да что же случилось? Совсем ничего не помню…

Поворачиваю голову в другую сторону. Взгляд натыкается на мужчину в черном костюме с белоснежной рубашкой. У незнакомца светлые волосы и правильные черты. Легкая небритость придает его лицу усталый вид, а поверх широких плеч наброшен белый халат.

Блондин сидит в кресле напротив кровати. Сосредоточенно печатает на ноутбуке и не смотрит на меня.

Зато я засматриваюсь на него. Отмечаю, как его глаза следят за строчками на экране, как он морщит лоб, как костяшками пальцами трет переносицу.

— Привет, — хрипло произношу. — Вы врач?

Во рту сухо как в пустыне. Хочется пить, но еще больше хочется, чтобы незнакомец ответил и объяснил, что происходит.

Он отрывается от экрана и устремляет взгляд на меня. Сосредоточенный, хмурый, опасный.

У него такой взгляд, что мне становится не по себе. Почему он так смотрит? Будто недоволен, что я очнулась.

— Нет, — отвечает после минутного молчания.

Голос у него хриплый, вибрирующий. Каждый звук проходит по мне толпой оголтелых мурашек.

Блондин поднимается с места. Неторопливо, с грацией хищника, уверенного в том, что он на своей территории, и подходит ко мне.

— Как ты себя чувствуешь?

— Голова болит, — признаюсь.

Стараюсь улыбнуться, чтобы развеять возникшее напряжение.

Но незнакомец остается серьезным. Кажется, он вообще не умеет улыбаться. Ни один мускул не дрогнул у него на лице.

Но обращается ко мне фамильярно, на “ты”. Видимо, мы близко знакомы. Может, это мой родственник или друг…

Хочу подняться.

— Лежи, доктор сказал, чтобы ты не двигалась.

Я мну одеяло и отвожу взгляд. Чувствую себя неловко рядом с ним.

— Ты сильно ударилась затылком и всю ночь пролежала без сознания. Могут быть проблемы с памятью, — продолжает он, пристально глядя мне в глаза из-под полуопущенных ресниц. — Помнишь, как тебя зовут?

— Я… — запинаюсь.

Ну же, это всего лишь имя. Его каждому человеку дают при рождении.

Но стоит напрячь память — и затылок снова взрывается адской болью, а перед глазами темнеет.

— Не помню… — выдыхаю. — А вас? Мы с вами знакомы?

— А что случилось, ты помнишь? — он задает новый вопрос вместо ответа. — Знаешь, где находишься?

— Н-нет… В больнице?

— В частной клинике.

— Как я сюда попала? — говорить тяжело, но я хочу услышать ответы.

— Тебя сбила машина, — хмуро отзывается он. — Я привез тебя сюда.

Значит, он мой спаситель. Но я не помню ни его, ни того, что случилось.

Засматриваюсь на морщинку между его бровей. Рука так и тянется разгладить ее.

Прижимаю конечность к телу и отзываюсь:

— Спасибо. Но я вас не помню…

Вспоминаю след от кольца. Может быть, этот красавчик мой… муж? Нет, такое он бы сразу сказал!

— Доктор уже осмотрел тебя, — он не замечает моего волнения. — Не волнуйся — “Эдельвейс” лучшая клиника в городе, и врачи здесь знают свое дело.

— Можно воды? — прошу его. — Хочется пить.

— Да, конечно.

Он берет пластиковую бутылку, стоящую на столике. Наливает воду в стакан.

Я густо краснею, когда он помогает мне приподняться на кушетке. У него сильные руки, а движения четкие, уверенные, без суеты. Он прикладывает стакан к моим губам.

Прохладная вода дарует наслаждение пересохшему горлу. Пью и не могу напиться.

— Доктор сказал много нельзя. Все, достаточно.

Забывшись, хватаю стакан. Случайно касаюсь пальцев незнакомца. Между нами проскакивает искра, и я отдергиваю руку.

От толчка часть воды проливается мне на грудь. Пятна расплываются по больничному халату. Начинаю неловко растирать их рукой, пока блондин осматривает палату.

Он возвращается с бумажным полотенцем и прикладывает его к моей груди. Прячу взгляд и бормочу в свое оправдание:

— Вы бьетесь током!

Блондин слегка приподнимает золотистую бровь, но на его лице по-прежнему ни намека на улыбку. Да что с этим парнем не так? На вид он не такой старый, чтобы забыть, как улыбаться!

За дверью палаты слышатся голоса. Порываюсь вскочить, но незнакомец не дает мне подняться.

У него горячие пальцы. Чувствую их жар сквозь бумажное полотенце и больничный халат.

Дверь распахивается. Я замираю.

— Максим Николаевич, у меня хорошие новости, — в палату входит седовласый мужчина в белом халате. Следом за ним — медсестра. — С вашим…

Они недоуменно смотрят то на меня, то на блондина, все еще держащего руку на моей груди.

Кажется, в голове у обоих проносится мысль, что нет ничего проще, чем разбудить девушку, пощупав ее за грудь.

— Что за новости? Говорите, — обращается Максим к врачу резким тоном.

Я мысленно перекатываю на языке его имя: Максим Николаевич… Макс…

— С ребенком все в порядке.

— С каким ребенком? — спрашиваем мы с Максимом одновременно.

— С вашим, — отзывается врач, переводя довольный взгляд с меня на него. — Вы же беременны, а не я. Пока точный срок установить не могу, но, судя по результатам УЗИ, это вторая неделя.

Рука инстинктивно дергается к животу.

Я беременна? Меня сбила машина, а я беременна?

Страх расплывается по телу холодной волной. Я же могла потерять малыша!

— Поздравляю, Максим Николаевич, с прибавлением, — продолжает врач. — А теперь попрошу вас выйти, я должен осмотреть будущую мамочку.

— Нет! — вскрикиваю. — Пожалуйста, не уходите.

С мольбой смотрю в глаза Максима, а сама цепляюсь за его руку, будто он мое единственное спасение в этом мире.

Тот хмурится, но не выхватывает свою конечность из плена моих пальцев.

— Я останусь, — заявляет врачу.

Слегка сжимает мои пальцы, и я благодарно затихаю.

Врач задает вопросы, медсестра заносит ответы в бумаги. Я отвечаю и киваю невпопад. Чувствую слабое головокружение и шум в ушах. А еще меня пугает, что не помню кто я, и вообще плохо понимаю, что происходит.

— Итак, небольшое сотрясение, гематома в затылочной части головы и ретроградная амнезия, — заключает врач, пока медсестра делает пометки в журнале. — Такое бывает. Будем лечить. Ну что, Максим Николаевич, продолжаем стационарное лечение, а через семь дней, если осложнений не будет, сможете забрать жену домой.

Я сжимаю руку Максима.

Значит, он все-таки мой муж! А почему молчал?

Может… мы развелись? А ребенок откуда? Хотя, чего не бывает…

— Хорошо, — отвечает он, переводя взгляд на бейджик врача, — Петр Алексеевич. Вы же не против, если мой человек останется у палаты?

— Понимаю, безопасность прежде всего, — кивает врач.

А я недоуменно хлопаю ресницами: безопасность? О чем это он?

— Мне нужно отъехать по делам, но прошу меня информировать о состоянии… — тут Макс делает красноречивую паузу и как-то странно смотрит на меня, — пациентки.

От его взгляда хочется натянуть одеяло по самую макушку.

— Хорошо, Максим Николаевич — соглашается врач, потом обращается к медсестре: — Ниночка, все готово?

Та расплывается в дежурной улыбке, слишком приторной, чтобы быть настоящей:

— Да, Петр Алексеевич, все бумаги готовы.

Она передает журнал Максиму, не забывая при этом распрямить плечи так, чтобы медицинский халат обтянул грудь. Чувствую, что меня это злит, и отвожу взгляд.

— Распишитесь, Максим Николаевич.

Макс расписывается в бумажках.

Странно, что я совершенно не помню его, но это имя кажется очень знакомым. Не Максим, не Максим Николаевич. Именно Макс…

А еще солнечный свет и почему-то ромашки… Странные ассоциации.

— Я совсем ничего не помню, — признаюсь. — Ни тебя, ни где мы живем.

Будто кто-то взял ластик и полностью стер все воспоминания.

Он странно смотрит на меня.

— Могу я чем-то еще помочь? — вставляет Ниночка.

Кажется, у меня на нее начинается аллергия. Уж слишком хочется, чтобы она убралась и закрыла дверь с той стороны.

— Мы разберемся, спасибо, — отрезает Максим. — Петр Алексеевич, мой человек ждет снаружи, он уладит все формальности.

Врач рассеянно кивает и покидает палату. Вслед за ним уходит и Ниночка. Я наконец-то чувствую, что напряжение отпускает.

— Мы женаты? — выдыхаю, глядя в глаза Максима. — Ты отец моего ребенка?

Он с минуту молчит. Взгляд у него такой, будто он сомневается в том, что собирается сделать. Наконец произносит:

— Нет.

— Нет? — меня накрывает волна удивления. Неужели я ошиблась? — А кто ты?

— Мы обсудим это потом, — говорит он странную фразу и, ни разу не обернувшись, уходит.

Я со вздохом откидываюсь на подушки. Смотрю в потолок.

Что со мной происходит? В какую историю я вляпалась? От вопросов кружится голова и нет ни одного ответа. Но пусть я потеряла память…

У меня же была какая-то жизнь? Родные, знакомые…

Меня обязательно будут искать! Обязательно! Надо просто дождаться…